tag:blogger.com,1999:blog-1461736673502196242024-03-05T01:23:59.442-03:00Petit SubversionPor Anatólia...Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.comBlogger79125tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-15691154671655516182011-09-10T16:19:00.004-03:002011-09-10T18:20:12.319-03:00Entrevista com Michael Foucault<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmOxiSRcyl6f52IVpSuWYBJ-25l0_L-J7ZsF1rVWUctzVAoYZvswBRjz1SKoa5HsdCtfRYDKi44TLVqpSCZydiSEoHQQz2fxsJXD6DDOzBfMzWNicYNPzGVRtlb9hkkXBWxvDYi35OJG8/s1600/Michel+Foucault+with.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 210px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmOxiSRcyl6f52IVpSuWYBJ-25l0_L-J7ZsF1rVWUctzVAoYZvswBRjz1SKoa5HsdCtfRYDKi44TLVqpSCZydiSEoHQQz2fxsJXD6DDOzBfMzWNicYNPzGVRtlb9hkkXBWxvDYi35OJG8/s320/Michel+Foucault+with.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5650842257149992626" /></a><br /><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span" >Esta mini-entrevista de Michel Foucault (1926-1984) fue publicada en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Corriere_della_Sera">un diario italiano</a> el 11 de septiembre de <st1:metricconverter productid="1981, a" st="on">1981, a</st1:metricconverter> dos días de la muerte de Lacan.</span></p> </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: georgia; line-height: 20px; font-size: medium; "><div style="text-align: justify;">-J. Nobécourt -Suele decirse que Lacan ha sido el protagonista de "una revolución del psicoanálisis". ¿Piensa que es exacta y aceptable esta definición de "revolucionario"?</div></span><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" >M. F.-Yo creo que Lacan habría rechazado ese término de "revolucionario" y la idea misma de una revolución en psicoanálisis. Él quería simplemente ser "psicoanalista". Lo que a sus ojos suponía una violenta ruptura con todo lo que tendiera a hacer que el psicoanálisis dependiera de la psiquiatría, o a hacerlo un capítulo algo sofístico de la psicología. Él quería sustraer al psicoanálisis de la proximidad, que consideraba peligrosa, de la medicina y las instituciones médicas. Buscaba en él no un proceso de normalización de los comportamientos, sino una teoría del sujeto. Es porque, pese a la apariencia de un discurso extremadamente especulativo, su pensamiento no era ajeno a los esfuerzos que se habían hecho para cuestionar las prácticas de la medicina mental.</span></p></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; ">- Si Lacan, como usted dice, no ha sido un revolucionario, es totalmente cierto que sus obras han tenido una influencia muy grande en la cultura en las últimas décadas. ¿Qué es lo que ha cambiado después de Lacan en los modos de ser de la cultura?</p></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><o:p> </o:p></p></span></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; ">M. F.- ¿Qué ha cambiado? Si me remonto a los años cincuenta, la época donde el estudiante que yo era leía las obras de Lévi-Strauss y los primeros textos de Lacan, me parece que la novedad era la siguiente: descubríamos que la filosofía y las ciencias humanas vivían sobre una concepción muy tradicional del sujeto, y que no era suficiente decir, con algunos, que el sujeto era radicalmente libre, y con otros, que estaba determinado por condiciones sociales. Nosotros descubrimos que había que buscar liberar todo lo que se esconde detrás del empleo aparentemente simple del pronombre "yo" [je]. El sujeto, una cosa compleja, frágil, de la que es tan difícil hablar, y sin la cual no podemos hablar.</p></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><o:p> </o:p></p></span></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p></span></div><div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia; font-size: medium; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; ">-Lacan tuvo muchos adversarios. Fue acusado de hermetismo y de "terrorismo intelectual". ¿Qué piensa de esas acusaciones?</p></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; display: inline !important; "><o:p> </o:p></p></span></span></div><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">M. F.- Pienso que el hermetismo de Lacan se debía al hecho de que él quería que la lectura de sus textos no fuera simplemente una "toma de conciencia" de sus ideas. Él quería que el lector se descubriera él mismo [lui-même] como sujeto del deseo a través de esta lectura. Lacan quería que la obscuridad de sus <a href="http://bibliotecadelpsicoanalista.blogspot.com/2009/11/escritos-de-jacques-lacan.html">Escritos</a> fuera la complejidad misma del sujeto, y que el trabajo necesario para comprenderlo fuera un trabajo a realizar sobre sí mismo [soi-même]. En cuanto al "terrorismo", solamente subrayaré una cosa: Lacan no ejercía ningún poder institucional. Los que lo escuchaban querían escucharlo, precisamente. Solo aterrorizaba a los que tenían miedo. La influencia que uno ejerce nunca puede ser un poder que se impone.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">(Trad. Gabriel Meraz.)</p> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: georgia; line-height: 20px; font-size: medium; "><div style="text-align: justify;">Lacan, le "libérateur" de la psychanalyse, de Dits et écrits (IV) , Gallimard, Paris, 1994, pp. 204-205.</div></span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px; "><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p> </o:p></p> </span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px; "><div style="text-align: left; "><span class="Apple-style-span" >***Esta postagem encontra-se originalmente no Blog <st1:personname productid="La Biblioteca" st="on">La Biblioteca</st1:personname> del Psicoanalista y su Escritório. Blog de Gabriel Meraz. Endereço: <a href="http://bibliotecadelpsicoanalista.blogspot.com/">http://bibliotecadelpsicoanalista.blogspot.com/</a></span></div></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(204, 204, 204); font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 20px; background-color: rgb(0, 0, 0); "><i><b><br /></b></i></span></div></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-44503919069512655732010-02-19T23:15:00.003-03:002010-02-19T23:40:34.096-03:00Carta de viagem do Fim do Mundo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0PuLLv0Ys6CwIN05LalO96rfvmX010eXr1dmPTbX3Pm22qdVhieUwS96Jojd8DnJno03utYIUwFCL_sYjPV8DxGFIhp1opJzvNfVJqdhbaAjE9SqcF84tUronUW-lp_3A6FJL4CR3cVE/s1600-h/cratera_barringer.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440149207919097618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 207px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0PuLLv0Ys6CwIN05LalO96rfvmX010eXr1dmPTbX3Pm22qdVhieUwS96Jojd8DnJno03utYIUwFCL_sYjPV8DxGFIhp1opJzvNfVJqdhbaAjE9SqcF84tUronUW-lp_3A6FJL4CR3cVE/s320/cratera_barringer.gif" border="0" /></a><br /><div align="justify">Estou viajando.... Viajando longe.... Continuo a percorrer o mundo... Viajando e viajando. Estou do outro lado do mundo... Longe muito longe. As paragens destes lugares não são tuas paragens... Há um vulcão em erupção por aqui e está tudo um caos. As lavas saem do topo do vulcão e inundam de quentura fervente. Sabe o que é isso? Medo e louvor.... Eu rio quando imagino o louvor. É belíssimo pensar que a morte traz vida. Quanto tempo faz que não sei o que é tocar o teu corpo quente? Já não sei contar os dias e os meses e os anos.... Faz muito tempo, talvez milhares, talvez muitas vidas e mortes. È de outra vida? Não posso acreditar nisso. Querida que saudade dos teus beijos... quando lembro fico a suspirar. Eu que conheço intimamente cada parte de teu corpo, os refúgios, as cicatrizes, as marcas, os desejos de tua pele... as vezes sinto que elas me fogem e desconheço completamente você. Tenho medo de te esquecer entre lavas e cinzas, entre erupções e esfriamentos da terra. Socorra-me, não deixe as cinzas, deste lugar que estou tomarem conta de meus olhos.<br /><br />Quando vai terminar esta viagem? Não vejo a hora de reencontrar teu braço quente envolta do meu pescoço e tua boca encontrar a minha. Quando isso acontecer me beija forte e não me deixe mais deixar você... Nunca mais permita que eu viaje para o fim do mundo, pois é muito quente aqui e, de mais a mais, prefiro sempre o teu calor e o nosso inferno particular.<br /><br />Minha amada, conheço você a tanto tempo que tenho medo desse tempo. Quando eu viajei a tantos anos que nem podemos contá-lo, você deveria ter me prendido entre tuas pernas – prendido firme, me sufocado até desmaiar, quem sabe, assim, eu teria esquecido de partir. Você deveria ter me drogado com teus seios numa outra viagem – numa viagem de delírio e entorpecimento.<br /><br />Olha só, vou correr para uma montanha bem alta para escapar das lavas e lá do alto vou enviar um sinal para você – sinal de que ainda penso e amo profundamente teus olhos que me olhavam e falavam de alguma paixão muito louca por mim. Será que você esqueceu? Será que um dia vai esquecer? Por que os deuses me entorpeceram tanto com tua vida? Tem dias que não suporto o calor e a vontade, então rogo que chova – uma chuva contínua e infinita, para disfarçar meus olhos que choram e meu corpo que esfria com a água. Preciso esfriar-me de você caso contrário, também, entro em erupção. Como faz calor em mim!<br /><br />Não é fácil dominar o passado. È uma investigação. É uma caçada a procura... – sempre a procura de algo que escapa, simplesmente, porque permitimos que escape. Você não tinha nenhuma mágica, você não tinha nenhuma receita, mas me enfeitiçou e me alimentou, se não, como eu poderia vislumbrar estes tempos de forma tão viva. Hoje, agora, neste exato momento, nada mais existe além da sede e da fome. Tua vida me recobriu e me inquietou. Tenho sede de teus beijos... uma sede prisioneira, uma sede de anos sem beber. Ah deus! Estou morrendo neste vulcão e não tem nada para saciar minha boca da tua boca. Tua boca está tão longe... longe... Quando mordo minha boca lembro que mordo a tua... Quando passo minha língua entre os lábios sinto a maciez de teus lábios.... sinto, e desculpa-me se sinto tanto, chego a sentir a maciez deliciosa de teu sexo... Então, me dá fome. Tenho fome minha amada.... fome de comer você entre lençóis macilentos e nem sei mais onde nos encontrávamos para matar a fome de nós. Onde? Onde Fazíamos nosso réquiem de amor e morte? As cinzas estão cobrindo minha visão de ter..... Amada, não há certeza, mas vagamente ouço, principalmente, nas noites silenciosas e solitárias, sim, eu ouço teus sussurros, eu juro que são teus, um sussurro envolvendo meu nome e as juras de ser minha, só minha e minha. Não sei se isso é verdadeiro ou é mais um de meus delírios de medo. Tu eras minha? Eu não sei, eu não sei de nada... Mas eu sentia em teu olho essa coisa perturbadora de ser minha e um prazer percorria meu corpo toda vez que você dizia isso. Que saudade de ouvir tua voz dizendo minha... e acordar ao teu lado para te proteger de mim mesma... Tenho que acordar do sonho... Tenho que ir...<br /><br />Tua,<br /><br />19.02.2010</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-92222618520166526832010-02-16T23:31:00.002-03:002010-02-16T23:37:17.345-03:00Sub omnī lapĭdĕ scorpiō dormit:<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhopJ1zOzDFebDAMJJp03urMFzpaDcI9xZ0C_I7Lq_Z7WUw1vIaBBAvd6oLEk5fCKBjAPq3P0aCtifzBWMM9yVUvwAzYEkeFd0y2mDYIVnjlCqa4jT7c8-eIbnLrOOF9FbKxgRwKz_s0e4/s1600-h/scorpio_bloodybabyblue.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439035258326896786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 355px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhopJ1zOzDFebDAMJJp03urMFzpaDcI9xZ0C_I7Lq_Z7WUw1vIaBBAvd6oLEk5fCKBjAPq3P0aCtifzBWMM9yVUvwAzYEkeFd0y2mDYIVnjlCqa4jT7c8-eIbnLrOOF9FbKxgRwKz_s0e4/s400/scorpio_bloodybabyblue.png" border="0" /></a><br /><div>Não sai uma palavra de mim sem sentir ad unum<br />á la diable...<br />Não consigo conjecturar um só verbo.<br />Coração palpitante in integrum – regenerae.<br />In mente coragem, vontade.<br />Piedade ó phatos!<br />Essas coisas existem e nos comem,<br />minam a vida de forma indestrutível.<br />Quem é?<br />È um daimon travestido e sedutor!<br />De profundis clamo...<br />Detestabilis são aqueles que não desfrutam os prazeres da vida...<br />Não se deixam possuir pelo desejo.<br />Afrodite Infiel me toma e me come,<br />então, me torno volúvel.<br />Piedade ó phatos!<br />Liberta-me dos braços febris,<br />e da voz dentro de minha cabeça –<br />voz deste demoniozinho da paixão.<br />Corro o risco de não mais estar em mim...<br />Sem verbo, sem palavra...<br />Piedade é tudo que peço.<br />Desideratum!<br />Sedes delicada...<br />E toque-me com tuas palavras<br />um toque... Um toque<br />e me deixo possuir<br />pelo suave labor de Afrodite.<br />(Da mi multă basiă)<br /><br />16.02.2010</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-44440606029462852802010-02-07T02:10:00.001-03:002010-02-07T02:15:56.585-03:00Você me come?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPM9owBcymAbTt5eeElA7vUUNiCvktfu_e1DFyxKHYFNpG8h2qnyArL1VSf1ShNDVcab3sC2l1R-1DTAF0gcyDt6pd9OQdlc_o7YezujViVl3GKUJZpse0-FYETdGmZ0Lsj_XPsnA7Zpc/s1600-h/Lesbian_Vampire_ID_by_bookfairy14.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435365704826141842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 305px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPM9owBcymAbTt5eeElA7vUUNiCvktfu_e1DFyxKHYFNpG8h2qnyArL1VSf1ShNDVcab3sC2l1R-1DTAF0gcyDt6pd9OQdlc_o7YezujViVl3GKUJZpse0-FYETdGmZ0Lsj_XPsnA7Zpc/s400/Lesbian_Vampire_ID_by_bookfairy14.jpg" border="0" /></a><br /><div>Um sabor me toma<br />Tomo do sabor alguma coisa desconhecida<br />Porque insisto em trazer-te para dentro como um alimento?<br />Como do teu sabor que não sei provar.<br /><br />Comer as cores da vida<br />Rubra...<br />Meto-a para dentro<br />E sinto a vida correr em mim.<br /><br />Engolir a angústia de ter teus beijos<br />Corpo sem espaço...<br />Onde é o lugar de te encontrar?<br />Como posso comer o que não vejo<br />Poderia me envenenar.<br /><br />Não tem espaço, não tem corpo.<br />Ainda assim, ela me come todos os dias...<br />Entrego-me passiva, embora insista repetir minha atividade.<br />E mais ela me come.<br /><br />Desejo ardente de apossar-se do desconhecido<br />Que sabor estranho deste estranho inominável.<br />Meto-a para dentro<br />Engolindo úmida o sabor do feminino.<br />Sim, é sabor feminino.<br /><br />Mulher que come mulher se mortifica<br />E tem assento seguro ao lado dos que não tem corpo.</div><div>Tenho consciência de que como a própria carne divina.</div><br /><div></div><div>A. A.</div><div>07.02.10</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-19254862242310683642010-01-23T01:09:00.002-03:002010-01-23T01:13:38.937-03:00O Ranho da Subjetividade<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP-1XDJmgJNYoDtfnixPqh4jhTuMmwv7kW3kWLSs5yjKeaOyQr-H_ac8hzpZxbTZCb-yuoPYpUuJy6bGGspPu00KrTeGoWtcmY6QzJSKCG2-G2_mwCJBGyxvNj6U1YEe9FLzg5wRI0Uqc/s1600-h/magritte_ferias_hegel_1958.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429783397320799906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP-1XDJmgJNYoDtfnixPqh4jhTuMmwv7kW3kWLSs5yjKeaOyQr-H_ac8hzpZxbTZCb-yuoPYpUuJy6bGGspPu00KrTeGoWtcmY6QzJSKCG2-G2_mwCJBGyxvNj6U1YEe9FLzg5wRI0Uqc/s400/magritte_ferias_hegel_1958.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#cc0000;"><em>“O próprio escrever perdeu a doçura para mim. Banalizou-se tanto, não só o acto de dar expressão a emoções como o de requintar frases, que escrevo como quem come ou bebe, com mais ou menos atenção, mas meio alheado e desinteressado, meio atento, e sem entusiasmo nem fulgor”.</em><br /><br />(Fernando Pessoa – Livro do Desassossego)<br /></span></div><br /><div align="justify"><br />Poderia fingir sono e sonho e, então, viver na fantasia do eterno dormir. Poderia se não fosse à insônia e os monstros do dia a me perseguir. De lá para cá não sei mais ao certo quem sou. E onde é este lá e este cá? É dentro de mim. Vivo, faz quase um ano, uma espécie de <em>in solidum</em>. Toda minha alma está tomada pelo mal. Por conta disso dei, ultimamente, de ler o mal do século. Ler Rimbaud com dezoito anos é uma coisa e ler Rimbaud aos trinta e poucos é bem outra. O mesmo vale para Baudelaire, meu grande mestre, meu Satã da literatura.</div><br /><div align="justify">Tenho pronunciado a célebre estrofe das litanias: <em>“Tem piedade, ó Satã, desta longa miséria”.</em> Quando estou andando solitária, na rua povoada de civilização, me ouço em ladainha pedindo misericórdia para Satã. Sinto-me louca, miserável e em decomposição com a vida, diria melhor, em descompasso com a vida. Desculpo-me por tudo e por todos os sofrimentos do mundo, como se eu fosse a única causa dos males que afligem os humanos. Nas noites silenciosas sento-me na varanda e fumo pensando que quero ser deus – um deus cruel que mata a todos e depois chora. Aliás, como tenho chorado... Será que lágrimas curam? Momentaneamente sim. O desejo maior é voltar ao calor uterino, pois vivo um espedaçamento narcísico, diria Freud – ferida que jamais cicatriza.</div><br /><div align="justify">Minha melancolia é fruto... fruto. E basta dizer isso. Fruto de uma missa fúnebre. Como me apraz à alma escutar cantos fúnebres... Estou num contínuo e interminável ritual de morte. Onde o morto, quase em decomposição, anseia ser enterrado e ninguém lhe acode, pois todos permanecem fixos. Fumam, silenciam, bebem e se encaram vez que outra para ter a certeza de que permanecem todos na sala. Uns vigiam os outros e ninguém pode sair. Lá fora aves de asas oblongas circundam a casa, cães magricelas disputam o território. Pediriam um osso de braço do defunto? Dizem que cães não comem homens. Sinceramente, não sei. Só sei que homens são capazes de comer homens – a velha história da antropofagia.</div><br /><div align="justify">Lamentemos, de mãos suadas e dadas, para eu-infeliz e para outros infelizes:<br /><em>“Vita detestabilis, nunc obdurat, et tunc curat... sors immanis et inanis, rota tu volubilis, status malus, vana salus semper dissolubilis, obumbrata et velata michi quoque niteris; nunc per ludum dorsum nudum fero tui sceleris. Sors salutis et virtutis michi nunc contraria, est affectus et defectus semper in angaria”.</em></div><br /><div align="justify">Incomoda-me toda esta inteligência do mundo sobre o mundo, querem curar a tudo e nos deixam mais loucos, mais sofridos. Quanto mais curam, mais doenças causam. Não quero fazer parte do mundo, quero estar alheia, se coragem não me faltasse – pois bem, eis uma fraqueza que escondo – a covardia – faria como Rimbaud, escolheria uma terra vulcânica para me esconder e sofrer, suar e sufocar... Pobre Rimbaud morreu amputado e solitário. Que roda da fortuna reserva-me o <em>ocasio</em>? Qual o trem que hei de pegar para encontrar deus – <em>“Deus est anima brutorum?”</em></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Vou agora fingir que durmo para dissipar as luzes que me ofuscam, pois já é dia e os passarinhos cantam para minha angústia. Detestáveis eles cantam... Insipientes eles cantam... Por favor, digam-me, onde está o botão para desligar tudo isso?</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-74649498716538849592010-01-19T20:30:00.001-03:002010-01-19T20:34:49.143-03:00A mùsica do Faminto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0tvMwgmfajdew9LdmMa5POxhd1B7QhhQZ2858InHuIZgCpFBLUv8a_NNu84xaCq2EZLW4QX1oxxTM3QDFPFBB46Az_-dkzKhHl21TrkEElJIMu2P1L5-smkdrN3SwpyGSeywVJAewx9w/s1600-h/nemesis.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428598347646420130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 173px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0tvMwgmfajdew9LdmMa5POxhd1B7QhhQZ2858InHuIZgCpFBLUv8a_NNu84xaCq2EZLW4QX1oxxTM3QDFPFBB46Az_-dkzKhHl21TrkEElJIMu2P1L5-smkdrN3SwpyGSeywVJAewx9w/s400/nemesis.jpg" border="0" /></a><br /><div>A música do faminto é escutar murmúrios que não são seus,<br />Mas de sua própria alma álacre.<br />É ouvir sussurros que não provocou;<br />Além dos gemidos perturbadores vindos de longe<br />A música do faminto é sentir um gozo que não é seu<br />Faz o outro gozar e passa fome<br />Satisfaz sua ânsia olhando a boca lambuzada do outro<br />A música do faminto e cantar canções de outros<br />A música do faminto são aspersões<br />Às vezes come ar,<br />Noutras, come e bebe nada,<br />Por isso é faminto.<br />O faminto despreza o que tem<br />E o que não tem, faz de música a imaginação à flor da pele.<br /><br />Anatólia Akkale<br />18.01.2010 (que data horrenda)</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-78509679016442851992010-01-16T20:44:00.003-03:002010-01-16T20:57:37.868-03:00BREVE ORAÇÃO DA VIRADA DE ANO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhko8MYDXtAre_iAeIe2nIgR0o0hXt3t3D51gBaChz4jamoMFwpsUDJNFInQFN9OV8QhgPDM8IVoLvqc1Pv21L92uOj8bokHNhq2_YBMPzpJ1O31Ulz-Rxf5HM0SLc2J5OdloG7uN2mOng/s1600-h/a+mbh_01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427490178684988562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 215px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhko8MYDXtAre_iAeIe2nIgR0o0hXt3t3D51gBaChz4jamoMFwpsUDJNFInQFN9OV8QhgPDM8IVoLvqc1Pv21L92uOj8bokHNhq2_YBMPzpJ1O31Ulz-Rxf5HM0SLc2J5OdloG7uN2mOng/s320/a+mbh_01.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">(Arthur de Faria, sobre poema de Daniel Galera) </div><div align="center"><br /><span style="color:#cc0000;">"Dentes guardados. Não acabam nunca se guardados. Na boca apodrecem."<br />(Hilda Hilst, "Com os meus olhos de cão")</span></div><div align="center"><br />Deus, por favor não mais permita que os cachorros me dirijam olhares tristes por trás das grades do jardim das casas.<br />Deus, poupe-me também dos olhares tristonhos das empregadas que contemplam a cidade apoiadas nas sacadas dos prédios.<br />Tira, por favor, de todos os asilos, os adesivos do Ecco Salva afixados nas paredes.<br />Que as vastas platéias de cinema sejam ocupadas sempre por uma única pessoa, e que na saída do filme chova invariavelmente.<br />Bota fim, deus, a esse constrangimento injustificado que faz com que as pessoas desistam de trepar e dar abraços, mesmo quando elas sabem que isto seria necessário.<br />Convence a todos da impossibilidade do amor, e observa enquanto descobrem o amor como a única possibilidade.<br />Quanto aos pecados capitais, peço que tornes a Gula compatível com a Vaidade, a Preguiça compatível com a Avareza, a Ira compatível com a Inveja, e que a Luxúria soterre as anteriores.</div><div align="center"><br />Acabe com a Aids, deus.<br /><br />Que todos tenham plena consciência de que vão morrer definitivamente, e que na hora da morte não possam evitar um breve sorriso de desobediência infantil. E conserva os dentes dentro de nossas bocas, para que apodreçam conosco.<br />Que persista no tempo apenas aquilo que fomos capazes de criar.<br />Peço que amanhã de manhã, deus, eu seja acordado com o peso familiar de certo corpo em cima do meu.<br />Que o sol invada minha barraca brando, resignado.<br />Então será o ano 2010, mas não fará diferença.</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-37018565352284103952009-08-22T21:59:00.003-03:002009-08-22T22:19:36.527-03:00Confissões ou autoanálise?!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhncMywOzHacQXPxDUONcU01mAq6TthBkul6zWNUe6EpB-Z01LGFMhivUsWP5k28iZaqgYb2iKC3c5EHJthNCEPrz_Gtws5VLsPSyG6u14PMAKt_JlILUIgMwnnstO438RlAxG6LJmWAmo/s1600-h/C%C3%B3pia+de+DSC07165.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372961872426303442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 286px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhncMywOzHacQXPxDUONcU01mAq6TthBkul6zWNUe6EpB-Z01LGFMhivUsWP5k28iZaqgYb2iKC3c5EHJthNCEPrz_Gtws5VLsPSyG6u14PMAKt_JlILUIgMwnnstO438RlAxG6LJmWAmo/s320/C%C3%B3pia+de+DSC07165.JPG" border="0" /></a><br /><div align="justify">Depois de passar por um longo período sombrio, eis que retorno para escrever algo e para dar uma satisfação a Petit Subversion. Fiquei distante de mim e de todos. Coisa comum em nosso tempo – as crises – são crises que permeiam a vida de tantos outros.<br />As coisas andam cinzas em minha existência. A certeza de que o pior tenha passado não é muito concreta, mas estou dando um respiro, tanto que me animei em escrever. Bem, e o que são essas nuvens cinzentas? São relações afetivas rompidas, são cansaços profissionais, são decepções políticas, são decepções humanas... são mortes... é tudo muito concreto e óbvio, no entanto, cada ser vivo lida ao seu modo e o meu modo de lidar foi bem dolorido. Pensei em morte, pensei em vingança, pensei em fugir, pensei em desistir, pensei pensei pensei, nossa, como pensei. Por um momento cheguei a entregar-me, mas levanto e bato a poeira. Não estou limpa, ainda, porém, consigo vislumbrar uma pequena fresta, vislumbro uma réstia azul-violeta que me traz para perto do que ainda acredito.<br />Sabe, o mais horrível de tudo é fingir (usar tantas máscaras quanto for possível). Foi o que mais fiz e o que mais tenho feito. Esse fingir ao mundo que tudo está ótimo. Esconder a queda, lavar as mãos e seguir. Mostrar o inverso do que se sente e dizer bom dia boa tarde boa noite com um sorriso. Atender o mesmo sofrimento e ficar numa posição que não pode, em hipótese alguma, ser a mesma posição daquele que sofre. Porém, digo, friamente, que me alivia saber que outros também sofrem. Somos humanos e humanos devem sentir. Deixo uma poesia e talvez, nos próximos dias, eu volte a escrever – escrever o que há de melhor em mim.<br />Ah, terminei de ler, faz quatro dias, a biografa de Virginia Woolf, resumo numa palavra, “melancolia”. E em duas palavras digo mais, “assustadoramente perfeita”.<br /><br />Saudade dos seus peitos em minha boca<br />Os seios trouxeram saudades<br />E assim, de cada dobra do corpo uma falta<br />E o objeto caiu<br />É um buraco sem tamanho<br />E deslizo<br />Meu corpo desliza quando tu me faltas<br />Evoco tua ausência naquilo que me vejo<br />Faço uma escavação para reencontra o prometido o tudo<br />E só encontro detritos<br />Uma insuficiência.<br />Provocaste um dano em mim<br />Uma ferida que jamais cicatriza<br />É tão óbvio que basta deixar-me falar o seguinte:<br />– O casaco pendurado no cabide é minha segunda pele,<br />No bolso esquerdo tem uma lâmina<br />Nela está impresso o mapa que nos traz até este ponto – o primordial desejo.<br /><br />A. K.</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-37681633769682383952009-03-08T16:16:00.003-02:002009-03-08T16:22:23.653-02:00A uma dama que macheava outras mulheres<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiezHeGNYG2_em2ci9n1pOBO9E1Ur6FkkRKReRwtDYF561IZ-KDZc61xoV4XHGNrdujovr4uPX6aeDONc7CJMMmxLfdR8WKyGY-lqqWGIpPt1Yf-FkezPoHsiQh6Pj8QvuPbghMw7JB6ug/s1600-h/boca+do+inferno.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310883342038896402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 242px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiezHeGNYG2_em2ci9n1pOBO9E1Ur6FkkRKReRwtDYF561IZ-KDZc61xoV4XHGNrdujovr4uPX6aeDONc7CJMMmxLfdR8WKyGY-lqqWGIpPt1Yf-FkezPoHsiQh6Pj8QvuPbghMw7JB6ug/s320/boca+do+inferno.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">(...) De acordo com o Antropólogo Luiz Mott a mais antiga página literária escrita no Brasil, e certamente também a primeira em todas as Américas, a referir-se explicitamente aos amores lésbicos, é de autoria do baiano Gregório de Matos Guerra – popularmente conhecido como Boca do Inferno (1636-1695).<br /><br />Boca do Inferno dedicou um poema a uma mulher chamada Nise que traz o título “A uma dama que macheava outras mulheres”. O verbo machear não consta nos dicionários antigos. No Aurélio consigna-se o verbo como “cópula do macho com a fêmea”. E foi, justamente, neste sentido que o poeta empregou o verbo, tanto que no mote introdutório completa:</div><br /><br />“Nomorei-me sem saber, esse vício a que te vás, que a homem nenhum te dás, e tomas toda mulher”.<br /><br /><br />Eis o poema completo:<br /><br /><br /><div align="center"><br /><strong><span style="color:#990000;">A uma dama que macheava outras mulheres<br /></span></strong><br />1<br />Fostes tão presta em matar-me, Nise, que não sei dizer-te,<br />Se em mim foi primeiro o ver-te, do que em ti o contentar-me<br />Sendo força o namorar-me, com tal pessoa hove de ser,<br />que importando-me aprender a querer, e namorar,<br />por mais me não dilatar namorei-me sem saber.<br /><br />2<br />A saber como te amara, menos mal me acontecera,<br />pois se mais te comprendera, tanto menos te adorara:<br />a vista nunca repara, no que de dentro d’alma jaz,<br />e pois tão louca te traz que só por Damas suspiras,<br />não te amara, se tu viras, esse vício a que te vás.<br /><br />3<br />Se por Damas me aborreces absorta em suas belezas,<br />a tua como a desprezas, se é maior que as que apeteces?<br />Se a ti mesma te quisesses, querendo, o que a mim ma praz,<br />seria eu contente assaz, mas como serei contente,<br />se por mulheres se sente, que a homem nenhum te dás?<br /><br />4<br />Que rendidos homens queres, que por amores te domem?<br />Se és mulher não para homens, e és homem para mulheres?<br />Qual homem, ó Nise, inferes, que possa senão eu ter<br />valor para te querer? Se por amor nem por arte<br />de nenhum deixas tomar-te, e tomas toda mulher!<br /><br />- Gregório de Matos Guerra -</div><br /><div align="center"></div></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-45694112034924932082009-02-23T02:25:00.002-02:002009-02-23T02:30:58.737-02:00DO AMOR VEM A PAZ : O PODER DA AUTOGRATIFICAÇÃO SEXUAL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8-2XXhJj4sVnWwHocDFzeqtNPFShJ8cDz_qiOzD2IeA41zGkLPTDpiG3iYQEswU7PG4weZcsovhMkC4JI7rrIOlV2ouIxjv97v_euVukazxm6Bf-xRAoj-RR-6XE9IvLOt_1cD9bixxs/s1600-h/masturbate+for+peace+8.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305844773989934994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 217px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8-2XXhJj4sVnWwHocDFzeqtNPFShJ8cDz_qiOzD2IeA41zGkLPTDpiG3iYQEswU7PG4weZcsovhMkC4JI7rrIOlV2ouIxjv97v_euVukazxm6Bf-xRAoj-RR-6XE9IvLOt_1cD9bixxs/s320/masturbate+for+peace+8.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#990000;"><strong>Masturbate for Peace:</strong></span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Entramos numa época de guerras e rumores de guerras. Ameaças de terrorismo e destruição em massa têm enchido de medo o mundo e nos levado perigosamente perto de um conflito mundial. Não há maior antídoto para a guerra que o amor. Sentimentos de raiva e desconfiança formam a base da confrontação armada. Troque estes sentimentos negativos por amor e você estará a meio caminho da resolução de qualquer conflito. No entanto, qualquer amor real deve começar de dentro para fora. Não se pode amar os outros sem primeiro amar-se a si mesmo. E, é claro, a masturbação é a maior expressão do amor próprio. Logo, é natural que nós, cidadãos do mundo, estejamos nos engajando em se masturbar pela paz. Na medida em que começamos este ato de amor próprio, encorajamos os outros a fazerem o mesmo, para ter prazer na vida e compartilhar a energia positiva da masturbação em um mundo que dela necessita.<br /><br />Fonte: Masturbate for Peace<br />(<a href="http://www.masturbateforpeace.com/">http://www.masturbateforpeace.com/</a>)</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-16633967495995970472009-02-22T23:57:00.006-02:002009-02-25T18:14:01.562-02:00TERRORISMO POÉTICO<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi33VK1tONxnOcSHAPwds4R0SxHJv9qvn264xvKLYHS3cDoW2Fzf1H7bkrMFe6Pm8dia749yAsFLqXcuXa1NbIhMzXv28q_VY5fmDzBG5Rg0udkFlNt0zHQSZMKUnaopq0rw8McmKYcySo/s1600-h/terrorismo+po%C3%A9tico.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305846131377162338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 315px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi33VK1tONxnOcSHAPwds4R0SxHJv9qvn264xvKLYHS3cDoW2Fzf1H7bkrMFe6Pm8dia749yAsFLqXcuXa1NbIhMzXv28q_VY5fmDzBG5Rg0udkFlNt0zHQSZMKUnaopq0rw8McmKYcySo/s320/terrorismo+po%C3%A9tico.gif" border="0" /></a> DANÇAR BIZARRAMENTE A NOITE INTEIRA em caixas eletrônicos de bancos. Apresentações pirotécnicas não autorizadas. <span style="color:#990000;">Land-art*</span>, peças de argila que sugerem estranhos artefatos alienígenas espalhados em parques estaduais. Arrombe apartamentos, mas, em vez de roubar, deixe objetos Poético-terroristas. Seqüestre alguém & o faça feliz. Escolha alguém ao acaso & o convença de que é herdeiro de uma enorme, inútil e impressionante fortuna - digamos, cinco mil quilômetros quadrados na Antártica, um velho elefante de circo, um orfanato em Bombaim ou uma coleção de manuscritos de alquimia. Mais tarde, essa pessoa perceberá que por alguns momentos acreditou em algo extraordinário & talvez se sinta motivada a procurar um modo mais interessante de existência.<br /><div align="justify"></div><div align="justify">.</div><div align="justify">Coloque placas de bronze comemorativas nos lugares (públicos ou privados) onde você teve uma revelação ou viveu uma experiência sexual particularmente inesquecível etc.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Fique nu para simbolizar algo.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Organize uma greve na escola ou trabalho em protesto por eles não satisfazerem a sua necessidade de indolência & beleza espiritual. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">A arte do grafite emprestou alguma graça aos horríveis vagões de metrô & sóbrios monumentos públicos - a arte - TP também pode ser criada para lugares públicos: poemas rabiscados nos lavabos dos tribunais, pequenos fetiches abandonados em parques & restaurantes, arte-xerox sob o limpador de pára-brisas de carros estacionados, slogans escritos com letras gigantes nas paredes de playgrounds, cartas anônimas enviadas a destinatários previamente eleitos ou escolhidos ao acaso (fraude postal), transmissões de rádio pirata, cimento fresco... </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">A reação do público ou o choque-estético produzido pelo TP tem que ser uma emoção pelo menos tão forte quanto o terror - profunda repugnância, tesão sexual, temor supersticioso, súbitas revelações intuitivas, angústia dadaísta - não importa se o TP é dirigido a apenas uma pessoa ou várias pessoas, se é "assinado" ou anônimo: se não mudar a vida de alguém (além da do artista), ele falhou. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">O TP é um ato num Teatro da Crueldade sem palco, sem fileiras de poltronas, sem ingressos ou paredes. Para que funcione, o TP deve afastar-se de forma categórica de todas as estruturas tradicionais para o consumo de arte (galerias, publicações, mídia). Mesmo as táticas de guerrilha Situacionista do teatro de rua talvez tenham agora se tornado muito conhecidas & previsíveis. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Uma requintada sedução levada adiante não apenas pela satisfação mútua, mas também como um ato consciente por uma vida deliberadamente mais bela - deve ser o TP definitivo. O Terrorista Poético comporta-se como um trapaceiro barato cuja meta não é dinheiro, mas MUDANÇA. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Não faça TP para outros artistas, faça-o para pessoas que não perceberão (pelo menos por alguns momentos) que o que você fez é arte. Evite categorias artísticas reconhecíveis, evite a política, não fique por perto para discutir, não seja sentimental; seja impiedoso, corra riscos, vandalize apenas o que precisa ser desfigurado, faça algo que as crianças lembrarão pelo resto da vida — mas só seja espontâneo quando a Musa do TP o tenha possuído. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Fantasie-se. Deixe um nome falso. Seja lendário. O melhor TP é contra a lei, mas não seja pego. Arte como crime; crime como arte.</div><div align="justify"></div><div align="justify">¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨</div><div align="justify"><span style="color:#990000;">* Tipo de arte que usa a paisagem, normalmente natural, como objeto artístico, sendo a própria natureza (e seus fenômenos, chuva, vento, etc.) elementos constitutivos da obra. </span></div><div align="justify">¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨</div><div align="justify">Hakim Bey </div><div align="justify">(Arquivo Rizoma) </div></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-21392599768118517162009-02-14T19:48:00.002-02:002009-02-14T19:53:14.065-02:00A Criação da Mulher<div align="justify">Forma então Jupter nova criatura,</div><div align="justify">De Vênus, bela, fiel pintura.</div><div align="justify">Ah! são seus beiços, fontes de vida,</div><div align="justify">Em neve pura, romã partida,</div><div align="justify">Carne mimosa que a vista enleva</div><div align="justify">Onde o desejo em vão se ceva.</div><div align="justify">As alvas tetas de marfim puro</div><div align="justify">Ah! são mais rijas que cristal duro!</div><div align="justify"> </div><div align="justify">- Américo Elísio -</div><div align="justify"> </div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-22580437275103507422009-01-08T02:52:00.004-02:002009-01-08T03:04:29.814-02:00GAZA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3iXo88Dyeg_JccP-YMaDz4qmtcRxMSIjcf0_n-7-DzALorgoDm7tWzSbHf6nwIM0XTTDHK3VjWnZtV7Bt36obCUa6zdU9J-2j649RSDFkEvLxDQFhIJrUMAJtbI5-ImyRX5T0LBwhWU/s1600-h/israel+sionista.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288782319156638210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 232px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3iXo88Dyeg_JccP-YMaDz4qmtcRxMSIjcf0_n-7-DzALorgoDm7tWzSbHf6nwIM0XTTDHK3VjWnZtV7Bt36obCUa6zdU9J-2j649RSDFkEvLxDQFhIJrUMAJtbI5-ImyRX5T0LBwhWU/s320/israel+sionista.gif" border="0" /></a> <span style="font-family:georgia;">By José Saramago</span><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"><br />A sigla ONU, toda a gente o sabe, significa Organização das Nações Unidas, isto é, à luz da realidade, nada ou muito pouco. Que o digam os palestinos de Gaza a quem se lhes estão esgotando os alimentos, ou que se esgotaram já, porque assim o impôs o bloqueio israelita, decidido, pelos vistos, a condenar à fome as 750 mil pessoas ali registradas como refugiados. Nem pão têm já, a farinha acabou, e o azeite, as lentilhas e o açúcar vão pelo mesmo caminho. Desde o dia 9 de Dezembro os camiões da agência das Nações Unidas, carregados de alimentos, aguardam que o exército israelita lhes permita a entrada na faixa de Gaza, uma autorização uma vez mais negada ou que será retardada até ao último desespero e à última exasperação dos palestinos famintos. Nações Unidas? Unidas? Contando com a cumplicidade ou a cobardia internacional, Israel ri-se de recomendações, decisões e protestos, faz o que entende, quando o entende e como o entende. Vai ao ponto de impedir a entrada de livros e instrumentos musicais como se se tratasse de produtos que iriam pôr em risco a segurança de Israel. Se o ridículo matasse não restaria de pé um único político ou um único soldado israelita, esses especialistas em crueldade, esses doutorados em desprezo que olham o mundo do alto da insolência que é a base da sua educação. Compreendemos melhor o deus bíblico quando conhecemos os seus seguidores. Jeová, ou Javé, ou como se lhe chame, é um deus rancoroso e feroz que os israelitas mantêm permanentemente actualizado.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"><strong><span style="color:#660000;">O Carderno de Saramago.<br /></span></strong></span><a href="http://caderno.josesaramago.org/2008/12/22/gaza/"><span style="font-family:georgia;">http://caderno.josesaramago.org/2008/12/22/gaza/</span></a><br /><span style="font-family:georgia;"><br />Pesquise sobre <span style="color:#990000;">Sionismo</span>:<br /></span><a href="http://www.digestivocultural.com/colunistas/coluna.asp?codigo=808"><span style="font-family:georgia;">http://www.digestivocultural.com/colunistas/coluna.asp?codigo=808</span></a> </div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-33748977164133130812009-01-03T02:34:00.003-02:002009-01-04T03:38:05.103-02:00SIAMÉSICO*<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiA45rKfwHZiriSTd9BM5R2AEjmXIku1pXcCwvLpmhTYiKDahM7f_2ltfyCEXrBJ3OKhswxXav5PHGeCzNn7KCvD39LH-PcujBqX8R5XOUQU4SCbwgWEE-UYmtqMsiq-VPquGBDEzDoCM/s1600-h/fotografia_irina_ionesco_portedoree1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5287308312608461442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 222px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiA45rKfwHZiriSTd9BM5R2AEjmXIku1pXcCwvLpmhTYiKDahM7f_2ltfyCEXrBJ3OKhswxXav5PHGeCzNn7KCvD39LH-PcujBqX8R5XOUQU4SCbwgWEE-UYmtqMsiq-VPquGBDEzDoCM/s320/fotografia_irina_ionesco_portedoree1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">“E não se esqueçam que em vossos lares tudo é muito mais falso do que aqui.”<br />- Jean Genet –</span></div><div align="center"><span style="color:#6600cc;">*</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><br /><div align="justify">Acredita em espíritos superiores? São como víboras que comem energias das pobres almas – sugando eu’s dos reflexos...<br />Sabe, durante a noite eu não durmo, fico fazendo listas, lembrando rostos, lendo Nietzsche e a lista telefônica. Uma vez arrisquei um nome, corri o dedo de olhos bem fechados até marcar stop crazy. Ela atendeu ao telefone após três chamadas, acho que esperava a minha indiscrição. Ela possui uma passividade bem humana – sobrevivente e artificial. Confessei desejos e misteriosamente presenças, que não quero revelar, materializaram-se, senti um perfume na pele e o coração pulsou mais forte. Fiz uma caçada silenciosa por longas semanas, meses... beber, lamber, saciar a sede atrevidamente. Os nossos olhos queimavam-se neles mesmos, nada mais além de tua íris castanha e tuas pupilas dilatadas... Milagres não acontecem todos os dias e juntar corpo com corpo é uma estupidez emocionante, coisas que o ser racional aprimora diariamente, distraidamente para fugir do cotidiano – não é uma epifania? Para aceitar o imprevisto, nós premeditamos. Tudo bem, eu confesso o meu crime, sou impessoal demais! E minha bondade de caráter é uma arte.<br />Todos os dias eu te segui e todos os dias até te morder, me abstive de outros corpos. Posso, nesse instante, desenhar as violetas de tua janela, lembro da cor, da dor e do sabor. Posso te conjugar no pretérito mais que perfeito, porque é uma mulher de imprevisível sabor... olhos de víbora, assim como os meus. Você me comeu e roubou o meu reflexo. E agora, quem sou?<br /><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><span style="color:#6600cc;">*</span> Vínculo Siamésico</em> é o mais angustiante de todos os vínculos mãe-bebê, no sentido de que a criança pode experimentar a separação da mãe como se acarretasse a morte das duas, ou a impossibilidade de sobrevivência de uma delas, o que poderia acontecer, por exemplo, na situação parasitária ou na simbiótica, tal como observamos em determinadas esquizofrenias e em certos processos psicóticos. (Teoria do Vínculo – Pichon-Rivièe)</span></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-64873002373126430622008-12-08T02:51:00.003-02:002008-12-08T03:00:03.446-02:00SENTENÇA JUDICIAL EM 1833VILA DE SÀO SEPÉ - RIO PARDO , RS.<br /><div align="justify"><br /> O adjunto de promotor público, representando contra o chirú Manoel Duda, porque no dia 11 do mês na Província de S. Pedro, quando a mulher do Xico Bento ia para a fonte, já perto dela, o supracitado chirú que estava em uma moita de mato, sahiu della de supetão e fez proposta a dita mulher, por quem queria para coisa que não se pode trazer a lume, e como ella se recuzasse, o dito índio abrafolou-se dela, deitou-a no chão, deixando as encomendas della de fora e ao Deus dará. Elle não conseguiu matrimonio porque ella gritou e veio em amparo della Nocreto Correia Pires e Juvenal Alves Barbosa, que prenderam o cujo em flagrante. Dizem as leises que duas testemunhas que assistam a qualquer naufrágio do sucesso faz prova. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">CONSIDERO: QUE o malacara Manoel Duda agrediu a mulher de Xico Bento para conxambrar com ela e fazer chumbregâncias, coisas que só marido della competia conxambrar, porque casados pelo regime da Santa Igreja Cathólica Romana;</div><div align="justify"><br /> QUE o dito Manoel Duda é um suplicante deboxado que nunca soube respeitar as famílias de suas vizinhas, tanto que quiz também fazer conxambranas com a Quitéria e Tininha, moças donzellas;</div><div align="justify"><br /> QUE Manoel Duda é um perverso perigoso e que não tiver uma cousa que atenue a perigança dele, amanhan está metendo medo até em homens.</div><div align="justify"><br /> CONDENO: O desviado do bons costume Manoel Duda, pelo malifício que fez à mulher do Xico Bento, a ser CAPADO, capadura que deverá ser feita a MACETE. A execução desta peça deverá ser feita na cadeia desta Villa. Nomeio carrasco o carcereiro.</div><div align="justify"><br />Cumpra-se e apregue-se editais nos lugares públicos.<br /><br />Manoel Fernandes dos Santos<br />Juiz de Direito da Vila de São Sepé</div><div align="justify"><br /> Rio Pardo, 15 de Outubro de 1833.</div><div align="justify"><br /> Fonte: Instituto Histórico do Rio Grande do Sul.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="color:#990000;">Tchê, achei o maior barato essa sentença, tanto que resolvi postar aqui. </span></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-71832869047219093992008-12-07T18:27:00.004-02:002008-12-07T18:48:05.197-02:00sureél<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOgdMlSZ43OA_-viQjObsxvp0cCmRcLLsoppQ4Mmld7b5Hx7T6aLgdszpdTL84wInnemKtz2R4V5MiE3wzp28NtjSkOe5DEQGH-6UEJJgu1162yhTWLnkP55zz_R8oUkdn13fHXalKA2w/s1600-h/desejo+by+jon+j.+muth+(sandaman+gold+card).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277151793474755634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 176px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOgdMlSZ43OA_-viQjObsxvp0cCmRcLLsoppQ4Mmld7b5Hx7T6aLgdszpdTL84wInnemKtz2R4V5MiE3wzp28NtjSkOe5DEQGH-6UEJJgu1162yhTWLnkP55zz_R8oUkdn13fHXalKA2w/s320/desejo+by+jon+j.+muth+(sandaman+gold+card).jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;"><em>Desejo by jon j. muth (sandaman)</em></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#990000;"><span style="font-family:georgia;">É surreal?! (eu acho) Porém, para boa entendedora palavras loucas bastam. Não é um código, não é mensagem cifrada é, no mínimo, uma coisa louca, profunda e bem direta – na veia.<br /></span><br /><br /></span>Murmuras hen? E é tudo tão simples, Ana, um azul seboso, um passar sobre, alguns tombos.<br />O que?<br />A vida, azul seboso. Tu crias um caminho de dores para ti, Ana, o coração e o UMM são ilusões, descansa.<br />Não posso, as coisas pulsam, tudo pulsa, há sons o tempo inteiro, tu não ouves?<br />Mas, são os sons da cor, teu som Ana.<br />Como é o meu som?<br />Quando caminhas pela casa me dizendo mentiras, te fazendo leve, é estridente, uniforme, o apito do homem do trem antes do trem sair, tu sabes... aos poucos te incorporas ao existir do trem e começas a ser o som nevoento das rodas, expulsas uns chiados<br />Senhora A, teu som do UMM, me assusta, sabes?<br />Depois quando te deitas e me tocas, uns graves curtos vão se fazendo, olhe, se os figos emitissem sons quando os abrimos seria esse teu som nessa hora quando me tocas<br />E depois?<br />Quando os cães raspam uma terra úmida<br />Sim, afundam o focinho também, aspiram<br />Expectativa, alguma coisa viva por ali<br />Alguns só raspam a terra para espojarem-se depois,<br />De costas<br />Não tu, Ana, é como se o vento, a terra, a dura cartilagem, em saliva e cheiro me tocassem, tubas, flautas<br />Deves ouvir... nem sonatas, nem trios, nem quartetos de cordas, só vida, palpitação. Se pudesses esquecer, Ana, teias, torções, sentir a minha mão sem o teu vivo-morte, te acaricio apenas, olha, é a mão de uma mulher, vê que simples, dedos, mornura, te acaricio apenas, e a tua pele teu corpo vai sentir a minha mão como se a água te circundasse, mas não sou eu experienciada em ti, me vês como nunca me pude ver, eu não sou essa que vivencias em ti, és Ana apenas, Ana que pode ser feliz só sendo assim tocada, não é bom? Fecha os olhos procura imaginar o vazio, o azul seboso, pequenos tombos, eu uma mulher te tocando porque te amo e porque o corpo foi feito para ser tocado, toca-me também sem essa crispação, é linda a carne, não mete o Outro nisso, não me olhes assim, o Outro ninguém sabe, Ana, Ele não te vê, nem te ouve, nunca sabe de ti, sou eu, sopro e ternura, sim claro que também avidez e sombra muitas vezes, mas é apenas uma mulher que te toca, e metemos vida, é isso Senhora A, merda, é apenas isso, agora vamos, maldita vem viver, vem ser feliz. Vamos, tira essa roupa poeirenta de passado, pega, beija, abre a boca e grita pro invisível, pra luz, pro nojo e fornicas o mundo e aspira as expectativas que nem um cão.<br /><br /><br /><span style="color:#990000;">É meio Hilda Hilst é meio Anatólia Akkale – Misturei as coisas pra dá certo a loucura de te dizer o que sinto o que penso, o que desejo, então ficou assim... </span></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-4430618991227167452008-11-30T17:01:00.001-02:002008-11-30T17:03:05.461-02:00Profundas Conjecturas Rasas<div align="justify">De repente aparece um louva-a-deus gigante e, logo, você acha que ele quer te comer – você fica numa angústia só. Daí a coisa fala contigo: “Oi, você sabe onde fica a loja da Daspu, qual a rua?” Ó puxa, que alívio! No mínimo você fica meio atordoado, confuso – um louva-adeus consumindo grife, bem, esse mundo tá perdido. Logo, a coisa deixou de ser coisa – ela siderou. No momento que a coisa começa a falar ela deixa de ser um monstro e passa a ser uma parte conhecida, ou reconhecida.<br /><br />O eu ideal é um andrajo que você mesmo criou, assim como na história da roupa do rei.<br /><br />O objeto mais valorizado na vida do camarada é a merda. Tá sempre reclamando e dizendo que a vida é uma merda, mas ele tá tão ligado à merda que toda vez que reclama, na verdade, proclama e valoriza a merda – já não pode mais viver sem ela.<br /><br />Sonhar com duas garrafas de leite não significa, necessariamente, as tetas da mamãe.<br /><br />O único que é feliz é o falo, basta endurecer e trazer a felicidade e, o melhor, brinca-se com ele e sem ele, esteja presente ou ausente.<br /><br />Essa é velha, mas vale a pena, denominei de Pacto Perverso:<br />“Os alunos fazem de conta que estudam, os professores fazem de conta que dão aulas e a universidade faz de conta que forma”.<br /><br />Freud diz que o amor é um engodo. Na verdade, o amor é um engordo – depois que casa engorda.<br /><br />Psicanalistas são como prostitutas – vira, sempre, o objeto de algum sujeito.</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-20039950414585789252008-11-23T15:38:00.003-02:002008-11-23T15:59:04.240-02:00Cigarro Líquido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1BMZkmXRln7E59DPScMipKWaMxhGpGBO4W6-7pnlYhhZGZLSNJ5bmZd93iUucP-Pkr3GzhNIrMOktta8WTHjf62kRfr1kQZbPoARXjsTidxBiLmirKZPzrjShE0sCNlWVvW-Ijd1pQn4/s1600-h/liquid+smok+-+cigarro+l%C3%ADquido.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271909533085803122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 283px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1BMZkmXRln7E59DPScMipKWaMxhGpGBO4W6-7pnlYhhZGZLSNJ5bmZd93iUucP-Pkr3GzhNIrMOktta8WTHjf62kRfr1kQZbPoARXjsTidxBiLmirKZPzrjShE0sCNlWVvW-Ijd1pQn4/s320/liquid+smok+-+cigarro+l%C3%ADquido.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">Uma empresa holandesa desenvolveu uma bebida que está dando o que falar na Europa. Trata-se de um líquido que recria a mesma sensação de calma e relaxamento que o cigarro provoca.<br />Segundo a empresa, o Liquid Smoking é destinado, sobretudo, para pessoas que estão em ambientes onde o fumo é proibido.<br />O United Drinks and Beauty Corporation, fornecedor da bebida, espera que sua venda seja iniciada uma semana antes do Natal. No entanto, os grupos anti-tabaco já temem que a bebida venha a promover alguma toxicodependência.<br />A empresa, por outro lado, se defende alegando que a bebida não recebe adição de nicotina, mas sim uma potente mistura de raízes de plantas Sulafricanas, que vem sendo usada desde o século XIV pelos bosquímano (habitantes de uma tribo africana).<br />Outro ponto polêmico está no fato de não haver limitação de idade para comprá-la, embora os fabricantes afirmem que ela não deveria ser comercializada para menores de 15 anos.<br />O CEO da United Drinks declarou ao <a href="http://www.dailymail.co.uk/health/article-1080594/Pour-cigarette-The-new-Liquid-Smoking-drink-promises-instant-high-smokers-trying-beat-ban.html" target="_blank">Jornal Daily Mail</a>, que a empresa está aguardando a liberação das autoridades sanitárias para começar a distribuição do produto na Holanda.<br />“O produto que desenvolvemos tem propriedades semelhantes à nicotina, por isso estamos tentando ajudar as pessoas que estão proibidas de fumar. Elas poderão beber, ao invés de fumar um cigarro para saciar seu desejo.<br />É uma bebida relaxante, que dá uma sensação semelhante à do fumo. Inicialmente você obtém um pouco de estímulo que faz você ficar mais alerta e, em seguida, uma sensação de tranquilidade.”</div><div align="justify">Ihuu, finalmente um cigarro que dá barato. Imagina as raízes alucinógenas... será?! Dando um baratinho já tá ótimo. Curti a embalagem, o design tá bem legal. Liquid Smoking pelo menos não polui, sem fumaça, bem, a não ser que após ingerir a bebida, ela provoque algumas reações gasosas, daí, provavelmente, serão expelidas pelo, hum, sei lá. Mas a empresa não comentou se é ou não é gaseificada. Gostei quero provar. A Holanda é vanguarda em termos de substâncias, no mínimo, interessantes e provocativas.</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-45443002361058652862008-11-16T22:37:00.006-02:002008-11-17T03:05:59.311-02:00Chicas - Quem Vai Comprar Nosso Barulho? (2006)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg833xDOuKNUK_4m-r7Fi5VR1YnBxGHPVddIK1kAOtmzPpuBySk0aXu1jlHgvZoLW18ZH9Q-KZwI5tfBac74dGfCAJViKSxK8mVgD3nW5m8Xri6a0EzSQt78A6Awx_b-oCz2LMmjfwN7pc/s1600-h/chicas+grande.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269420511144219922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg833xDOuKNUK_4m-r7Fi5VR1YnBxGHPVddIK1kAOtmzPpuBySk0aXu1jlHgvZoLW18ZH9Q-KZwI5tfBac74dGfCAJViKSxK8mVgD3nW5m8Xri6a0EzSQt78A6Awx_b-oCz2LMmjfwN7pc/s320/chicas+grande.jpg" border="0" /></a>1. Felicidade <div>2. Você</div><div>3. Ter que Esperar</div><div>4. Me Deixa</div><div>5. Oração</div><div>6. Paciência</div><div>7. O que Não Sou</div><div>8. Geraldinos e Arquibaldos</div><div>9. Namorar</div><div>10. Espumas ao Vento</div><div>11. Rap do Silva</div><div>12. Volte para o Seu Lar</div><div>13. Tia Chica</div><div>14. Alô, Liberdade</div><div></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff0000;">Banda As Chicas: Paula Leal, Isadora Medella, Amora Pêra e Fernada Gonzaga.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff0000;">*</span></div><div align="justify">Existem músicas que despertam todos os nossos sentidos, embalando-nos, de tal forma, que sentimos o corpo como num ato sexual, na verdade, é uma dança erótica de forças... As Chicas são capazes de fazer isso comigo e, com certeza, com muito mais gente. A sensibilidade das vozes destas moças é uma loucura, são vozes orgásticas, capazes de saciar a fome libidinal de muitas moças por aí. E se estou ou não exagerando, isso é outra história, eu gozo mesmo, só de ouvir as Chicas até vejo anjo molhado cruzando a porta do meu quarto, a chuva caindo azul néon, os quadros me olhando e todas as mulheres são lindas. Bem, eu não tomei LSD, nem estou comparando com o Pink Floyd (nada haver com o pink), mas as Chicas, além de terem ótimas vozes, as composições, especificamente neste cd, foram bem escolhidas e o instrumental é perfeito. Elas despertam fantasias e eu viajo... Enfim, virei uma admiradora. É o melhor som que surgiu nos últimos anos. As chicas me seduziram, me envolveram, oh céus, estou perdida, que barrulho gostoso... E ainda dá pra imaginar, degustar Amora e Pêra numa só fruta, poderia ser Pêramora, hum, delícia.</div><div align="justify"><span style="color:#ff0000;">*</span></div><div align="justify"><a href="http://lix.in/b2aa033d" target="blank"><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Download</span></a><span style="color:#3333ff;"> </span>(caso tenha problemas no download faça o danloudi)</div><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://rapidshare.com/files/91247316/as_chicas.rar"><span style="font-size:130%;color:#ff0000;">Danloudi</span></a> (talvez esse seja o mais certeiro)</div><div align="justify"></div><div align="justify">Ou ainda, se preferir, vá para o blogui do <a href="http://umquetenha.blogspot.com/search/label/Chicas"><span style="color:#3366ff;">Um Que Tenha</span></a> e também no blogui <a href="http://gringo-musicadaboa.blogspot.com/2008/02/as-chicas-quem-vai-comprar-nosso.html"><span style="color:#3366ff;">Música da Boa</span></a><span style="color:#3366ff;">.</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://www.chicas.com.br/"><span style="font-size:130%;color:#ff0000;">Chicas Site Oficial.</span></a> (Compre o cd original, alíás, o nome do album é justamente, "Quem vai comprar nosso barulho?"; e põe barulho nisso...) </div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-46821178728394635952008-11-14T02:06:00.004-02:002008-11-17T00:05:53.637-02:00O AMOR SECRETO DOS SUPER-HERÓIS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwWd-RTrFvPKqEmj1g1vdVg9aeYUsf4sFULT03MEUo03BqG-1RmKBgelB70M00DtC8ZayCZX2-Y2ieVBH8Dicx-AHgmkqV41-q1gaUE_r7fy8vvOugp-2pN3JeB114hVEAwnzz-oeImwM/s1600-h/Batman+c%C3%B3pia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5268364407643446706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwWd-RTrFvPKqEmj1g1vdVg9aeYUsf4sFULT03MEUo03BqG-1RmKBgelB70M00DtC8ZayCZX2-Y2ieVBH8Dicx-AHgmkqV41-q1gaUE_r7fy8vvOugp-2pN3JeB114hVEAwnzz-oeImwM/s400/Batman+c%C3%B3pia.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div align="justify">Tarde da noite. Robin deitado numa confortável cama de casal, num dos quartos da mansão Wayne em Gothan City, toda decorada com Super-Heróis. Veste apenas a máscara e uma ridícula mini-cueca estampada com morcequinhos cor-de-rosa. O quarto está na penumbra, na vitrola toca “Batdance” do Prince.<br /><br />De repente, fazendo o maior barulho, acendendo todas as luzes, entra Batman, abatido, roupa amassada com rasgões nos ombros, com sangue seco no nariz e canto da boca.<br /><br />Robin: Santa madrugada Batman, isso são horas de chegar em casa?<br />Batman: Ai... não me toque! Tô morta! Ai que horror, que música mais brega que tá tocando, credo.<br />Robin: Santa ignorância! É “Batdance” do Prince, meu ídolo.<br />Batman: Credo, tira esta prostituta sudaneza daí, põe um disco da Gal, ai, eu adoro a Gal.<br />Robin: Você sabe que não suporto esta perua brasileira. Mas não muda de assunto. Onde você esteve sua bat-galinha? Posso apostar que estava outra vez com o Coringa. Você não pensa um pouco em mim? Me deixa aqui sozinho nessa mansão enorme e fica por aí galinhando pelas ruas de Gothan City. Bem que mamãe me disse para aceitar o convite e ir trabalhar com o Capitão América.<br />Batman: (coloca um disco da Gal) Você? Simplesmente ridículo todo fantasiado de bandeira, andando com aquele escudo para cima e para baixo. Coisa mais pobre! Sou mais ligada no Thor. Ele com aqueles cabelos longos, dourados, musculoso, com aquele imenso martelo cheio de poder, é a glória. Você já pensou, ele de salto alto, ficaria lindérrima.<br /><br />Gal: “Aonde você vai tem uns amigos que você precisa conhecer...”<br /><br />Batman: (tirando a máscara frente ao espelho) Tô um caco! Não suporto mais essa vida de combate ao crime. Queria ser amado e não ficar batendo na cara dos bofes.<br />Robin: Santa choradeira... E eu? Também quero ser amado. Você não pensa um pouco em mim? Também já não suporto mais ver você chegando em casa de madrugada, sujo, com sangue, um trapo velho. Isto não é vida para mim. Vou voltar para a casa da mamãe e não adianta me buscar, nem mandar flores, agora chega!<br />Batman: (fala olhando-se no espelho) Esses garotos prodígios... Não te esqueças que te ensinei tudo bofete, tudo, e agora vens com ofensas, não é? Que injustiça. Oh destino cruel e insano, oh vida bandida e ingrata. Eu nunca deveria ter virado homem morcego. Olhe bem para mim: não pareço um guarda-chuva velho? E ainda tenho que suportar criança me enchendo o saco. Queria viver, viver, ouviu? Ser a Mulher Maravilha, tá legal?!<br />Robin: Santa frescura batman, Mulher Maravilha? Você tem que ser forte, durão!<br />Batman: (puxando os cabelos) Mas não quero, não quero. Esse corpo só quer ser acariciado. Porque não virei uma borboleta? Uma esbelta butterfly-man, toda colorida, alegre, delicada. Eu tô morta. Pode sumir daqui se quiser, sei quando sou rejeitada.<br />Robin: Santa desilusão Batman. É assim que você me trata? Depois de tudo que fiz por você, seu morcegão bofe! Vou embora mesmo. Pode ficar com essa droga de bat-anel que me deu no ano passado, com este bat-vibrador de três velocidades, que, aliás, quase me matou eletrocutado, e pode ficar com esse horroroso bat-baby-doll e pode ficar com este morcego de pelúcia que te dei no nosso noivado. Pode ficar com tudo. Vou embora desta mansão sombria e escura.<br />Batman: (berrando) Ah é? Ah é? Tá boa, santa! Você não vai ver bat-lágrimas nos meus olhos, não mesmo. Estou cansada, cansada de você, do Comissário Gordon, de ser combatente, de tudo. Some daqui, seu ingrato.<br />Robin: Santa sacanagem, eu jamais esperava isso de você.<br /><br />Gal: “... desta vez doeu demaaaaisss...”<br /><br />Batman: E para de falar santa a toda hora, odeio ser santa. O-D-E-I-O!!! Sou uma mulher do povo, oh que vida, uma mulher jovem ainda.<br />Robin: Santa viadagem, mulher?<br />Batman: (urrando) É, mulher, mulher morcego!<br />Robin: (gritando) Santíssima bicha! Agora é demais, vou embora.<br />Batman: (berrando) Vai, o que está esperando? Some da minha vida boy-prodígio, não vai me fazer falta. Garotos como você acho aos montes no Morcegay.<br />Robin: Santa nojeira batman, você freqüentando o Morcegay? Que decadência!<br /><br />(Entra Alfredo, o mordomo de Batman)<br /><br />Alfredo: Por favor, rapazes, parem com essa gritaria, a vizinhança vai pensar o quê?<br />Batman: (furioso) Olha a audácia dela. Oras, conheço você desde os tempos que colecionava pôsters do Super-Man. Não vem com esse papo moralista pra cima de mim não, sua velha solteirona. Conheço seu passado, sei que ia vestida de mulher-gato no Gala-Gay, sua... sua recalcada.<br />Alfredo: Patrão, por favor, fale mais baixo.<br />Robin: Santa raiva, batman...<br />Batman: Saia daqui Robin e pode levar sua tia velha junto.<br />Alfredo: Tia velha é a pu... quer dizer, acalme-se patrãozinho. Relaxe, os vizinhos estão ouvindo.<br />Robin: Santa decadência Alfredo! Isso sempre acontece nas noites de lua cheia. A bicha fica impossível, histérica. Vou cair fora desta droga de mansão.<br />Batman: (histérica) Vai!!! Some daqui já. Alfredo, meu leque. Ai, me segura, acho que vou desmaiar.<br />Alfredo: Patrão, não grite assim, todo mundo vai saber que você e o batman são a mesma pessoa.<br />Batman: E daí? Que importa? Sou assumida, entendeu?<br />Robin: (chorando) Santa besteira!<br />Batman: Senta aonde querido?<br />Robin: Santa surdez, não é senta, é Santa. Alfredo, faça ele se acalmar.<br />Alfredo: Patrão deite aí na bat-cama e tome o seu prozak... tudo vai ficar bem...<br />Batman: (pulando, gritando) Mas eu não quero deitar. Eu quero ser a Gal (abraça a capa do disco) quero ser você perua-man.<br />Robin: Santa frustração Batman, para com isso. Olha eu não vou mais embora, fique calmo amor.<br />Batman: Não! Está tudo acabado, tudo. Suma da minha frente bat-ingrato e leva esta bat-tia junto, suas horrorosas, nojentas. Vida ingrata. Quero morrer... morrer. Nunca mais serei o mesmo, chega de ser Batman. Cansei de andar por aí disfarçado de macho pelas ruas de Gothan, acabou, tudo, tudo.<br />Robin: (abraçando Batman) Santa recaída. Vem pra cama, vem amor. Eu perdôo tudo. Deita aqui, assim.<br />Alfredo: A sociedade jamais nos entenderá, é a vida.<br />Batman: (chorando, sendo levado pra cama por Robin) O prozak bateu! Maldito Bat-Kane! Ele podia me ter transformado numa borboleta linda, toda rosa e dourada.<br />Robin: (deitando Batman na cama, fazendo carinhos em seus cabelos) Durma querido. Amanhã será outro dia. O He-man vem nos visitar.<br />Alfredo: Durma patrão, boa noite.<br />Batman: Vira o disco da Gal, Alfredo!<br /><br />Gal: “... Amanhã será jamais...”<br /><br />Robin apaga as luzes. Gal continua cantando solitária. A cena acaba na manhã seguinte com o Coringa invadindo o quarto da mansão, surpreendendo o bat-casal na mais caliente intimidade.<br /><br /><br />Obra-produto de total imaginação de J. R. Scóz com arranjos de A. Akkale.(Publicado no Tom Zine nº 20 Ano 3 – 1999)</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-77301967545997786822008-11-03T01:27:00.005-02:002008-11-03T01:57:28.616-02:00Três Beijos<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxke5PZn6_M8_4LNVUa-Dv4aSGGNqDWz4WGmsD7SJkVpAtmPJjwuSk31a3y2qHsQE8oKozlDlIuV5XtQDXsS6ckz5FUVRxnDtP2oL2NvJMKm9iQJdLivFxcBgVZUmurZR3aE3eKrGYz4/s1600-h/puls%C3%A3o.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5264270354571632082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 306px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxke5PZn6_M8_4LNVUa-Dv4aSGGNqDWz4WGmsD7SJkVpAtmPJjwuSk31a3y2qHsQE8oKozlDlIuV5XtQDXsS6ckz5FUVRxnDtP2oL2NvJMKm9iQJdLivFxcBgVZUmurZR3aE3eKrGYz4/s400/puls%C3%A3o.jpg" border="0" /></a> <em>A Pulsão</em></div><div align="center"><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhObQZ3Rvh7ZFOgW1l5LOmOTi8S08bBLmDQJRuV-MvNynaROmKpAivXkxUkDMAeWj2qSVneDusm02hJLiVYYeOe06MmflkJ2_72sqPfrHpWCYeZtkRMpKFVrffEKSvChwBZXS1xUfK8MXg/s1600-h/noite+cai+filme.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5264269773591119586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhObQZ3Rvh7ZFOgW1l5LOmOTi8S08bBLmDQJRuV-MvNynaROmKpAivXkxUkDMAeWj2qSVneDusm02hJLiVYYeOe06MmflkJ2_72sqPfrHpWCYeZtkRMpKFVrffEKSvChwBZXS1xUfK8MXg/s400/noite+cai+filme.jpg" border="0" /></a><em> Cartaz do Filme "Quando a Noite Cai" 1995</em></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSm2U2hskVoHIgPyBoyEKfvsDYnXWNNT8zjJCzCAZqzyPd-tHCa3aE5-G720agJXOHbu9404onu861FNdtEbzn9z-MrfVPIJ2RGCDi6VxQWDYTFhcrr4RAVA54YWeHNGfuSuByOUQVEmA/s1600-h/two_birds_sold_for_a_kiss_1995.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5264268053092133746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSm2U2hskVoHIgPyBoyEKfvsDYnXWNNT8zjJCzCAZqzyPd-tHCa3aE5-G720agJXOHbu9404onu861FNdtEbzn9z-MrfVPIJ2RGCDi6VxQWDYTFhcrr4RAVA54YWeHNGfuSuByOUQVEmA/s400/two_birds_sold_for_a_kiss_1995.jpg" border="0" /></a><em> Pintura de Colette Calascione [ two birds sold for a kiss ] 1995</em></div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="justify"><br />Bem, não sei ao certo porque escolhi estas três imagens, mas algo existe, sempre existe. Passei o fim de semana com as imagens na cabeça... depois saberemos ao certo o que de simbólico me trazem, me dizem, se é que querem, realmente, dizer algo. São três beijos, o último um tanto bizarro... porque será? Quem sabe aquela pulsão de te beijar, ah... louca fantasia de te beijar, porém, ao mesmo tempo de não te beijar... Não sei responder, não sei beijar, não quero te beijar, não quero nem saber se tua saliva tem ou não tem bactérias, não quero saber se teu beijo é doce, agridoce, molhado, profundo, raso... não quero saber de nada. Fujo do beijo. Já fui! Não não e não...<br /></div><div align="center"></div></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-56870413620650402762008-11-03T01:09:00.004-02:002008-11-03T01:20:54.870-02:00Virginia Woolf & Vita Sackville-West<span style="font-family:georgia;font-size:130%;">"E Vita vem almoçar amanhã, o que será muito divertido e agradável.</span><br /><span style="font-family:georgia;font-size:130%;">Minhas relações com ela me divertem: tão ardente em janeiro - agora, como será? Também gosto da sua presença e beleza. Estarei apaixonada por ela? Mas o que é o amor? O fato de ela estar "apaixonada" por mim (deve ser assim entre aspas) me excita, e lisonjeia, e interessa. O que é esse "amor"? Ah, e depois ela gratifica minha eterna curiosidade: quem ela viu, o que fez - pois não tenho alta opinião sobre a poesia dela. "</span><br /><span style="font-size:130%;">(1924?) - Diário de Virginia.</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">- Virginia Woolf uma Biografia - 1882-1941 - Quentin Bell</span><br /><span style="font-family:georgia;font-size:130%;"></span>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-22738402829356495812008-11-01T02:13:00.005-02:002008-11-03T01:23:23.841-02:00Deus existe?<span style="color:#cc0000;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:180%;"><span style="color:#cc0000;">Quando acendo uma lâmpada geralmente surge um louva-a-deus.</span> </span></span></span><br /><p><span style="color:#cc0000;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:180%;"></span></span></span></p><p><span style="color:#cc0000;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:180%;"></p></span></span></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5263544773176805570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 155px; CURSOR: hand; HEIGHT: 187px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjokPpQ24y2yMYbcijC10vmJawfR1AlBfSkfu-T7JscOig3rVcgCP6UezhfMTnXhRdedZ-vOackzMxXWCWLQ1uMXmTqoG8gQb7eww40285ufu_KAJKc5cQG-uzujx-MGuEwJap1grREbG0/s400/louva+deus+2.jpg" border="0" />Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-23168608191512033592008-10-11T21:09:00.006-03:002008-10-11T22:36:41.666-03:00Conversa de fila de Banco<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBe-P_HL9PAfIP-Igf-VYtzImo8nedwxQhu9UBaH04puDimpmPnnegpGJXunf8N8naO4acYJmthLIMLs3GQCSl1fhbsu9zNuI6o-YSnFDsOkzeG95ifYLzmUrAAmnwAl6ayKfOKf2JNh0/s1600-h/fila+de+banco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256059672936438274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBe-P_HL9PAfIP-Igf-VYtzImo8nedwxQhu9UBaH04puDimpmPnnegpGJXunf8N8naO4acYJmthLIMLs3GQCSl1fhbsu9zNuI6o-YSnFDsOkzeG95ifYLzmUrAAmnwAl6ayKfOKf2JNh0/s400/fila+de+banco.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Conversa de fila de banco, semana passada, entre dois homens, lá pela casa dos 70 anos:<br />- soube que ficou viúvo...<br />- pois é...<br />- precisa encontrar outra mulher, ficar sozinho não é fácil...<br />- eu sei, mas hoje em dia está difícil encontrar alguma que queira fazer todo o serviço...</div><div align="justify">********</div><div align="justify">Quem se preocupa com a sexualidade dos outros, tem sérios problemas com a sua própria sexualidade.</div>********<br /><div align="justify">Esse papo foi-me descrito pela Mara* do Blog <a href="http://fazendoestrelas.blogspot.com/">Fazendo Estrelas*****</a> .<br />********</div><div align="justify">Interessante observar as bocas do mundo, sai cada coisa. Neste blog tem 3 postagens de Conversa: Conversa de Cemitério; Conversa de Rua e agora Conversa de Fila de Banco. Tá bem bacana e engraçado. Curti a idéia.<br />********</div><div align="justify">PS: Ainda sobre a conversa da fila, fiquei pensando, "fazer todo o serviço". Que serviço seria este, sexual ou doméstico? O doméstico na minha opinião!</div><div align="justify"></div>*<br /><div align="justify">Abraços.</div><div align="justify"></div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-146173667350219624.post-68864563656438982612008-10-11T02:24:00.006-03:002008-10-11T22:27:15.652-03:00A Minha Eleita: a moça do rádio portátil<div align="justify">Estou um pouco afastada do blog nos últimos meses, bem, muito trabalho, estudo e envolvimento com as eleições. Fiz um trabalho bem bacana de coordenação, onde pude aplicar alguns conceitos da psicologia da comunicação nestas eleições – juntamente com a nossa equipe – criatividade a milhão. Foi uma experiência maravilhosa, e, claro bem stressante, mas tudo compensou e estou inteira e pronta para outra batalha. Nossa, conheci muitas e... muitas pessoas – de todos os tipos e tamanhos.... interessantes e deslumbrantes... hummm... sujeitos com vontade – vontade de ver um mundo melhor. Conheci a Cláudia, nossa... que sujeita... Cláudia é publicitária e trabalhou com a gente na acessória de comunicação. O mais bacana dessa moça era o seu rádio portátil, onde ela acompanhava tudo o que acontecia na cidade. O rádio era algo assim... estilo neo contemporâneo com design anos 60, verdão com tira de braço. Era muito engraçado, acho que combinava com a Cláudia. Claro, claro, minha maior vontade não é descrever o objeto, mas a mulher, mas estou poupando minha sordidez e tentando ser, como diria, comportadinha. O melhor era ver a carinha da Cláudia ouvindo as maquiavélicas notícias sobre os candidatos. Ela se indignava de como falavam mal do nosso candidato e eu tentava dizer a ela que isso era natural e tal e usava termos amenos e intelectualóides... Até que ela se indignou comigo e disse (cabe ressaltar a sua linda expressão de rosto); virou-se para mim, franziu a testa e retrucou-me: “Olha só Ana, para de fingir comigo, tu sabe a verdade, então fala o que é verdade, ta muito nhe nhe nhem, manda eles tomarem no cú mesmo, tu sabe quem eles são, pra mim você pode falar claramente.” Nem preciso dizer que me apaixonei, né! Bem, a história que estou contando nem história propriamente é, mas precisava falar da moça do rádio portátil e de resto, quem sabe como a história será feita, sei lá, alguma coisa sempre se escreve e, principalmente, se inscreve em nós.... Ela é minha Eleita!</div>Anatóliahttp://www.blogger.com/profile/16985554443844005717noreply@blogger.com0