Petit Subversion

Entrevista com Michael Foucault

2011-09-10T16:19:00.004-03:00

Esta mini-entrevista de Michel Foucault (1926-1984) fue publicada en un diario italiano el 11 de septiembre de 1981, a dos días de la muerte de Lacan.

-J. Nobécourt -Suele decirse que Lacan ha sido el protagonista de "una revolución del psicoanálisis". ¿Piensa que es exacta y aceptable esta definición de "revolucionario"?

M. F.-Yo creo que Lacan habría rechazado ese término de "revolucionario" y la idea misma de una revolución en psicoanálisis. Él quería simplemente ser "psicoanalista". Lo que a sus ojos suponía una violenta ruptura con todo lo que tendiera a hacer que el psicoanálisis dependiera de la psiquiatría, o a hacerlo un capítulo algo sofístico de la psicología. Él quería sustraer al psicoanálisis de la proximidad, que consideraba peligrosa, de la medicina y las instituciones médicas. Buscaba en él no un proceso de normalización de los comportamientos, sino una teoría del sujeto. Es porque, pese a la apariencia de un discurso extremadamente especulativo, su pensamiento no era ajeno a los esfuerzos que se habían hecho para cuestionar las prácticas de la medicina mental.

- Si Lacan, como usted dice, no ha sido un revolucionario, es totalmente cierto que sus obras han tenido una influencia muy grande en la cultura en las últimas décadas. ¿Qué es lo que ha cambiado después de Lacan en los modos de ser de la cultura?

M. F.- ¿Qué ha cambiado? Si me remonto a los años cincuenta, la época donde el estudiante que yo era leía las obras de Lévi-Strauss y los primeros textos de Lacan, me parece que la novedad era la siguiente: descubríamos que la filosofía y las ciencias humanas vivían sobre una concepción muy tradicional del sujeto, y que no era suficiente decir, con algunos, que el sujeto era radicalmente libre, y con otros, que estaba determinado por condiciones sociales. Nosotros descubrimos que había que buscar liberar todo lo que se esconde detrás del empleo aparentemente simple del pronombre "yo" [je]. El sujeto, una cosa compleja, frágil, de la que es tan difícil hablar, y sin la cual no podemos hablar.

-Lacan tuvo muchos adversarios. Fue acusado de hermetismo y de "terrorismo intelectual". ¿Qué piensa de esas acusaciones?

M. F.- Pienso que el hermetismo de Lacan se debía al hecho de que él quería que la lectura de sus textos no fuera simplemente una "toma de conciencia" de sus ideas. Él quería que el lector se descubriera él mismo [lui-même] como sujeto del deseo a través de esta lectura. Lacan quería que la obscuridad de sus Escritos fuera la complejidad misma del sujeto, y que el trabajo necesario para comprenderlo fuera un trabajo a realizar sobre sí mismo [soi-même]. En cuanto al "terrorismo", solamente subrayaré una cosa: Lacan no ejercía ningún poder institucional. Los que lo escuchaban querían escucharlo, precisamente. Solo aterrorizaba a los que tenían miedo. La influencia que uno ejerce nunca puede ser un poder que se impone.

(Trad. Gabriel Meraz.)

Lacan, le "libérateur" de la psychanalyse, de Dits et écrits (IV) , Gallimard, Paris, 1994, pp. 204-205.

***Esta postagem encontra-se originalmente no Blog La Biblioteca del Psicoanalista y su Escritório. Blog de Gabriel Meraz. Endereço: http://bibliotecadelpsicoanalista.blogspot.com/

Carta de viagem do Fim do Mundo

2010-02-19T23:15:00.003-03:00

Estou viajando.... Viajando longe.... Continuo a percorrer o mundo... Viajando e viajando. Estou do outro lado do mundo... Longe muito longe. As paragens destes lugares não são tuas paragens... Há um vulcão em erupção por aqui e está tudo um caos. As lavas saem do topo do vulcão e inundam de quentura fervente. Sabe o que é isso? Medo e louvor.... Eu rio quando imagino o louvor. É belíssimo pensar que a morte traz vida. Quanto tempo faz que não sei o que é tocar o teu corpo quente? Já não sei contar os dias e os meses e os anos.... Faz muito tempo, talvez milhares, talvez muitas vidas e mortes. È de outra vida? Não posso acreditar nisso. Querida que saudade dos teus beijos... quando lembro fico a suspirar. Eu que conheço intimamente cada parte de teu corpo, os refúgios, as cicatrizes, as marcas, os desejos de tua pele... as vezes sinto que elas me fogem e desconheço completamente você. Tenho medo de te esquecer entre lavas e cinzas, entre erupções e esfriamentos da terra. Socorra-me, não deixe as cinzas, deste lugar que estou tomarem conta de meus olhos.

Quando vai terminar esta viagem? Não vejo a hora de reencontrar teu braço quente envolta do meu pescoço e tua boca encontrar a minha. Quando isso acontecer me beija forte e não me deixe mais deixar você... Nunca mais permita que eu viaje para o fim do mundo, pois é muito quente aqui e, de mais a mais, prefiro sempre o teu calor e o nosso inferno particular.

Minha amada, conheço você a tanto tempo que tenho medo desse tempo. Quando eu viajei a tantos anos que nem podemos contá-lo, você deveria ter me prendido entre tuas pernas – prendido firme, me sufocado até desmaiar, quem sabe, assim, eu teria esquecido de partir. Você deveria ter me drogado com teus seios numa outra viagem – numa viagem de delírio e entorpecimento.

Olha só, vou correr para uma montanha bem alta para escapar das lavas e lá do alto vou enviar um sinal para você – sinal de que ainda penso e amo profundamente teus olhos que me olhavam e falavam de alguma paixão muito louca por mim. Será que você esqueceu? Será que um dia vai esquecer? Por que os deuses me entorpeceram tanto com tua vida? Tem dias que não suporto o calor e a vontade, então rogo que chova – uma chuva contínua e infinita, para disfarçar meus olhos que choram e meu corpo que esfria com a água. Preciso esfriar-me de você caso contrário, também, entro em erupção. Como faz calor em mim!

Não é fácil dominar o passado. È uma investigação. É uma caçada a procura... – sempre a procura de algo que escapa, simplesmente, porque permitimos que escape. Você não tinha nenhuma mágica, você não tinha nenhuma receita, mas me enfeitiçou e me alimentou, se não, como eu poderia vislumbrar estes tempos de forma tão viva. Hoje, agora, neste exato momento, nada mais existe além da sede e da fome. Tua vida me recobriu e me inquietou. Tenho sede de teus beijos... uma sede prisioneira, uma sede de anos sem beber. Ah deus! Estou morrendo neste vulcão e não tem nada para saciar minha boca da tua boca. Tua boca está tão longe... longe... Quando mordo minha boca lembro que mordo a tua... Quando passo minha língua entre os lábios sinto a maciez de teus lábios.... sinto, e desculpa-me se sinto tanto, chego a sentir a maciez deliciosa de teu sexo... Então, me dá fome. Tenho fome minha amada.... fome de comer você entre lençóis macilentos e nem sei mais onde nos encontrávamos para matar a fome de nós. Onde? Onde Fazíamos nosso réquiem de amor e morte? As cinzas estão cobrindo minha visão de ter..... Amada, não há certeza, mas vagamente ouço, principalmente, nas noites silenciosas e solitárias, sim, eu ouço teus sussurros, eu juro que são teus, um sussurro envolvendo meu nome e as juras de ser minha, só minha e minha. Não sei se isso é verdadeiro ou é mais um de meus delírios de medo. Tu eras minha? Eu não sei, eu não sei de nada... Mas eu sentia em teu olho essa coisa perturbadora de ser minha e um prazer percorria meu corpo toda vez que você dizia isso. Que saudade de ouvir tua voz dizendo minha... e acordar ao teu lado para te proteger de mim mesma... Tenho que acordar do sonho... Tenho que ir...

Tua,

19.02.2010

Sub omnī lapĭdĕ scorpiō dormit:

2010-02-16T23:31:00.002-03:00

Não sai uma palavra de mim sem sentir ad unum
á la diable...
Não consigo conjecturar um só verbo.
Coração palpitante in integrum – regenerae.
In mente coragem, vontade.
Piedade ó phatos!
Essas coisas existem e nos comem,
minam a vida de forma indestrutível.
Quem é?
È um daimon travestido e sedutor!
De profundis clamo...
Detestabilis são aqueles que não desfrutam os prazeres da vida...
Não se deixam possuir pelo desejo.
Afrodite Infiel me toma e me come,
então, me torno volúvel.
Piedade ó phatos!
Liberta-me dos braços febris,
e da voz dentro de minha cabeça –
voz deste demoniozinho da paixão.
Corro o risco de não mais estar em mim...
Sem verbo, sem palavra...
Piedade é tudo que peço.
Desideratum!
Sedes delicada...
E toque-me com tuas palavras
um toque... Um toque
e me deixo possuir
pelo suave labor de Afrodite.
(Da mi multă basiă)

16.02.2010

Você me come?

2010-02-07T02:10:00.001-03:00

Um sabor me toma
Tomo do sabor alguma coisa desconhecida
Porque insisto em trazer-te para dentro como um alimento?
Como do teu sabor que não sei provar.

Comer as cores da vida
Rubra...
Meto-a para dentro
E sinto a vida correr em mim.

Engolir a angústia de ter teus beijos
Corpo sem espaço...
Onde é o lugar de te encontrar?
Como posso comer o que não vejo
Poderia me envenenar.

Não tem espaço, não tem corpo.
Ainda assim, ela me come todos os dias...
Entrego-me passiva, embora insista repetir minha atividade.
E mais ela me come.

Desejo ardente de apossar-se do desconhecido
Que sabor estranho deste estranho inominável.
Meto-a para dentro
Engolindo úmida o sabor do feminino.
Sim, é sabor feminino.

Mulher que come mulher se mortifica
E tem assento seguro ao lado dos que não tem corpo.

Tenho consciência de que como a própria carne divina.

A. A.

07.02.10

O Ranho da Subjetividade

2010-01-23T01:09:00.002-03:00

“O próprio escrever perdeu a doçura para mim. Banalizou-se tanto, não só o acto de dar expressão a emoções como o de requintar frases, que escrevo como quem come ou bebe, com mais ou menos atenção, mas meio alheado e desinteressado, meio atento, e sem entusiasmo nem fulgor”.

(Fernando Pessoa – Livro do Desassossego)

Poderia fingir sono e sonho e, então, viver na fantasia do eterno dormir. Poderia se não fosse à insônia e os monstros do dia a me perseguir. De lá para cá não sei mais ao certo quem sou. E onde é este lá e este cá? É dentro de mim. Vivo, faz quase um ano, uma espécie de in solidum. Toda minha alma está tomada pelo mal. Por conta disso dei, ultimamente, de ler o mal do século. Ler Rimbaud com dezoito anos é uma coisa e ler Rimbaud aos trinta e poucos é bem outra. O mesmo vale para Baudelaire, meu grande mestre, meu Satã da literatura.

Tenho pronunciado a célebre estrofe das litanias: “Tem piedade, ó Satã, desta longa miséria”. Quando estou andando solitária, na rua povoada de civilização, me ouço em ladainha pedindo misericórdia para Satã. Sinto-me louca, miserável e em decomposição com a vida, diria melhor, em descompasso com a vida. Desculpo-me por tudo e por todos os sofrimentos do mundo, como se eu fosse a única causa dos males que afligem os humanos. Nas noites silenciosas sento-me na varanda e fumo pensando que quero ser deus – um deus cruel que mata a todos e depois chora. Aliás, como tenho chorado... Será que lágrimas curam? Momentaneamente sim. O desejo maior é voltar ao calor uterino, pois vivo um espedaçamento narcísico, diria Freud – ferida que jamais cicatriza.

Minha melancolia é fruto... fruto. E basta dizer isso. Fruto de uma missa fúnebre. Como me apraz à alma escutar cantos fúnebres... Estou num contínuo e interminável ritual de morte. Onde o morto, quase em decomposição, anseia ser enterrado e ninguém lhe acode, pois todos permanecem fixos. Fumam, silenciam, bebem e se encaram vez que outra para ter a certeza de que permanecem todos na sala. Uns vigiam os outros e ninguém pode sair. Lá fora aves de asas oblongas circundam a casa, cães magricelas disputam o território. Pediriam um osso de braço do defunto? Dizem que cães não comem homens. Sinceramente, não sei. Só sei que homens são capazes de comer homens – a velha história da antropofagia.

Lamentemos, de mãos suadas e dadas, para eu-infeliz e para outros infelizes:
“Vita detestabilis, nunc obdurat, et tunc curat... sors immanis et inanis, rota tu volubilis, status malus, vana salus semper dissolubilis, obumbrata et velata michi quoque niteris; nunc per ludum dorsum nudum fero tui sceleris. Sors salutis et virtutis michi nunc contraria, est affectus et defectus semper in angaria”.

Incomoda-me toda esta inteligência do mundo sobre o mundo, querem curar a tudo e nos deixam mais loucos, mais sofridos. Quanto mais curam, mais doenças causam. Não quero fazer parte do mundo, quero estar alheia, se coragem não me faltasse – pois bem, eis uma fraqueza que escondo – a covardia – faria como Rimbaud, escolheria uma terra vulcânica para me esconder e sofrer, suar e sufocar... Pobre Rimbaud morreu amputado e solitário. Que roda da fortuna reserva-me o ocasio? Qual o trem que hei de pegar para encontrar deus – “Deus est anima brutorum?”

Vou agora fingir que durmo para dissipar as luzes que me ofuscam, pois já é dia e os passarinhos cantam para minha angústia. Detestáveis eles cantam... Insipientes eles cantam... Por favor, digam-me, onde está o botão para desligar tudo isso?

A mùsica do Faminto

2010-01-19T20:30:00.001-03:00

A música do faminto é escutar murmúrios que não são seus,
Mas de sua própria alma álacre.
É ouvir sussurros que não provocou;
Além dos gemidos perturbadores vindos de longe
A música do faminto é sentir um gozo que não é seu
Faz o outro gozar e passa fome
Satisfaz sua ânsia olhando a boca lambuzada do outro
A música do faminto e cantar canções de outros
A música do faminto são aspersões
Às vezes come ar,
Noutras, come e bebe nada,
Por isso é faminto.
O faminto despreza o que tem
E o que não tem, faz de música a imaginação à flor da pele.

Anatólia Akkale
18.01.2010 (que data horrenda)

BREVE ORAÇÃO DA VIRADA DE ANO

2010-01-16T20:44:00.003-03:00

(Arthur de Faria, sobre poema de Daniel Galera)

"Dentes guardados. Não acabam nunca se guardados. Na boca apodrecem."
(Hilda Hilst, "Com os meus olhos de cão")

Deus, por favor não mais permita que os cachorros me dirijam olhares tristes por trás das grades do jardim das casas.
Deus, poupe-me também dos olhares tristonhos das empregadas que contemplam a cidade apoiadas nas sacadas dos prédios.
Tira, por favor, de todos os asilos, os adesivos do Ecco Salva afixados nas paredes.
Que as vastas platéias de cinema sejam ocupadas sempre por uma única pessoa, e que na saída do filme chova invariavelmente.
Bota fim, deus, a esse constrangimento injustificado que faz com que as pessoas desistam de trepar e dar abraços, mesmo quando elas sabem que isto seria necessário.
Convence a todos da impossibilidade do amor, e observa enquanto descobrem o amor como a única possibilidade.
Quanto aos pecados capitais, peço que tornes a Gula compatível com a Vaidade, a Preguiça compatível com a Avareza, a Ira compatível com a Inveja, e que a Luxúria soterre as anteriores.

Acabe com a Aids, deus.

Que todos tenham plena consciência de que vão morrer definitivamente, e que na hora da morte não possam evitar um breve sorriso de desobediência infantil. E conserva os dentes dentro de nossas bocas, para que apodreçam conosco.
Que persista no tempo apenas aquilo que fomos capazes de criar.
Peço que amanhã de manhã, deus, eu seja acordado com o peso familiar de certo corpo em cima do meu.
Que o sol invada minha barraca brando, resignado.
Então será o ano 2010, mas não fará diferença.

Confissões ou autoanálise?!

2009-08-22T21:59:00.003-03:00

Depois de passar por um longo período sombrio, eis que retorno para escrever algo e para dar uma satisfação a Petit Subversion. Fiquei distante de mim e de todos. Coisa comum em nosso tempo – as crises – são crises que permeiam a vida de tantos outros.
As coisas andam cinzas em minha existência. A certeza de que o pior tenha passado não é muito concreta, mas estou dando um respiro, tanto que me animei em escrever. Bem, e o que são essas nuvens cinzentas? São relações afetivas rompidas, são cansaços profissionais, são decepções políticas, são decepções humanas... são mortes... é tudo muito concreto e óbvio, no entanto, cada ser vivo lida ao seu modo e o meu modo de lidar foi bem dolorido. Pensei em morte, pensei em vingança, pensei em fugir, pensei em desistir, pensei pensei pensei, nossa, como pensei. Por um momento cheguei a entregar-me, mas levanto e bato a poeira. Não estou limpa, ainda, porém, consigo vislumbrar uma pequena fresta, vislumbro uma réstia azul-violeta que me traz para perto do que ainda acredito.
Sabe, o mais horrível de tudo é fingir (usar tantas máscaras quanto for possível). Foi o que mais fiz e o que mais tenho feito. Esse fingir ao mundo que tudo está ótimo. Esconder a queda, lavar as mãos e seguir. Mostrar o inverso do que se sente e dizer bom dia boa tarde boa noite com um sorriso. Atender o mesmo sofrimento e ficar numa posição que não pode, em hipótese alguma, ser a mesma posição daquele que sofre. Porém, digo, friamente, que me alivia saber que outros também sofrem. Somos humanos e humanos devem sentir. Deixo uma poesia e talvez, nos próximos dias, eu volte a escrever – escrever o que há de melhor em mim.
Ah, terminei de ler, faz quatro dias, a biografa de Virginia Woolf, resumo numa palavra, “melancolia”. E em duas palavras digo mais, “assustadoramente perfeita”.

Saudade dos seus peitos em minha boca
Os seios trouxeram saudades
E assim, de cada dobra do corpo uma falta
E o objeto caiu
É um buraco sem tamanho
E deslizo
Meu corpo desliza quando tu me faltas
Evoco tua ausência naquilo que me vejo
Faço uma escavação para reencontra o prometido o tudo
E só encontro detritos
Uma insuficiência.
Provocaste um dano em mim
Uma ferida que jamais cicatriza
É tão óbvio que basta deixar-me falar o seguinte:
– O casaco pendurado no cabide é minha segunda pele,
No bolso esquerdo tem uma lâmina
Nela está impresso o mapa que nos traz até este ponto – o primordial desejo.

A. K.

A uma dama que macheava outras mulheres

2009-03-08T16:16:00.003-02:00

(...) De acordo com o Antropólogo Luiz Mott a mais antiga página literária escrita no Brasil, e certamente também a primeira em todas as Américas, a referir-se explicitamente aos amores lésbicos, é de autoria do baiano Gregório de Matos Guerra – popularmente conhecido como Boca do Inferno (1636-1695).

Boca do Inferno dedicou um poema a uma mulher chamada Nise que traz o título “A uma dama que macheava outras mulheres”. O verbo machear não consta nos dicionários antigos. No Aurélio consigna-se o verbo como “cópula do macho com a fêmea”. E foi, justamente, neste sentido que o poeta empregou o verbo, tanto que no mote introdutório completa:

“Nomorei-me sem saber, esse vício a que te vás, que a homem nenhum te dás, e tomas toda mulher”.

Eis o poema completo:

A uma dama que macheava outras mulheres

1
Fostes tão presta em matar-me, Nise, que não sei dizer-te,
Se em mim foi primeiro o ver-te, do que em ti o contentar-me
Sendo força o namorar-me, com tal pessoa hove de ser,
que importando-me aprender a querer, e namorar,
por mais me não dilatar namorei-me sem saber.

2
A saber como te amara, menos mal me acontecera,
pois se mais te comprendera, tanto menos te adorara:
a vista nunca repara, no que de dentro d’alma jaz,
e pois tão louca te traz que só por Damas suspiras,
não te amara, se tu viras, esse vício a que te vás.

3
Se por Damas me aborreces absorta em suas belezas,
a tua como a desprezas, se é maior que as que apeteces?
Se a ti mesma te quisesses, querendo, o que a mim ma praz,
seria eu contente assaz, mas como serei contente,
se por mulheres se sente, que a homem nenhum te dás?

4
Que rendidos homens queres, que por amores te domem?
Se és mulher não para homens, e és homem para mulheres?
Qual homem, ó Nise, inferes, que possa senão eu ter
valor para te querer? Se por amor nem por arte
de nenhum deixas tomar-te, e tomas toda mulher!

- Gregório de Matos Guerra -

DO AMOR VEM A PAZ : O PODER DA AUTOGRATIFICAÇÃO SEXUAL

2009-02-23T02:25:00.002-02:00

Masturbate for Peace:

Entramos numa época de guerras e rumores de guerras. Ameaças de terrorismo e destruição em massa têm enchido de medo o mundo e nos levado perigosamente perto de um conflito mundial. Não há maior antídoto para a guerra que o amor. Sentimentos de raiva e desconfiança formam a base da confrontação armada. Troque estes sentimentos negativos por amor e você estará a meio caminho da resolução de qualquer conflito. No entanto, qualquer amor real deve começar de dentro para fora. Não se pode amar os outros sem primeiro amar-se a si mesmo. E, é claro, a masturbação é a maior expressão do amor próprio. Logo, é natural que nós, cidadãos do mundo, estejamos nos engajando em se masturbar pela paz. Na medida em que começamos este ato de amor próprio, encorajamos os outros a fazerem o mesmo, para ter prazer na vida e compartilhar a energia positiva da masturbação em um mundo que dela necessita.

Fonte: Masturbate for Peace
(http://www.masturbateforpeace.com/)

TERRORISMO POÉTICO

2009-02-22T23:57:00.006-02:00

DANÇAR BIZARRAMENTE A NOITE INTEIRA em caixas eletrônicos de bancos. Apresentações pirotécnicas não autorizadas. Land-art*, peças de argila que sugerem estranhos artefatos alienígenas espalhados em parques estaduais. Arrombe apartamentos, mas, em vez de roubar, deixe objetos Poético-terroristas. Seqüestre alguém & o faça feliz. Escolha alguém ao acaso & o convença de que é herdeiro de uma enorme, inútil e impressionante fortuna - digamos, cinco mil quilômetros quadrados na Antártica, um velho elefante de circo, um orfanato em Bombaim ou uma coleção de manuscritos de alquimia. Mais tarde, essa pessoa perceberá que por alguns momentos acreditou em algo extraordinário & talvez se sinta motivada a procurar um modo mais interessante de existência.

Coloque placas de bronze comemorativas nos lugares (públicos ou privados) onde você teve uma revelação ou viveu uma experiência sexual particularmente inesquecível etc.

Fique nu para simbolizar algo.

Organize uma greve na escola ou trabalho em protesto por eles não satisfazerem a sua necessidade de indolência & beleza espiritual.

A arte do grafite emprestou alguma graça aos horríveis vagões de metrô & sóbrios monumentos públicos - a arte - TP também pode ser criada para lugares públicos: poemas rabiscados nos lavabos dos tribunais, pequenos fetiches abandonados em parques & restaurantes, arte-xerox sob o limpador de pára-brisas de carros estacionados, slogans escritos com letras gigantes nas paredes de playgrounds, cartas anônimas enviadas a destinatários previamente eleitos ou escolhidos ao acaso (fraude postal), transmissões de rádio pirata, cimento fresco...

A reação do público ou o choque-estético produzido pelo TP tem que ser uma emoção pelo menos tão forte quanto o terror - profunda repugnância, tesão sexual, temor supersticioso, súbitas revelações intuitivas, angústia dadaísta - não importa se o TP é dirigido a apenas uma pessoa ou várias pessoas, se é "assinado" ou anônimo: se não mudar a vida de alguém (além da do artista), ele falhou.

O TP é um ato num Teatro da Crueldade sem palco, sem fileiras de poltronas, sem ingressos ou paredes. Para que funcione, o TP deve afastar-se de forma categórica de todas as estruturas tradicionais para o consumo de arte (galerias, publicações, mídia). Mesmo as táticas de guerrilha Situacionista do teatro de rua talvez tenham agora se tornado muito conhecidas & previsíveis.

Uma requintada sedução levada adiante não apenas pela satisfação mútua, mas também como um ato consciente por uma vida deliberadamente mais bela - deve ser o TP definitivo. O Terrorista Poético comporta-se como um trapaceiro barato cuja meta não é dinheiro, mas MUDANÇA.

Não faça TP para outros artistas, faça-o para pessoas que não perceberão (pelo menos por alguns momentos) que o que você fez é arte. Evite categorias artísticas reconhecíveis, evite a política, não fique por perto para discutir, não seja sentimental; seja impiedoso, corra riscos, vandalize apenas o que precisa ser desfigurado, faça algo que as crianças lembrarão pelo resto da vida — mas só seja espontâneo quando a Musa do TP o tenha possuído.

Fantasie-se. Deixe um nome falso. Seja lendário. O melhor TP é contra a lei, mas não seja pego. Arte como crime; crime como arte.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

* Tipo de arte que usa a paisagem, normalmente natural, como objeto artístico, sendo a própria natureza (e seus fenômenos, chuva, vento, etc.) elementos constitutivos da obra.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

Hakim Bey

(Arquivo Rizoma)

A Criação da Mulher

2009-02-14T19:48:00.002-02:00

Forma então Jupter nova criatura,

De Vênus, bela, fiel pintura.

Ah! são seus beiços, fontes de vida,

Em neve pura, romã partida,

Carne mimosa que a vista enleva

Onde o desejo em vão se ceva.

As alvas tetas de marfim puro

Ah! são mais rijas que cristal duro!

- Américo Elísio -

GAZA

2009-01-08T02:52:00.004-02:00

By José Saramago

A sigla ONU, toda a gente o sabe, significa Organização das Nações Unidas, isto é, à luz da realidade, nada ou muito pouco. Que o digam os palestinos de Gaza a quem se lhes estão esgotando os alimentos, ou que se esgotaram já, porque assim o impôs o bloqueio israelita, decidido, pelos vistos, a condenar à fome as 750 mil pessoas ali registradas como refugiados. Nem pão têm já, a farinha acabou, e o azeite, as lentilhas e o açúcar vão pelo mesmo caminho. Desde o dia 9 de Dezembro os camiões da agência das Nações Unidas, carregados de alimentos, aguardam que o exército israelita lhes permita a entrada na faixa de Gaza, uma autorização uma vez mais negada ou que será retardada até ao último desespero e à última exasperação dos palestinos famintos. Nações Unidas? Unidas? Contando com a cumplicidade ou a cobardia internacional, Israel ri-se de recomendações, decisões e protestos, faz o que entende, quando o entende e como o entende. Vai ao ponto de impedir a entrada de livros e instrumentos musicais como se se tratasse de produtos que iriam pôr em risco a segurança de Israel. Se o ridículo matasse não restaria de pé um único político ou um único soldado israelita, esses especialistas em crueldade, esses doutorados em desprezo que olham o mundo do alto da insolência que é a base da sua educação. Compreendemos melhor o deus bíblico quando conhecemos os seus seguidores. Jeová, ou Javé, ou como se lhe chame, é um deus rancoroso e feroz que os israelitas mantêm permanentemente actualizado.

O Carderno de Saramago.
http://caderno.josesaramago.org/2008/12/22/gaza/

Pesquise sobre Sionismo:
http://www.digestivocultural.com/colunistas/coluna.asp?codigo=808

SIAMÉSICO*

2009-01-03T02:34:00.003-02:00

“E não se esqueçam que em vossos lares tudo é muito mais falso do que aqui.”
- Jean Genet –

Acredita em espíritos superiores? São como víboras que comem energias das pobres almas – sugando eu’s dos reflexos...
Sabe, durante a noite eu não durmo, fico fazendo listas, lembrando rostos, lendo Nietzsche e a lista telefônica. Uma vez arrisquei um nome, corri o dedo de olhos bem fechados até marcar stop crazy. Ela atendeu ao telefone após três chamadas, acho que esperava a minha indiscrição. Ela possui uma passividade bem humana – sobrevivente e artificial. Confessei desejos e misteriosamente presenças, que não quero revelar, materializaram-se, senti um perfume na pele e o coração pulsou mais forte. Fiz uma caçada silenciosa por longas semanas, meses... beber, lamber, saciar a sede atrevidamente. Os nossos olhos queimavam-se neles mesmos, nada mais além de tua íris castanha e tuas pupilas dilatadas... Milagres não acontecem todos os dias e juntar corpo com corpo é uma estupidez emocionante, coisas que o ser racional aprimora diariamente, distraidamente para fugir do cotidiano – não é uma epifania? Para aceitar o imprevisto, nós premeditamos. Tudo bem, eu confesso o meu crime, sou impessoal demais! E minha bondade de caráter é uma arte.
Todos os dias eu te segui e todos os dias até te morder, me abstive de outros corpos. Posso, nesse instante, desenhar as violetas de tua janela, lembro da cor, da dor e do sabor. Posso te conjugar no pretérito mais que perfeito, porque é uma mulher de imprevisível sabor... olhos de víbora, assim como os meus. Você me comeu e roubou o meu reflexo. E agora, quem sou?

* Vínculo Siamésico é o mais angustiante de todos os vínculos mãe-bebê, no sentido de que a criança pode experimentar a separação da mãe como se acarretasse a morte das duas, ou a impossibilidade de sobrevivência de uma delas, o que poderia acontecer, por exemplo, na situação parasitária ou na simbiótica, tal como observamos em determinadas esquizofrenias e em certos processos psicóticos. (Teoria do Vínculo – Pichon-Rivièe)

SENTENÇA JUDICIAL EM 1833

2008-12-08T02:51:00.003-02:00

VILA DE SÀO SEPÉ - RIO PARDO , RS.

O adjunto de promotor público, representando contra o chirú Manoel Duda, porque no dia 11 do mês na Província de S. Pedro, quando a mulher do Xico Bento ia para a fonte, já perto dela, o supracitado chirú que estava em uma moita de mato, sahiu della de supetão e fez proposta a dita mulher, por quem queria para coisa que não se pode trazer a lume, e como ella se recuzasse, o dito índio abrafolou-se dela, deitou-a no chão, deixando as encomendas della de fora e ao Deus dará. Elle não conseguiu matrimonio porque ella gritou e veio em amparo della Nocreto Correia Pires e Juvenal Alves Barbosa, que prenderam o cujo em flagrante. Dizem as leises que duas testemunhas que assistam a qualquer naufrágio do sucesso faz prova.

CONSIDERO: QUE o malacara Manoel Duda agrediu a mulher de Xico Bento para conxambrar com ela e fazer chumbregâncias, coisas que só marido della competia conxambrar, porque casados pelo regime da Santa Igreja Cathólica Romana;

QUE o dito Manoel Duda é um suplicante deboxado que nunca soube respeitar as famílias de suas vizinhas, tanto que quiz também fazer conxambranas com a Quitéria e Tininha, moças donzellas;

QUE Manoel Duda é um perverso perigoso e que não tiver uma cousa que atenue a perigança dele, amanhan está metendo medo até em homens.

CONDENO: O desviado do bons costume Manoel Duda, pelo malifício que fez à mulher do Xico Bento, a ser CAPADO, capadura que deverá ser feita a MACETE. A execução desta peça deverá ser feita na cadeia desta Villa. Nomeio carrasco o carcereiro.

Cumpra-se e apregue-se editais nos lugares públicos.

Manoel Fernandes dos Santos
Juiz de Direito da Vila de São Sepé

Rio Pardo, 15 de Outubro de 1833.

Fonte: Instituto Histórico do Rio Grande do Sul.

Tchê, achei o maior barato essa sentença, tanto que resolvi postar aqui.

sureél

2008-12-07T18:27:00.004-02:00

Desejo by jon j. muth (sandaman)

É surreal?! (eu acho) Porém, para boa entendedora palavras loucas bastam. Não é um código, não é mensagem cifrada é, no mínimo, uma coisa louca, profunda e bem direta – na veia.

Murmuras hen? E é tudo tão simples, Ana, um azul seboso, um passar sobre, alguns tombos.
O que?
A vida, azul seboso. Tu crias um caminho de dores para ti, Ana, o coração e o UMM são ilusões, descansa.
Não posso, as coisas pulsam, tudo pulsa, há sons o tempo inteiro, tu não ouves?
Mas, são os sons da cor, teu som Ana.
Como é o meu som?
Quando caminhas pela casa me dizendo mentiras, te fazendo leve, é estridente, uniforme, o apito do homem do trem antes do trem sair, tu sabes... aos poucos te incorporas ao existir do trem e começas a ser o som nevoento das rodas, expulsas uns chiados
Senhora A, teu som do UMM, me assusta, sabes?
Depois quando te deitas e me tocas, uns graves curtos vão se fazendo, olhe, se os figos emitissem sons quando os abrimos seria esse teu som nessa hora quando me tocas
E depois?
Quando os cães raspam uma terra úmida
Sim, afundam o focinho também, aspiram
Expectativa, alguma coisa viva por ali
Alguns só raspam a terra para espojarem-se depois,
De costas
Não tu, Ana, é como se o vento, a terra, a dura cartilagem, em saliva e cheiro me tocassem, tubas, flautas
Deves ouvir... nem sonatas, nem trios, nem quartetos de cordas, só vida, palpitação. Se pudesses esquecer, Ana, teias, torções, sentir a minha mão sem o teu vivo-morte, te acaricio apenas, olha, é a mão de uma mulher, vê que simples, dedos, mornura, te acaricio apenas, e a tua pele teu corpo vai sentir a minha mão como se a água te circundasse, mas não sou eu experienciada em ti, me vês como nunca me pude ver, eu não sou essa que vivencias em ti, és Ana apenas, Ana que pode ser feliz só sendo assim tocada, não é bom? Fecha os olhos procura imaginar o vazio, o azul seboso, pequenos tombos, eu uma mulher te tocando porque te amo e porque o corpo foi feito para ser tocado, toca-me também sem essa crispação, é linda a carne, não mete o Outro nisso, não me olhes assim, o Outro ninguém sabe, Ana, Ele não te vê, nem te ouve, nunca sabe de ti, sou eu, sopro e ternura, sim claro que também avidez e sombra muitas vezes, mas é apenas uma mulher que te toca, e metemos vida, é isso Senhora A, merda, é apenas isso, agora vamos, maldita vem viver, vem ser feliz. Vamos, tira essa roupa poeirenta de passado, pega, beija, abre a boca e grita pro invisível, pra luz, pro nojo e fornicas o mundo e aspira as expectativas que nem um cão.

É meio Hilda Hilst é meio Anatólia Akkale – Misturei as coisas pra dá certo a loucura de te dizer o que sinto o que penso, o que desejo, então ficou assim...

Profundas Conjecturas Rasas

2008-11-30T17:01:00.001-02:00

De repente aparece um louva-a-deus gigante e, logo, você acha que ele quer te comer – você fica numa angústia só. Daí a coisa fala contigo: “Oi, você sabe onde fica a loja da Daspu, qual a rua?” Ó puxa, que alívio! No mínimo você fica meio atordoado, confuso – um louva-adeus consumindo grife, bem, esse mundo tá perdido. Logo, a coisa deixou de ser coisa – ela siderou. No momento que a coisa começa a falar ela deixa de ser um monstro e passa a ser uma parte conhecida, ou reconhecida.

O eu ideal é um andrajo que você mesmo criou, assim como na história da roupa do rei.

O objeto mais valorizado na vida do camarada é a merda. Tá sempre reclamando e dizendo que a vida é uma merda, mas ele tá tão ligado à merda que toda vez que reclama, na verdade, proclama e valoriza a merda – já não pode mais viver sem ela.

Sonhar com duas garrafas de leite não significa, necessariamente, as tetas da mamãe.

O único que é feliz é o falo, basta endurecer e trazer a felicidade e, o melhor, brinca-se com ele e sem ele, esteja presente ou ausente.

Essa é velha, mas vale a pena, denominei de Pacto Perverso:
“Os alunos fazem de conta que estudam, os professores fazem de conta que dão aulas e a universidade faz de conta que forma”.

Freud diz que o amor é um engodo. Na verdade, o amor é um engordo – depois que casa engorda.

Psicanalistas são como prostitutas – vira, sempre, o objeto de algum sujeito.

Cigarro Líquido

2008-11-23T15:38:00.003-02:00

Uma empresa holandesa desenvolveu uma bebida que está dando o que falar na Europa. Trata-se de um líquido que recria a mesma sensação de calma e relaxamento que o cigarro provoca.
Segundo a empresa, o Liquid Smoking é destinado, sobretudo, para pessoas que estão em ambientes onde o fumo é proibido.
O United Drinks and Beauty Corporation, fornecedor da bebida, espera que sua venda seja iniciada uma semana antes do Natal. No entanto, os grupos anti-tabaco já temem que a bebida venha a promover alguma toxicodependência.
A empresa, por outro lado, se defende alegando que a bebida não recebe adição de nicotina, mas sim uma potente mistura de raízes de plantas Sulafricanas, que vem sendo usada desde o século XIV pelos bosquímano (habitantes de uma tribo africana).
Outro ponto polêmico está no fato de não haver limitação de idade para comprá-la, embora os fabricantes afirmem que ela não deveria ser comercializada para menores de 15 anos.
O CEO da United Drinks declarou ao Jornal Daily Mail, que a empresa está aguardando a liberação das autoridades sanitárias para começar a distribuição do produto na Holanda.
“O produto que desenvolvemos tem propriedades semelhantes à nicotina, por isso estamos tentando ajudar as pessoas que estão proibidas de fumar. Elas poderão beber, ao invés de fumar um cigarro para saciar seu desejo.
É uma bebida relaxante, que dá uma sensação semelhante à do fumo. Inicialmente você obtém um pouco de estímulo que faz você ficar mais alerta e, em seguida, uma sensação de tranquilidade.”

Ihuu, finalmente um cigarro que dá barato. Imagina as raízes alucinógenas... será?! Dando um baratinho já tá ótimo. Curti a embalagem, o design tá bem legal. Liquid Smoking pelo menos não polui, sem fumaça, bem, a não ser que após ingerir a bebida, ela provoque algumas reações gasosas, daí, provavelmente, serão expelidas pelo, hum, sei lá. Mas a empresa não comentou se é ou não é gaseificada. Gostei quero provar. A Holanda é vanguarda em termos de substâncias, no mínimo, interessantes e provocativas.

Chicas - Quem Vai Comprar Nosso Barulho? (2006)

2008-11-16T22:37:00.006-02:00

1. Felicidade

2. Você

3. Ter que Esperar

4. Me Deixa

5. Oração

6. Paciência

7. O que Não Sou

8. Geraldinos e Arquibaldos

9. Namorar

10. Espumas ao Vento

11. Rap do Silva

12. Volte para o Seu Lar

13. Tia Chica

14. Alô, Liberdade

Banda As Chicas: Paula Leal, Isadora Medella, Amora Pêra e Fernada Gonzaga.

Existem músicas que despertam todos os nossos sentidos, embalando-nos, de tal forma, que sentimos o corpo como num ato sexual, na verdade, é uma dança erótica de forças... As Chicas são capazes de fazer isso comigo e, com certeza, com muito mais gente. A sensibilidade das vozes destas moças é uma loucura, são vozes orgásticas, capazes de saciar a fome libidinal de muitas moças por aí. E se estou ou não exagerando, isso é outra história, eu gozo mesmo, só de ouvir as Chicas até vejo anjo molhado cruzando a porta do meu quarto, a chuva caindo azul néon, os quadros me olhando e todas as mulheres são lindas. Bem, eu não tomei LSD, nem estou comparando com o Pink Floyd (nada haver com o pink), mas as Chicas, além de terem ótimas vozes, as composições, especificamente neste cd, foram bem escolhidas e o instrumental é perfeito. Elas despertam fantasias e eu viajo... Enfim, virei uma admiradora. É o melhor som que surgiu nos últimos anos. As chicas me seduziram, me envolveram, oh céus, estou perdida, que barrulho gostoso... E ainda dá pra imaginar, degustar Amora e Pêra numa só fruta, poderia ser Pêramora, hum, delícia.

Download (caso tenha problemas no download faça o danloudi)

Danloudi (talvez esse seja o mais certeiro)

Ou ainda, se preferir, vá para o blogui do Um Que Tenha e também no blogui Música da Boa.

Chicas Site Oficial. (Compre o cd original, alíás, o nome do album é justamente, "Quem vai comprar nosso barulho?"; e põe barulho nisso...)

O AMOR SECRETO DOS SUPER-HERÓIS

2008-11-14T02:06:00.004-02:00

Tarde da noite. Robin deitado numa confortável cama de casal, num dos quartos da mansão Wayne em Gothan City, toda decorada com Super-Heróis. Veste apenas a máscara e uma ridícula mini-cueca estampada com morcequinhos cor-de-rosa. O quarto está na penumbra, na vitrola toca “Batdance” do Prince.

De repente, fazendo o maior barulho, acendendo todas as luzes, entra Batman, abatido, roupa amassada com rasgões nos ombros, com sangue seco no nariz e canto da boca.

Robin: Santa madrugada Batman, isso são horas de chegar em casa?
Batman: Ai... não me toque! Tô morta! Ai que horror, que música mais brega que tá tocando, credo.
Robin: Santa ignorância! É “Batdance” do Prince, meu ídolo.
Batman: Credo, tira esta prostituta sudaneza daí, põe um disco da Gal, ai, eu adoro a Gal.
Robin: Você sabe que não suporto esta perua brasileira. Mas não muda de assunto. Onde você esteve sua bat-galinha? Posso apostar que estava outra vez com o Coringa. Você não pensa um pouco em mim? Me deixa aqui sozinho nessa mansão enorme e fica por aí galinhando pelas ruas de Gothan City. Bem que mamãe me disse para aceitar o convite e ir trabalhar com o Capitão América.
Batman: (coloca um disco da Gal) Você? Simplesmente ridículo todo fantasiado de bandeira, andando com aquele escudo para cima e para baixo. Coisa mais pobre! Sou mais ligada no Thor. Ele com aqueles cabelos longos, dourados, musculoso, com aquele imenso martelo cheio de poder, é a glória. Você já pensou, ele de salto alto, ficaria lindérrima.

Gal: “Aonde você vai tem uns amigos que você precisa conhecer...”

Batman: (tirando a máscara frente ao espelho) Tô um caco! Não suporto mais essa vida de combate ao crime. Queria ser amado e não ficar batendo na cara dos bofes.
Robin: Santa choradeira... E eu? Também quero ser amado. Você não pensa um pouco em mim? Também já não suporto mais ver você chegando em casa de madrugada, sujo, com sangue, um trapo velho. Isto não é vida para mim. Vou voltar para a casa da mamãe e não adianta me buscar, nem mandar flores, agora chega!
Batman: (fala olhando-se no espelho) Esses garotos prodígios... Não te esqueças que te ensinei tudo bofete, tudo, e agora vens com ofensas, não é? Que injustiça. Oh destino cruel e insano, oh vida bandida e ingrata. Eu nunca deveria ter virado homem morcego. Olhe bem para mim: não pareço um guarda-chuva velho? E ainda tenho que suportar criança me enchendo o saco. Queria viver, viver, ouviu? Ser a Mulher Maravilha, tá legal?!
Robin: Santa frescura batman, Mulher Maravilha? Você tem que ser forte, durão!
Batman: (puxando os cabelos) Mas não quero, não quero. Esse corpo só quer ser acariciado. Porque não virei uma borboleta? Uma esbelta butterfly-man, toda colorida, alegre, delicada. Eu tô morta. Pode sumir daqui se quiser, sei quando sou rejeitada.
Robin: Santa desilusão Batman. É assim que você me trata? Depois de tudo que fiz por você, seu morcegão bofe! Vou embora mesmo. Pode ficar com essa droga de bat-anel que me deu no ano passado, com este bat-vibrador de três velocidades, que, aliás, quase me matou eletrocutado, e pode ficar com esse horroroso bat-baby-doll e pode ficar com este morcego de pelúcia que te dei no nosso noivado. Pode ficar com tudo. Vou embora desta mansão sombria e escura.
Batman: (berrando) Ah é? Ah é? Tá boa, santa! Você não vai ver bat-lágrimas nos meus olhos, não mesmo. Estou cansada, cansada de você, do Comissário Gordon, de ser combatente, de tudo. Some daqui, seu ingrato.
Robin: Santa sacanagem, eu jamais esperava isso de você.

Gal: “... desta vez doeu demaaaaisss...”

Batman: E para de falar santa a toda hora, odeio ser santa. O-D-E-I-O!!! Sou uma mulher do povo, oh que vida, uma mulher jovem ainda.
Robin: Santa viadagem, mulher?
Batman: (urrando) É, mulher, mulher morcego!
Robin: (gritando) Santíssima bicha! Agora é demais, vou embora.
Batman: (berrando) Vai, o que está esperando? Some da minha vida boy-prodígio, não vai me fazer falta. Garotos como você acho aos montes no Morcegay.
Robin: Santa nojeira batman, você freqüentando o Morcegay? Que decadência!

(Entra Alfredo, o mordomo de Batman)

Alfredo: Por favor, rapazes, parem com essa gritaria, a vizinhança vai pensar o quê?
Batman: (furioso) Olha a audácia dela. Oras, conheço você desde os tempos que colecionava pôsters do Super-Man. Não vem com esse papo moralista pra cima de mim não, sua velha solteirona. Conheço seu passado, sei que ia vestida de mulher-gato no Gala-Gay, sua... sua recalcada.
Alfredo: Patrão, por favor, fale mais baixo.
Robin: Santa raiva, batman...
Batman: Saia daqui Robin e pode levar sua tia velha junto.
Alfredo: Tia velha é a pu... quer dizer, acalme-se patrãozinho. Relaxe, os vizinhos estão ouvindo.
Robin: Santa decadência Alfredo! Isso sempre acontece nas noites de lua cheia. A bicha fica impossível, histérica. Vou cair fora desta droga de mansão.
Batman: (histérica) Vai!!! Some daqui já. Alfredo, meu leque. Ai, me segura, acho que vou desmaiar.
Alfredo: Patrão, não grite assim, todo mundo vai saber que você e o batman são a mesma pessoa.
Batman: E daí? Que importa? Sou assumida, entendeu?
Robin: (chorando) Santa besteira!
Batman: Senta aonde querido?
Robin: Santa surdez, não é senta, é Santa. Alfredo, faça ele se acalmar.
Alfredo: Patrão deite aí na bat-cama e tome o seu prozak... tudo vai ficar bem...
Batman: (pulando, gritando) Mas eu não quero deitar. Eu quero ser a Gal (abraça a capa do disco) quero ser você perua-man.
Robin: Santa frustração Batman, para com isso. Olha eu não vou mais embora, fique calmo amor.
Batman: Não! Está tudo acabado, tudo. Suma da minha frente bat-ingrato e leva esta bat-tia junto, suas horrorosas, nojentas. Vida ingrata. Quero morrer... morrer. Nunca mais serei o mesmo, chega de ser Batman. Cansei de andar por aí disfarçado de macho pelas ruas de Gothan, acabou, tudo, tudo.
Robin: (abraçando Batman) Santa recaída. Vem pra cama, vem amor. Eu perdôo tudo. Deita aqui, assim.
Alfredo: A sociedade jamais nos entenderá, é a vida.
Batman: (chorando, sendo levado pra cama por Robin) O prozak bateu! Maldito Bat-Kane! Ele podia me ter transformado numa borboleta linda, toda rosa e dourada.
Robin: (deitando Batman na cama, fazendo carinhos em seus cabelos) Durma querido. Amanhã será outro dia. O He-man vem nos visitar.
Alfredo: Durma patrão, boa noite.
Batman: Vira o disco da Gal, Alfredo!

Gal: “... Amanhã será jamais...”

Robin apaga as luzes. Gal continua cantando solitária. A cena acaba na manhã seguinte com o Coringa invadindo o quarto da mansão, surpreendendo o bat-casal na mais caliente intimidade.

Obra-produto de total imaginação de J. R. Scóz com arranjos de A. Akkale.(Publicado no Tom Zine nº 20 Ano 3 – 1999)

Três Beijos

2008-11-03T01:27:00.005-02:00

A Pulsão

Cartaz do Filme "Quando a Noite Cai" 1995

Pintura de Colette Calascione [ two birds sold for a kiss ] 1995

Bem, não sei ao certo porque escolhi estas três imagens, mas algo existe, sempre existe. Passei o fim de semana com as imagens na cabeça... depois saberemos ao certo o que de simbólico me trazem, me dizem, se é que querem, realmente, dizer algo. São três beijos, o último um tanto bizarro... porque será? Quem sabe aquela pulsão de te beijar, ah... louca fantasia de te beijar, porém, ao mesmo tempo de não te beijar... Não sei responder, não sei beijar, não quero te beijar, não quero nem saber se tua saliva tem ou não tem bactérias, não quero saber se teu beijo é doce, agridoce, molhado, profundo, raso... não quero saber de nada. Fujo do beijo. Já fui! Não não e não...

Virginia Woolf & Vita Sackville-West

2008-11-03T01:09:00.004-02:00

"E Vita vem almoçar amanhã, o que será muito divertido e agradável.
Minhas relações com ela me divertem: tão ardente em janeiro - agora, como será? Também gosto da sua presença e beleza. Estarei apaixonada por ela? Mas o que é o amor? O fato de ela estar "apaixonada" por mim (deve ser assim entre aspas) me excita, e lisonjeia, e interessa. O que é esse "amor"? Ah, e depois ela gratifica minha eterna curiosidade: quem ela viu, o que fez - pois não tenho alta opinião sobre a poesia dela. "
(1924?) - Diário de Virginia.

- Virginia Woolf uma Biografia - 1882-1941 - Quentin Bell

Deus existe?

2008-11-01T02:13:00.005-02:00

Quando acendo uma lâmpada geralmente surge um louva-a-deus.

Conversa de fila de Banco

2008-10-11T21:09:00.006-03:00

Conversa de fila de banco, semana passada, entre dois homens, lá pela casa dos 70 anos:
- soube que ficou viúvo...
- pois é...
- precisa encontrar outra mulher, ficar sozinho não é fácil...
- eu sei, mas hoje em dia está difícil encontrar alguma que queira fazer todo o serviço...

********

Quem se preocupa com a sexualidade dos outros, tem sérios problemas com a sua própria sexualidade.

********

Esse papo foi-me descrito pela Mara* do Blog Fazendo Estrelas***** .
********

Interessante observar as bocas do mundo, sai cada coisa. Neste blog tem 3 postagens de Conversa: Conversa de Cemitério; Conversa de Rua e agora Conversa de Fila de Banco. Tá bem bacana e engraçado. Curti a idéia.
********

PS: Ainda sobre a conversa da fila, fiquei pensando, "fazer todo o serviço". Que serviço seria este, sexual ou doméstico? O doméstico na minha opinião!

Abraços.

A Minha Eleita: a moça do rádio portátil

2008-10-11T02:24:00.006-03:00

Estou um pouco afastada do blog nos últimos meses, bem, muito trabalho, estudo e envolvimento com as eleições. Fiz um trabalho bem bacana de coordenação, onde pude aplicar alguns conceitos da psicologia da comunicação nestas eleições – juntamente com a nossa equipe – criatividade a milhão. Foi uma experiência maravilhosa, e, claro bem stressante, mas tudo compensou e estou inteira e pronta para outra batalha. Nossa, conheci muitas e... muitas pessoas – de todos os tipos e tamanhos.... interessantes e deslumbrantes... hummm... sujeitos com vontade – vontade de ver um mundo melhor. Conheci a Cláudia, nossa... que sujeita... Cláudia é publicitária e trabalhou com a gente na acessória de comunicação. O mais bacana dessa moça era o seu rádio portátil, onde ela acompanhava tudo o que acontecia na cidade. O rádio era algo assim... estilo neo contemporâneo com design anos 60, verdão com tira de braço. Era muito engraçado, acho que combinava com a Cláudia. Claro, claro, minha maior vontade não é descrever o objeto, mas a mulher, mas estou poupando minha sordidez e tentando ser, como diria, comportadinha. O melhor era ver a carinha da Cláudia ouvindo as maquiavélicas notícias sobre os candidatos. Ela se indignava de como falavam mal do nosso candidato e eu tentava dizer a ela que isso era natural e tal e usava termos amenos e intelectualóides... Até que ela se indignou comigo e disse (cabe ressaltar a sua linda expressão de rosto); virou-se para mim, franziu a testa e retrucou-me: “Olha só Ana, para de fingir comigo, tu sabe a verdade, então fala o que é verdade, ta muito nhe nhe nhem, manda eles tomarem no cú mesmo, tu sabe quem eles são, pra mim você pode falar claramente.” Nem preciso dizer que me apaixonei, né! Bem, a história que estou contando nem história propriamente é, mas precisava falar da moça do rádio portátil e de resto, quem sabe como a história será feita, sei lá, alguma coisa sempre se escreve e, principalmente, se inscreve em nós.... Ela é minha Eleita!

Conversa de rua

2008-09-29T01:43:00.001-03:00

Ouvidos moucos, bocas malditas. Não! Ouvidos malditos bocas tortas. Sai de casa e cruzei a esquina. Foram 20 passos para a sinfonia da ignorância e intolerância.
- Má como tem essas tal de lésbicas ultimamente!
- hum.
- Que coisa feia, eu tenho nojo disso, essas lesma!
- Isso é falta de vergonha e.... bla bla bla blabla....
Perdi o resto da sinfonia, mais 5 passos e a conversa se dissipou dos meus ouvidos.
O mais interessante é constatar que isso é puro desejo. Nojo é desejo!
Sei lá, ninguém merece.....

Maria Bethânia - Recital na Boite Barroco (1968)

2008-09-08T00:52:00.005-03:00

01 - Marginália II

02 - Carinhoso - Se Todos Fossem Iguais A Você

03 - Último Desejo

04 - Camisa Listrada

05 - Marina

06 - O Que Tinha De Ser

07 - Molambo

08 - Lama

09 - Pano Legal - Café Society

10 - Pé Da Roseira

11 - Ele Falava Nisso Todo Dia

12 - Baby

13 - Maria, Maria

Baixe Aqui a Bethânia:

ou se preferir vá para o Blogui Solidown

*************************************

O Recital na Boite Barroco flagra o diamante vocal de Bethânia em estado bruto, mas já com a força teatral que se consolidaria nos anos 70. Esse, se não me engano, é o primeiro trabalho ao vivo da Abelha Rainha.

*************************************

Esse disco tem uma das melhores capas que já vi - linda! (o psicodelismo e o tropicalismo, além, claro, do misticismo e magia aliados de Bethânia) pois foi, Luiz Arthur Torres Jasmin que desenhou a capa; ele nasce a 11 de outubro de 1940, em Salvador - Bahia. Ele é pintor, desenhista, retratista, programador visual, ilustrador, ator, produtor, escritor, gourmet. Esse cara foi premiadíssimo em vários trabalhos, inclusive com uma capa de disco para a cantora Maysa no ano de 1958, Alemanha. Por incrível que pareça não encontrei muita coisa do cara na net, só a biografia e tal, mas nada de imagens.

***********************************

É isso, espero que tenham curtido essas pequenas curiosidades e pérolas. E viva Bethânia!

Virginia Woolf & Katherine Mansfield

2008-09-07T22:53:00.004-03:00

Um pouco mais do depoimento de Virgínia Woolf sobre Katherine Mansfield.

"... Eu deveria ter necessidade de fazer uma longa descrição dela antes de chegar ao meu estranho equilíbrio de interesse, divertimento e contrariedade. A verdade, suponho, é que uma das condições, não expressa mas entendida, de nossa amizade, é precisamente que ela se baseava quase toda em areias movediças. Foi marcada por curiosos episódios e interrupções; meses a fio eu nada ouvia dela; depois nos encontramos de novo sobre uma aparência de chão sólido. Fomos íntimas, talvez mais intensas do que sinceras; mas de qualquer forma, para mim, o relacionamento sempre foi interessante e mesclado com um elemento pessoal agradável, suficiente para deixar alguém enternecido - se é essa a palavra - e também curioso."

Virginia escrevera isso em seu diário, em fevereiro de 1919.

Pelo resto da vida de Katherine, e bem depois de sua morte, Virginia a consideraria com sentimentos agradavelmente compostos de simpatia e ciúme. Seu último encontro foi em agosto de 1920. Virginia partiu de Rodmell para Londres a fim de se despedir, pois Katherine ia novamente para o exterior. Virginia queria conferir o quanto realmente lamentava perdê-la; e chegou a conclusão de que lamentava bastante.

(VIRGINIA WOOLF UMA BIOGRAFIA 1882-1941, QUENTIN BELL.)

Imperscrutável

2008-09-07T03:13:00.004-03:00

Virgínia Woolf escreveu o seguinte sobre Katherine Mansfield:

"Essa mulher imperscrutável continua imperscrutável - agrada-me dizer; nem desculpas nem o sentimento de que fossem necessárias. (...) Imediatamente largou a pena e, como se nos tivéssemos separado há 10 minutos, mergulhou... (...) encontro em Katherine o que não encontro em outras mulheres inteligentes - um sentido de naturalidade e interesse, que suponho, se deve ao fato de ela se interessar de maneira tão genuína, embora tão diversa da minha, pela nossa preciosa arte." (VIRGINIA WOOLF - UMA BIOGRAFIA 1882-1941, QUENTIN BELL)

Eu me apaixonei pela biografia da Virginia Woolf, bem, isso é lógico, mas o que encontrei ainda não sei ao certo como expressar. E o que me marcou muito foi as poucas, porém determinantes, passagens sobre Virginia e Katherine. E a palavra IMPERSCRUTÁVEL, foi meu maior achado. Virginia a definiu assim, e, com certeza, outra definição não caberia.

IMPERSCRUTÁVEL: que não se pode perscrutar; examinar ou pesquisar; insondável; impenetrável.

O Inconsciente freudiano e a Fotografia

2008-08-23T22:47:00.004-03:00

“Uma analogia grosseira, mas não inadequada, a esta suposta relação da atividade consciente com a inconsciente poderia ser traçada com o campo da fotografia comum: a primeira etapa da fotografia é o ‘negativo’; toda imagem fotográfica tem de passar pelo processo negativo e alguns desses negativos, que se saíram bem no exame, são admitidos ao ‘processo positivo’, que termina pelo retrato”.

Uma Nota Sobre o Inconsciente na Psicanálise – Freud, Vol. XII - Edição Eletrônica.

Chegue-se a um psicanalista experiente e pergunte-se de chofre o que é o inconsciente. Verão como ele vai gaguejar e hesitar e precisar de tempo para responder, mas precisará começar falando. Eu já estou escrevendo...para vocês.
No texto “Uma nota sobre o inconsciente na psicanálise”, Freud salienta a existência de pensamentos que são ao mesmo tempo latentes e eficientes, são ao mesmo tempo não advertidos e ativos. Então Freud afirma como novidade que esses pensamentos são inconscientes. Acreditem que no momento dessa afirmação (início do séxulo XX) isso era uma novidade e tanto. E que novidade o inconsciente freudiano ainda pode ser? Essa é a pergunta mais essencial que eu tento responder para vocês. Corre-se o risco de descobrir que já não há novidade nenhuma nisso, ou seja, que já não haja muito interesse nisso. Como seria?
No próprio texto Freud lança mão da comparação com a fotografia para fazer uma analogia de como é o inconsciente. Assim como a fotografia tem antes um negativo o pensamento é antes inconsciente. Como fica isso numa cultura de tecnologia da máquina digital, quando a fotografia não tem mais um negativo e é somente informação digital e computadorizada? É claro que nessa circunstância o funcionamento psíquico começa a ser pensado como se o aparelho psíquico fosse uma máquina e a enfermidade como se fosse um desajuste, uma desregulação, uma pretensa disfunção no relacionamento dessa máquina com o ambiente, o que solicita a intervenção reguladora. Assim é o inconsciente cognitivo e comportamental, ele é o que corresponde a esse modelo de tecnologia computadorizada.
Nesse tempo ainda pode se trabalhar com o inconsciente freudiano? Vejam o tamanho do problema que eu quero resolver com vocês interrogando que espécie de tecnologia corresponde ao inconsciente freudiano.
Bem, uma pista ainda me surge. Se a teoria freudiana do narcisismo e lacaniana do estádio do espelho ainda se mantêm de pé, a subjetividade humana ainda se vale do real do negativo e do inconsciente. Como eu já disse: o inconsciente precisa ser contado para existir. É que nem a história das fadinhas (tentem com "o" em vez do primeiro "a"): quando ninguém acreditar mais nelas elas não existem mais.
Cheguem num psicanalista velho e sábio e perguntem: "O que é a pulsão?". Verão como ele vai gaguejar e hesitar e começar a falar sem muita certeza. A pulsão? É um conceito fundamental e é uma espécie de força que tende a procurar por satisfação atendendo ao princípio do prazer e mais ainda ao princípio do gozo...

Meu desejo ovelha negra repartido como os pães

2008-07-12T23:42:00.006-03:00

“Cada um fora alguma vez feliz e ficara com a marca do desejo”. -Clarice Lispector-

Quando Psiqué saía do corpo, ela voava até o Hades e dialogava com Odisseu. Psiqué era uma imagem. Para despertar Psiqué, bastava uma pequena gota de sangue, e até mesmo, o cheiro do sangue era suficiente. Psiqué era imortal – quando aparentava estar morta, algo sempre a despertava. Assim funciona o desejo – desejos são imortais; não há como fugir do desejo; e mesmo que adormecido, basta uma gota de perfume, uma imagem para que ressurja e nos faça navegar. Os desejos são, também, como cartas de navegação que nos levam a lugar nenhum, mas que nos dão um norte. São jarros vazios que permitem a forma. Quem não tem desejo deseja desejar – quem não deseja está morto. E se o desejo parar, também é uma morte – uma morte psíquica.
A REPARTIÇÃO DOS PÃES de Clarice Lispector é um pedido de satisfação de um desejo. Os convivas do almoço não tinham fome, mas ao verem a comida, ela apareceu. Parece que não queriam estar naquele local, estavam resignados a algo insosso, sem sabor de desejo. Era um momento amorfo, convencional. Talvez, o convívio entre aquelas pessoas mascarava o que realmente sentiam – desejavam. Juntos repartiam o pão, em silêncio. Talvez comungassem do mesmo desejo... Havia uma cumplicidade maior... O prazer de um era entendido pelo outro. Eles não queriam estar lá, mas estavam. Por contingência, comodismo, educação, por um desprazer velado, que também é desejo de satisfação. Fora dali, existia Deus nas acácias, mas em nenhum momento houve coragem de pegar o trem e partir em direção a elas. Ou seja, era um desejo proibido. Lembremos que desejos não podem nunca ser satisfeitos, no máximo, realizados. A plena satisfação seria insuportável, uma morte.
Falar do desejo é como cair num buraco. E o meu buraco é como um poço sem fundo. Eu queria falar de todos, abraçar cada cheiro que, em algum momento me despertou. Cada livro, cada música, cada poema... Amo e desprezo todos. Neste momento só posso eleger um...
Quero avisar logo que o meu desejo também é proibido.
Para permanecer próximo à Clarice, o eleito é Caio Fernando Abreu. Bem que eu quis me afastar-me da mulher e esquecê-la, mas tornou-se impossível. Pois quem me apresentou a ela foi justamente o Caio Fernando – ele é, sem dúvida, um discípulo, algo de muito íntimo une os dois, talvez uma devoção à dor, uma identificação de ser e de lugar no mundo.
Fará exatos dez anos que ganhei OVELHAS NEGRAS, no dia do meu aniversário. E assim se seguiu, a cada aniversário ganhei um livro – a safra rendeu-me quatro obras de Caio Fernando. Claro que os amigos se cansaram, me dei conta, hoje, que nunca retribuí... Sinto-me uma ingrata. Só espero receber e pouco me dôo.
Voltemos a falar do Caio Fernando, que está vinculado com a história de uma amiga muito próxima – a amiga Angelina. Foi ela que me apresentou a este autor. O pai de Angelina morreu num estranho e insolúvel assassinato na década de oitenta, quando ela tinha apenas sete anos – fato que me marcou muitíssimo. Nos idos da adolescência, uma tia dela comentou que encontrou nas tralhas do porão um velho livro, que pertencera a seu pai – O OVO APUNHALADO de Caio Fernando Abreu. Oh, puxa! Surpresa para Angelina. O pai lia um escritor “maluco”! E foi assim que, em nosso circulo de amigos, dividíamos os loucos e confissionais contos deste escritor. Nos emocionávamos com tamanha vivência e lirismo das histórias. Emociono-me ao lembrar destes fatos e momentos tão únicos – hoje, especialmente, nesta noite fria de neblina, reporto-me para o vinho que bebíamos, as gostosas gargalhadas nas madrugas geladas e nas projeções que fazíamos para o futuro. Um desejo de voltar no tempo e resgatar cada vivência. Não sou mais uma adolescente e queria voltar a ser... Mas, voltemos ao livro que ganhei, antes que meus olhos se encharquem... OVELHAS NEGRAS... O título já é uma luva – que me caiu tão bem... Eu era (e sou) uma ovelha negra! Escolhi um conto deste livro chamado “Anotações sobre um amor urbano”. Escolhi-o porquê foi escrito no ano em que nasci – 1977. Ele é como um diário íntimo, parece fragmentos de cartas, coisa assim, bem à moda do eu. Abre o conto uma citação da Hilda Hilst “Te amo como as begônias tarântulas amam seus congêneres...”.
A história-confissão é de um amor que foge ao alcance, de um amor que não se tem coragem de revelar e os amantes se enredam, num jogo... A história pode ser o amor de um só. O texto é de uma prosa poética fulminante, me fazendo pensar nos amores platônicos e inconfessáveis que, um dia partiram meu jovem coração. Ah, me sinto piegas falando disso, mas não posso fugir. O Caio Fernando expressa, sem dizer diretamente, como é amar do mesmo, ou seja, querer um igual. O difícil momento de revelar seu amor homoerótico de uma forma natural... assim como falar dos carros que rodam, buzinam e a cidade faz barulho e você lá... Do lado do seu enamorado, mas que a qualquer momento pode fugir, fazendo barulho, se ouvir a tua confissão... “Eu to a fim de ti”. É um naufrágio. O preconceito nos joga pra fora do barco, nos devasta, nos afasta. É sim! Quantos amores deixamos de provar, com medo da rejeição – não qualquer rejeição, mas aquela da cara de nojo, da “anormalidade”.
Bem, é esse Caio que me levantou. As escrituras desse autor permeiam minha vida. Um dia, quando pensava em ser escritora, quis ser como ele. Aliás, ele é meu guru de escrituras. Eu desisti do tolo sonho de ser escritora, (mais uma vez piegas!), porém os restos que me restam do desejo de escrever, são sem dúvida, inspirados em Caio Fernando Abreu.

Há uma impossibilidade de falar do desejo, sem prender-me a descrições de fatos. Eis minhas escrituras permeadas de desejo. Aquilo que a palavra não consegue dar conta, mas que em cada significante respira, respira, respira o inexpressável de minha vida primária – minhas demandas de amor, as quais só consigo reconhecer quando implico vivências do outro.

Como é mesmo o nome daquele refrigerante preto...?

2008-07-06T00:10:00.003-03:00

(Capa do livro de Mark Pendergrast - Dios Patria y Coca-Cola)

Quero contar a história de um certo refrigerante. Deixo claro que não estou fazendo apologia, marketing ou qualquer coisa pró, como também, não estou aqui para falar mal... não farei julgamentos morais. Somente, quem sabe, uma pitada de sarcasmo, de ironia socrática... Os fragmentos que exponho não são meus. Só estou reproduzindo-os para ilustrar meu texto... sou um mero canal!

Todos conhecem Coca-Cola. Nenhuma bebida industrializada é tão consumida no mundo. Ela existe em pelo menos 160 dos 168 países da terra, e o Brasil é o terceiro maior consumidor do refrigerante, sendo vencido, apenas, pelos Estados Unidos e pelo México.”

O inventor da Coca-Cola foi um químico americano chamado John Styh Pemberton. Em 1886 ele concebeu a fórmula que era apenas mais uma entre as beberagens da época. Era na realidade um elixir que prometia curar várias mazelas do corpo e da alma, como depressões e indisposições, fadiga, má digestão; revigorar nervos extenuados, curar dores de cabeça, insônia, nevralgia, histeria e melancolia, tudo isso por cinco cents o copo.

A primeira versão do produto a French Wine Coca (Vinho Francês de Coca) tinha como base folhas de coca (ou mesmo cocaína) e uma fruta chamada noz de cola, um grão vermelho com alto teor de cafeína. Não tinha um sabor agradável. Então, misturado a muitos outros ingredientes e água chegaram ao xarope de cor escura, a nossa Coca-Cola. Acidentalmente, alguém misturou o xarope com água gaseificada e assim surgiu o refrigerante.

Foi Frank Robinson, sócio e contador de Pemberton, que inventou o nome do produto e com sua caligrafia floreada desenhou o logotipo, que é utilizado até hoje. O primeiro rótulo apresentava os seguintes dizeres: “deliciosa, refrescante, estimulante e revigorante!”

Pemberton vendeu sua fórmula a outro farmacêutico em Atlanta, Asa Griggs Candler, que instalou fábricas do xarope em outras cidades. Em 1919 a empresa foi vendida ao empresário Ernest Eoodruff. Enfim, escolheu-se a dinâmica cor vermelha para representar o produto.

Como refrigerante o produto não podia mais conter nenhum teor de cocaína; assim, as folhas da droga foram retiradas da composição e hoje a empresa utiliza-se de folhas de coca descocainizadas apenas para efeito aromatizante. Esse produto é conseguido através de indústrias farmacêuticas que utilizam a coca para fabricação de remédios.

Para impedir a falsificação do produto e a concorrência dos impostores a empresa resolveu criar um modelo particular de garrafa. Para tanto, a Coca-Cola adotou a idéia da Root Glass Company, de Indiana. Seu diretor, Alex Samuelson apostou na idéia de um design capaz de ser diretamente relacionado aos ingredientes que davam nome a bebida: coca e noz de cola. Porém a inspiração, erroneamente, foi a fruta do cacau. E assim nasceu a embalagem bojuda, com uma cintura, lembrando um corpo de mulher.

Em 1923, Robert Woordruff, presidente da companhia, adotou uma política comercial que projetasse a bebida internacionalmente. Tanto que, na Segunda Guerra Mundial, a empresa conseguiu autorização especial para importar açúcar – artigo racionado na época. Isso, por via de Woordruff, que era amigo do general Dwght D. Eisenhouwer (nomezinho esquisito), comandante das Forças Armadas dos Estados Unidos. Em troca, todo soldado americano, onde quer que estivesse, poderia comprar uma garrafa de Coca-Cola por 5 cents, pelo tempo que durasse a guerra. A estratégia foi um sucesso, pois superou a concorrência (que não tinha açúcar) e além do mais, instalou 64 fábricas no restante do mundo.

Se hoje é sabido que a Coca-Cola não contém cocaína pura, não se sabe exatamente o que ela contém. Esse segredo é a alma do negócio. Tanto se acredita nisso, que em 1977 seus fabricantes preferiram renunciar ao mercado, representado pelos 800 milhões de habitantes da Índia, a revelar a fórmula da bebida, como queria o governo Hindu, para permitir a entrada da empresa em seu país. Atualmente a industria (totalmente brasileira) de refrigerantes Dolly mantém batalha judicial com a Coca-Cola. A coisa é quente... A empresa Dolly espalhou por São Paulo e Rio de Janeiro outdoors com as seguintes perguntas: Coca-Cola: contém folhas de coca? É ilegal? A Coca-Cola está acima da lei? Tem até acusação de sonegação-fiscal-Brasília-deputados-partidos-políticos-etc...

Mas afinal, o que é Coca-Cola? É de limão, laranja, guaraná? A resposta dada ao consumidor é a seguinte: Coca-Cola é isso aí! Ou seja, não há explicação alguma...!

“Você traz a coca-cola eu tomo, você bota a mesa eu como, eu como eu como, você (...)” _ Canta Chico Buarque _

2008
-1886

_______
0122 Hipoteticamente esta seria a idade da coca-cola, desde a sua invenção. (caramba!)

*Este texto foi escrito a partir de um trabalho de Cristina Munhão Gonçalves, Mestre em comunicação e Letras pela Universidade Mackenzie - SP.

ASTOR PIAZZOLLA - 1974 Libertango

2008-07-06T00:00:00.002-03:00

1. Libertango
2. Meditango
3. Undertango
4. Adios nonino
5. Violentango
6. Novitango
7. Amelitango
8. Tristango

Baixe aqui
Ou de uma banda no Blogui do Eu Ovo e escolha o disco pra baixar.

Palavra Esquisita - Telma Scherer

2008-07-05T22:54:00.000-03:00

“odeio”, palavra esquisita
esquece o sentido
logo após dita

“onda”, palavra bonita
enche a boca de calma
mesmo na noite aflita

“ovo”, palavra redonda
engulo-a devagar
como fosse uma onda

Telma Scherer

LAPSO COCACÓLICO

2008-07-05T22:48:00.000-03:00

“É impossível o lapso cocacólico. Quando alguém diria: como é mesmo o nome daquele refrigerante... aquele preto, parecido com a Pepsi? Nunca! Seria imperdoável. Você pode esquecer a luz acessa, a idade do seu pai, o que era mesmo... Tudo é aceitável, mas o lapso cocacólico está em extinção.”
(Michel Melamed – Revista Trip, cd CEP 20000)

Lei da Semeadura!

2008-07-05T22:31:00.001-03:00

Deus disse à crente:
– Você não é digna de entrar no meu Reino!
Um nervosismo histérico tomou conta da irmã que se debulhava em lágrimas:
– Mas por que, senhor meu Deus, eu não sou digna de tua morada???
E Deus disse:
– Porque você dizima sobre teu salário líquido e deves dizimar do salário bruto!
– Mas... e o INSS senhor... mas...
– Calada! Deus não tem nada haver com o INSS...

*Esta história é baseada em fatos reais, qualquer semelhança não é mera realidade. Isso pode acontecer numa rua perto de você, cole seus ouvidos no mundo.

Imagem dos olhos eu leio a tua Alma

2008-06-22T20:43:00.002-03:00

teus olhos
entortam minha alma
verdes como as árvores,
floridos como as patas-de-vaca
e narcisistas como os eucaliptos

teus olhos grudaram nos meus
e vazaram minha alma
- vá com calma
e desgrude-os com os seios
- sei o quanto estão guardados

são teus olhos mal amados?

O que é escrever? O que implica este gesto?

2008-06-08T22:40:00.002-03:00

É estranho chamar de delicado aquilo que nos angustia. A arte, seja ela qual for, é de alguma forma, uma obra de angústia. É um processo criativo ligado ao inconsciente.

Existe um desejo que está presente em toda produção, está inclusive em nossa fala, em todos os versos possíveis. Então, escrever ou fazer arte é falar em nome do desejo movido pelas pulsões; é, sem dúvida, falar de vida e morte (princípio de prazer versus princípio de realidade).

A produção artística tem uma força (drag) que faz a simbolização e traz para a realidade a subjetividade do sujeito. É uma força voraz de significantes – uma vez instituída a linguagem, o sujeito não pára mais. A rede de associações significantes vai circulando infinitamente envolta do buraco faltoso. E não sabemos para onde isso vai nos levar.

Existe algo (que podemos dizer – um algo a mais nas escrituras)... Figuras que o sujeito oculta e revela simultaneamente – os mitos da estrutura do sujeito. A escritura não se faz por si só. Ao tomarmos a obra de algum autor, logo casamos com sua vida. Impossível tomá-la em separado.

Todos nós fazemos ficção, todos nós marcamos a vida com escrituras... A vida de qualquer sujeito daria um livro – escrever é fazer mitos e é representar esses mitos. Escrever é uma tragédia! Quem tem vivência, tem material e esse material tem um sentido. A fala é uma escritura (a escritura é uma fala) com sentido representativo que tenta dar conta do real...

Before Dawn - Swinburne:

2008-06-08T00:43:00.004-03:00

“Ah, uma coisa vale o início,
Um fio na vida vale o ato de fiar,
Ah, doçura, uma transgressão vale o pecado
Com todo o desejo da alma;
Para te acalmar até que alguém te aquiete,
Para te beijar até que alguém te mate,
Para te nutrir até que alguém te preencha,
Lábios doces, se o amor puder preencher;

Para sentir a alma forte, debilitada
Por energias carnais, acelerada
Sob suspiros rápidos que se adensam,
Mãos macias e lábios que punem;
Lábios que nenhum amor pode cansar,
Com mãos que ardem como fogo,
Urdindo a trama do desejo
Para aprisionar a Alegria do pássaro.

Assim, seja o que for, que seja;
Pois quem vai viver e escapar disso?
Mas cuide para que nenhum homem o veja
Ou ouça sem consciência;
Para que todos que o amem e o escolham
Vejam o amor, e por isso o recusem;
Pois todos que o encontram o perdem,
Mas todos o encontram belo.”

- Algernon Charles Swinburne –

Caninha Freud

2008-06-01T21:28:00.001-03:00

PAPEL CARBONO

2008-06-01T21:17:00.001-03:00

... Porque a lápis some antes!
Talvez seja, talvez queira ser de carvão
Carvão é leve!
Mas não me sinto leve
Me sinto pobre
E pobre parece pesado:
Não tem nada e carrega tudo!
Carrega mais! Sempre tem algo mais sobre os ombros!
As costas, o peito, a cabeça, os braços, as pernas, o coração...
Pobre cheira a carvão, a fumaça
Estou fedendo e desaprendi sentir bons aromas!
Coração de carbono, carvão...
Dor nas costas, na cabeça, pernas e braços...
E o golpe final: dor na alma!
Ébano: lata-de-coca-cola!

05/08/2003
K. Líope

Cocacolismo

2008-05-25T14:57:00.003-03:00

(Desenho em nanquim de Nêreo Ceratti)

“(...) O registro que em breve vai ter que começar é escrito sob o patrocínio do refrigerante mais popular do mundo e que nem por isso me paga nada, refrigerante esse espalhado por todos os países. Aliás foi ele quem patrocinou o último terremoto em Guatemala. Apesar de ter gosto do cheiro de esmalte de unhas, de sabão Aristolino e plástico mastigado. Tudo isso não impede que todos o amem com servilidade e subserviência. Também porque – e vou dizer agora uma coisa difícil que só eu entendo – porque essa bebida que tem coca é hoje. Ela é um meio da pessoa atualizar-se e pisar na hora presente”.
(Clarice Lispector – A Hora da Estrela)

“Como é mesmo o nome daquele refrigerante preto? Você pode esquecer tudo, o nome do seu amigo, o dia do aniversário de sua mãe, o dia em que você nasceu. Mas o nome daquele refrigerante preto você não esquece!”

O Olho da Fada Sininho

2008-05-18T01:29:00.001-03:00

Fotografia da memória

2008-05-18T00:33:00.003-03:00

Maçãs empilhadas
Encontraram uma boca
Maçãs digeridas.

Gotas de orvalho
Vem o sol
Seca a lágrima.

Gota de orvalho
Ponta de choro
Logo vem o sol.

Horizonte vermelho
Logo o escuro
Morcegos guinchando.

A terra vomita
Lava quente
Ninguém tem nojo.

Entrevista Visceral de Clarice Lispector

2008-05-17T20:01:00.004-03:00

É só pegar no Youtube (assistir) uma das raras entrevistas de Clarice Lispector. Clarice decidiu que deveria deixar um testemunho, foi até a Tv Cultura do RJ decidida a falar, porque encasquetou que iria morrer, o que realmente aconteceu um mês depois, em Dezembro de 1977. Clarice pegou de surpresa a equipe de tv, (Ela fez a equipe assinar um documento que só permitiria a exibição pública da entrevista após sua morte) tanto que podemos observar o modo “solto” ou mesmo a “saia justa” de como ocorreu a entrevista; o plano da câmera só focando em Clarice, em nenhum momento mostra o entrevistador. Penso que nem podemos chamar de entrevista é, sem dúvida, um depoimento de dentro da alma – é visceral. Nesta época, final de 1977, Clarice estava lutando contra um câncer de ovário que se espalhou pelo corpo – um câncer galopante, tomava constantes injeções de morfina para acalmar a dor – dor que não cessava. Não sabemos qual a maior dor – a da alma ou do corpo? Esse depoimento me assombrou... nos deixa em silêncio... Clarice parecia acomodada num divã fazendo o que melhor sabia – literatura com alma. Esse depoimento foi ao ar três dias depois da morte de Clarice lispector.
Vale a pena assistir, todas as partes, 1, 2, 3, 4 e os outros vídeos também.

www.youtube.com/watch?v=9ad7b6kqyok 1

www.youtube.com/watch?v=OUlAFR2aWFs 2

O que temos na cabeça?

2008-05-11T02:09:00.003-03:00

.... Ainda sobre o que temos na cabeça...
Seriam galos?
Roda-moinhos?
ou seriam mesmo
ninhos de passarinho?
Eu tenho um grilo.
Já falei?

Cabeça de Passarinho

2008-05-10T23:09:00.003-03:00

Seria esse o nosso buraco faltoso?

Onde os pássaros fazem ninhos...

Bem que ouço assobios quando escuto as cabeças que me cercam. (E as cabeças que passam)

Uns fazem melodias,

Outros fazem sons horripilantes.

Gosto daqueles que tem coruja...

Ihhh, mas coruja faz toca,

Então o buraco é mais embaixo.

Eu não tenho pássaro (acho)

Eu tenho um grilo na cabeça.

RICARDO SILVESTRIN - Poesia

2008-05-10T21:02:00.000-03:00

Neste fim de semana tive o prazer de participar de um evento promovido pelo SESC/RS – Encontros Literários. O prazer maior foi ouvir a fala de Ricardo Silvestrin, poeta gaúcho. Muito bacana – Perpassamos pela literatura até o haicai. O poeta Silvestrin é uma mistura de erudito com Rock end roll – Sutil direto e agridoce. Silvestrin é inspirador no mínimo... Que mais dizer, virei fã. Ele fala de poesia como um escultor. “Literatura não é política, nem história, nem ideologia – literatura é arte com a palavra! E arte é uma experiência ritual.” (Obrigado ao Larry pelo convite, sem isso não teria desfrutado).

Uma concepção leiga do amor.

Tesão

é febre,

a fúria do corpo,

pedagogia da expressão.

Previsões para hoje:

aventuras,

ofertas,

andar po aí,

abraçar e acariciar todas as pessoas.

Vida íntima:

onde termina avagina?

o que mantém úmida a vagina?

Uma relação madura e equilibrada,

o último homem,

perfil de um gigante.

Orgasmo da mulher:

a estupenda noite de catch-as-catch-can.

Frases.

Cigarro.

Sexualidade:

o único pecado que existe.

Aqui pra vocês, ó!

- Ricardo Silvestrin -

banco da praça

os seios

e os receios da namorada
...................
instante do passarinho

fui olhar

fiquei sozinho

Ricardo Silvestrin

Eu recomendo!
Site do poeta: http://www.ricardosilvestrin.com.br/
Mais: http://www.germinaliteratura.com.br/rsilvestrin.htm

Conversa de Cemitério

2008-05-06T17:23:00.000-03:00

- Oi vizinho, como vai???
- Ohhh, em excelente estado de putrefação!!!

_ Mário Quintana _

As Máximas mínimas, são as melhores "eiróneías" da vida, algo mora aí.

Deus é Gay

2008-05-04T02:56:00.000-03:00

(Desenho: Tom da Finlândia)

Poesia: By Tom de Minas

Deus chama-se Rimbaud e se mandou pra Abissínia.

Deus chama-se Pasolini e morreu a pauladas.

Deus chama-se Andy Warhol e seu anjo, Joe Dalessandro.

Deus chama-se Tenesse e viaja num Bonde Chamado Desejo.

Deus chama-se Caio Fernando e foi pro céu cultivar Morangos Mofados.

Deus faz filme pornô e se diverte.

Deus é um tesão.

Judas é namorado de Deus e Madalena, sua puta amante!

Deus beija-me com hálito de vinho e sangue.

Deus canta em inglês e italiano e de vez em quando em Russo.

Deus é michê após as três da madrugada.

Deus dá duro pra sobreviver.

Deus é Leonardo e pinta Lisa, a Mona dissimulada.

Deus amanhece de ressaca comigo.

Deus é masoquista, lava-pés e morre crucificado.

Deus apanha como um condenado.

Deus abençoa os beijos de Davi e Jônatas.

Deus é míope, usa óculos, mas enxerga muito bem.

Deus é transformista.

Deus goza em nimbos e cirros.

Os trovões são gemidos de prazer de Deus.

Deus oferece a face para beijos e bofetadas.

Eu como do corpo de Deus.

Deus é Lês.

Deus tem cara de Sal Mineo.

Deus chama-se James Dean e morreu num acidente de automóvel.

Deus chama-se Greta garbo e quer ficar sozinho.

Deus beija de língua.

Deus convidou Leonard Bernstein para compor uma sinfonia.

Deus é um suculento Mapplethorpe de chifres.

Mas Deus não é torpe.

Deus é fashion.

Deus é drag.

Deus é king.

http://paredesteto.blogspot.com/ (Tom Zine)

Nick Cave - Live In Brazil para baixar:

2008-04-27T03:36:00.000-03:00

Nick Cave - Live In Brazil, 1989
(134.45 MB)

http://www.filesend.net/download.php?f=2695b8f471e25ac367a6de6afb2c40ea

Do Blog: Lágrima Psicodélica:
http://lagrimapsicodelica.blogspot.com/2008/04/nick-cave-live-in-brazil.html
Post Atualizado.

Ou só a Lágrima:
http://lagrimapsicodelica.blogspot.com/

ASAS DO DESEJO À POESIA DE REINER MARIA RILKE

2008-04-27T01:30:00.000-03:00

(Cena que abre o filme - Anjo Damiel)

Os anjos catalisadores do filme “Asas do Desejo” de Wim Wenders renunciam a imortalidade para provar uma xícara de café e um cigarro. Os anjos ouvem os pensamentos dos humanos, perpassam pelo cotidiano catalisando as dores e emoções que eles não são capazes de sentir; vêem o mundo com seus olhares sem cores, sentem as coisas e os objetos sem sentir; são capazes de roubar uma materialidade para tentar provocar alguma sensação. A dimensão de dois mundos (mundo angelical espectro e mundo humano paixões-desejos) é confrontada com a realidade da dor – a dor da 2º Guerra Mundial. A dimensão do real vem a tona com as imagens da Alemanha dividida pela guerra. O mundo espectral e onírico dos anjos é de um mundo sem angústias embora lamentem a eternidade e aparentemente invejem os humanos, mas não se angustiam como os humanos no seu cotidiano banal, em suas pobres vidas mortais. Asas do desejo nos oferece uma colagem de teorias filosóficas, uma espécie de síntese da humanidade – vai de Rilke (As Elegias de Duíno), Homero, Kierkegaard, Nietzsche, Sartre, Walter Benjamin... as pinturas de klimt ao roteirista do filme (Peter Handke) ...
Em Kierkegaar encontramos algo mais ou menos assim: A angústia é a diferença que nos faz humanos. A angústia é humana! É isso que nos diferencia dos anjos e dos animais.
Em Walter Benjamin: O que é o anjo do futuro? Ele está com a cara voltada para o passado e não consegue prever o futuro – a memória já é fragmentada, a história é fragmentada.

Asas do Desejo prevalece como uma grande obra prima do cinema; é sempre bom rever. É um filme carregado de poesia, encanto, dor e angústia. As musas de Homero são outras, a morte nos angustia, mas ainda assim podemos degustar um café e nos pulverizarmos interiormente com a fumaça de um cigarro que carrega nossas angustia em 5 minutos de fumaça. A Angústia nos faz humanos – humanos que não conseguem vislumbrar um futuro, tudo é incerto, nossa memória se fragmentou, apesar da oralidade fluir,porém só a partir de uma leitura singular... Só o sonho ainda pode nos transportar para a realização de nossos desejos – desejos de anjos, desejos de humanos, mas nunca esquecer que a angústia vem de nossos desejos mais profundos e desconhecidos.

O filme de Wim Wenders tem profunda reflexão sobre a subjetividade, sobre a humanidade, sobre a contemporaneidade, sobre o futuro e principalmente sobre as paixões humanas que por último constroem as primeiras. É muito para minha pobre associação livre do momento. Nada termina aqui. O filme ainda possui fantástica fotografia da dupla de velhinhos: Henri Alekan e Louis Cochet além de uma gótica e ótima trilha sonora composta por Jürgen Knieper, seguida por acordes de rock end roll com as bandas: Crime & The City Solution a tocar Six Bells Chime. E ainda Nick Cave ao lado dos Bad Seeds a tocarem a mítica From Her to Eternety. Uma das seqüências mais lembradas pelos admiradores do filme é aquela em que o Anjo Damiel, ao seguir a sua amada Marion pelas escurecidas ruas de Berlin, acaba entrando em um clube underground e presencia a sensacional performance de uma banda tocando uma melancólica canção de melodia sombriamente bela: "Six Bells Chime".

Um poema de Reiner Maria Rilke:

O Anjo

Com um mover da fronte ele descarta

tudo o que obriga, tudo o que coarta,

pois em seu coração, quando ela o adentra,

a eterna Vinda os círculos concentra.
O céu com muitas formas Ihe aparece

e cada qual demanda: vem, conhece -.

Não dês às suas mãos ligeiras nem

um só fardo; pois ele, à noite, vem

à tua casa conferir teu peso,

cheio de ira, e com a mão mais dura,

como se fosses sua criatura,

te arranca do teu molde com desprezo.

****************************************

Um Fragmento das Elegias de Duíno:

PRIMEIRA ELEGIA

Quem se eu gritasse, me ouviria pois entre as ordens

Dos anjos? E dado mesmo que me tomasse

Um deles de repente em seu coração, eu sucumbiria

Ante sua existência mais forte. Pois o belo não é

Senão o início do terrível, que já a custo suportamos,

E o admiramos tanto porque ele tranqüilamente desdenha

Destruir-nos. Cada anjo é terrível. E assim me contenho pois, e reprimo o apelo

De obscuro soluço. Ah! A quem podemos

Recorrer então? Nem aos anjos nem aos homens,

E os animais sagazes logo percebem

Que não estamos muito seguros

No mundo interpretado. Resta-nos talvez

Alguma árvore na encosta que diariamente

Possamos rever. Resta-nos a rua de ontem

E a mimada fidelidade de um hábito,

Que se compraz conosco e assim fica e não nos abandona.

Ó e a noite, a noite, quando o vento cheio dos espaços

Do mundo desgasta-nos o rosto -, para quem ela não é /sempre a desejada,

Levemente decepcionante, que para o solitário coração

Se impõe penosamente. Ela é mais leve para os amantes?

Ah! Eles escondem apenas um com o outro a própria sorte.

Não o sabes ainda? Atira dos braços o vazio

Para os espaços que respiramos; talvez que os pássaros

Sintam o ar mais vasto num vôo mais íntimo.

Sim, as primaveras precisavam de ti.Muitas estrelas

Esperavam que tu as percebesses. Do passado

Erguia-se uma vaga aproximando-se, ou

Ao passares sob uma janela aberta,

Um violino se entregava. Tudo isso era missão.

Mas a levaste ao fim? Não estavas sempre

Distraído pela espera, como se tudo te ansiasse

A bem amada? (onde queres abrigá-la

Então, se os grandes e estranhos pensamentos entram

E saem em ti e muitas vezes ficam pela noite.)

Se a nostalgia te dominar, porém, cantas as amantes; muito

Ainda falta para ser bastante imortal seu celebrado sentimento.

Aquelas que tu quase invejaste, as desprezadas, que tu

Achaste muito mais amorosas que as apaziguadas.

Começa Sempre de novo o louvor jamais acessível;

Pensa: o herói se conserva, mesmo a queda lhe foi

Apenas um pretexto para ser : o seu derradeiro nascimento.

As amantes, porém, a natureza exausta as toma

Novamente em si, como se não houvesse duas vezes forças para realizá-las. Já pensaste pois em Gaspara Stampa

O bastante para que alguma jovem,

A quem o amante abandonou, diante do elevado exemplo

Dessa apaixonada, sinta o desejo de tornar-se como ela?

Essas velhíssimas dores afinal não se devem tornar

Mais fecundas para nós? Não é tempo de nos libertarmos,

Amando, do objeto amado e a ele tremendo resistirmos

Como a flecha suporta à corda, para, concentrando-se no salto

Ser mais do que ela mesma? Pois parada não há em /parte alguma.

Vozes, vozes. Escuta, coração como outrora somente os santos escutavam: até que o gigantesco apelo levantava-os do chão;

mas eles continuavam ajoelhados,

inabaláveis, sem desviarem a atenção: eles assim escutavam.

Não que tu pudesses suportar a voz de Deus, de modo algum.

Mas escuta o sopro, a incessante mensagem que nasce do silêncio. Daqueles jovens mortos sobe agora um murmúrio em direção /a ti.

Onde quer que penetraste, nas igrejas

De Roma ou de Nápoles, seu destino não falou a ti, /tranqüilamente?

Ou uma augusta inscrição não se impôs a ti

Como recentemente a lousa em Santa Maria Formosa.

Que eles querem de mim? Lentamente devo dissipar

A aparência de injustiça que às vezes dificulta um pouco

O puro movimento de seus espíritos.

Certo, é estranho não habitar mais terra,

Não mais praticar hábitos ainda mal adquiridos,

Às rosas e outras coisas especialmente cheias de promessas

Não dar sentido do futuro humano;

O que se era, entre mãos infinitamente cheias de medo

Não ser mais, e até o próprio nome

Deixar de lado como um brinquedo quebrado.

Estranho, não desejar mais os desejos. Estranho,

Ver tudo o que se encadeava esvoaçar solto

No espaço. E estar morto é penoso

E cheio de recuperações, até que lentamente se divise

Um pouco da eternidade. - Mas os vivos

Cometem todos o erro de muito profundamente distinguir.

Os anjos (dizem) não saberiam muitas vezes

Se caminham entre vivos ou mortos. A correnteza eterna

Arrebata através de ambos os reinos todas as idades

Sempre consigo e seu rumor as sobrepuja em ambos.

Finalmente não precisam mais de nós os que partiram cedo,

Perde-se docemente o hábito do que é terrestre, como o /seio materno

suavemente se deixa, ao crescer.

Mas nós que de tão grandes mistérios precisamos, para quem do luto tantas vezes o abençoado progresso se origina - : poderíamos passar /sem eles?

É vã a lenda de que outrora, lamentando Linos,

A primeira música ousando atravessou o árido letargo,

Que então no sobressaltado espaço, do qual um quase /divino adolescente escapou de súbito e para sempre, o vazio entrou naquela vibração que agora nos arrebata e consola e ajuda?

*
- Reiner Maria Rilke -

Traduções do poeta paraense Paulo Plínio Abreu

Link para Download de Livros

2008-04-20T23:07:00.000-03:00

Baixem Livros! Vários autores!

Alguns autores: Grayling, Reich, Eco, Tolkien, Morus, Kaczinsky, Adorno, Spinioza, Kierkgaard, Beauvoir, Shakespeare, Sartre, Schoupenhauer, Gurps, Rousseau, Steiner, Nietzsche, Morton, Weissman, Scocuglia, Almeida, Dershowitz, Moore, Hoffman, Huxley, Bernacchi, Azevedo, Nunes, Cabral, Breton, Dartigues, Lacouste, Bauman, Ming, Sargant, Voltaire, Nabokov, Moraes, Hugo, King, Camus, Virgínia Woolf, Caio Fernando Abreu (OBRA COMPLETA), Capra, Drummond, Castañeda, Chico Buarque, Clarice Lispector, (E muito mais).......

*****************************************

Conhecimento não se compra, se toma:

http://www.4shared.com/account/dir/1961667/662aacad/Livros.html

O que é ser artista? O que é escrever? (De Violet Trefusis para Vita Sackville-West)

2008-04-20T02:36:00.000-03:00

(Escrivaninha de Vita)

25 de janeiro de 1918

Era uma vez, uma artista e uma mulher, e a artista e a mulher eram uma só pessoa. No decorrer do tempo, a mulher se casou; ela se casou com o príncipe de seus sonhos, e uma alegria irreversível e imutável desceu sobre ela. A artista foi temporariamente esquecida: envolvida em um confortável torpor, a artista dormiu, e a mulher exultou em sua condição de mulher e na felicidade que podia proporcionar...
Certo dia a artista despertou para encontrar a câmara de seu sono encolhida e distorcida, as janelas se tornaram muito pequenas, ela mal podia enxergar fora delas, os brocados estavam esmaecidos; os adamascados e cetins pendiam como fantasmas... Debilitada pelo pânico ela correu para sua janela; viu uma mulher brincando em um gramado macio com uma criança sorridente. Naquele momento, elas se encontraram; confrontaram-se uma com a outra, a mulher serena, amorosa, imperturbável, e a artista desafiadora, ciumenta, irritada diante da resistência. E a artista manteve-se firme e escarneceu da mulher. Pobre artista: Cigana desgrenhada e irresponsável, era mais do que ela podia suportar – Agora a mulher pertencia de coração e alma a seu marido e a seus filhos, mas a artista não pertencia a ninguém, ou antes à humanidade. Imaginária, ela divaga pela terra, hoje aqui, amanhã ali – o mundo é apunhalado pelas flores inúteis de sua proteção...
A combinação da mulher e da artista produziu uma espécie de mentalidade tão rara quanto sublime; um artista, seja na pintura, na música ou na literatura, deve necessariamente pertencer a ambos os sexos, seu julgamento é bissexual, deve ser completamente impessoal, e ele deve ser capaz de se colocar com impunidade no lugar de cada sexo.
O resultado deste equilíbrio intelectual foi tornar você de repente consciente da sabedoria de séculos nos olhos desta mulher; uma mulher de perfeita verdade, límpida, clara, intocada pela instabilidade do homem – você compreendeu que ela tinha em si algo de uma verdade eterna, de uma beleza eterna, adiante, muito adiante do alcance de nossa débil compreensão... Algo tão velho quanto as montanhas, tão velho quanto o mundo, porém eternamente jovem, eternamente inatingível... Algo divino, olímpico, vertiginoso, que vê até mesmo aquilo que é menos conhecido para si do plano da compreensão e da comiseração superlativas. A lira sonora que é concebida a um dentre mil silenciosos – o artista, sim! O artista que deve ser nutrido diariamente com novas intuições, novas condições, novos amores e novos ódios para se manter cantando para a humanidade! O artista – o supremo luxo que os deuses lançam ao mundo quando se percebe que ele deve se expressar ou morrer!
E a mulher talvez sorria quando ler isso, e seus amigos lhe dirão que esposa e mãe ideal ela é, o que é verdade, mas a artista se retrai horrorizada com a imputação de presunção que essas palavras não conseguem ocultar –
Deus sabe que é esteticamente incorreto o artista ser contido pela domesticidade. Pégaso é arriado a uma charrete, Marisa toca harmônio. Fecho meus olhos, e pareço ver, apesar dos atributos semelhantes aos de Demétrio com os quais a mulher é sem dúvida dotada, não a mulher, mas a artista galgando os cumes das montanhas, silenciosa, inspirada e só.

(Esta carta não foi assinada por Violet)

- As Cartas de Amor de Violet Trefusis para Vita Sackville-West-

***************************************************

Para fazer uma análise deste conteúdo é preciso entender alguns fatos, fazer uma reconstituição dos passos cotidianos da vida de Violet e Vita, ao menos, neste período, nesta data, específica, da carta. Os ocorridos deste meio tempo é que ditam o conteúdo manifesto desta carta tão deslumbrante, genial. O que Violet fez foi uma análise ímpar... Para este mero trabalho sem propósito algum (nem por isso irresponsável), também usaremos de nossas possíveis associações – associações livre. Como não temos nenhuma pretensão, o que vai ditar o rumo desta analise são meras associações de coisas apaixonantes que podem se ligar, assim como podem se separar sem nunca terem combinado, como uma tórrida paixão.
Violet tinha 22 anos quando escreveu esta carta, estava, nesta época, fazendo aulas de arte, o que sem dúvida influenciou neste discorrido, além de ter trabalhado numa cantina de soltados em 1917(vendo os horrores da guerra) e sentindo-se muito solitária. Durante os anos de 1914 e 1918 pouco se encontraram. Neste período transcorria a 1º Guerra Mundial. Época contrariamente de felicidade familiar para Vita. Em 1914 nascia seu primeiro filho com Harold Nicolson. E em 1917 nasceu o segundo filho, Nigel (que aparece dando depoimento na biografia de Virginia Woolf no filme “As Horas”). Neste tempo, Vita parecia se dedicar ao lar feliz, o que provavelmente fazia Violet corroer-se de ciúme, de dor e distanciamento. A paixão queimava em fogo lente, esperando o momento oportuno para entrar em erupção. Isso ocorreu em 13 de abril de 1918, quando Violet foi visitar Vita sozinha, no seu novo endereço em Long Barn (mas isso é outra história).
Voltemos à análise do conteúdo textual. O que Violet quer dizer com a frase “era uma vez uma artista e uma mulher, e a artista e a mulher eram uma só pessoa.?” E ela continua dizendo que a mulher se casou e a artista foi temporariamente esquecida.... Dá muito na cara, não tem mistério o que Violet manda como mensagem para Vita. Ora, Vita queria ser uma artista, estava escrevendo um romance. Mas como ser artista e dona de casa, ou no melhor dos termos um mulher submissa aos filhos e marido, quando desejava ser a toda poderosa Vita Sackville-West – uma mulherzinha, para ser chula. Era isso que Vita desejava para si mesma? Violet conhecia muito bem os temperamentos de seu “Julian”, e queria abrir os olhos da outra, ou melhor, estava chamando Vita para pensar, para refletir sobre sua posição e antes de tudo, chamando Vita, novamente, para a tórrida paixão. Tem um fundo provocativo, com certeza.
Faremos uma referência a vida de Sylvia Plath, que não tem relação nenhuma com o romance nem vida social de Violet e Vita, mas responde a questão de ser uma artista e ser uma mãe de família, diria assim. O que nos interessa é somente a produção literária. A obra de Sylvia Plath não faz o menor sentido sem a vida dela. É preciso casar vida e obra. Sylvia só escrevia quando tomada de grande sofrimento e enquanto feliz e casada não produziu nada. Quando lemos uma poesia desta autora sem saber da autoria, logo, pensamos, quem escreveu só pode ser um amador, ou alguém desequilibrada, quase um psicótico, pelas palavras desconexas (mas não quero entrar no mérito agora, deixemos a posteriori). Mas pensando neste ponto, nos dirigimos a questão do que é escrever? Parece mesmo ser preciso uma boa dose de sofrimento psíquico para fazer uma grande produção. “O artista deve ser nutrido diariamente com novas intuições, novas condições, novos amores e novos ódios para se manter cantando para a humanidade” – escreveu Violet.
Vita estava sendo contida pela domesticidade do lar, da família, e enquanto fosse levada pela vida feliz nada que preste artisticamente seria produzido. Ao que tudo indica Violet lhe chama a atenção, “vá viver outras coisas mulher, entregue-se à bissexualidade, à paixão e venha para os meus braços, pois só assim poderá encontrar o veio artístico dentro de você”. Violet não disse isso com estas palavras; fez melhor, produziu uma pequena tese sobre o assunto. Fico conjecturando, que a grande inspiração e o veio artístico de Vita é o resultado de sua convivência e romance com Violet – o grande alimento, o maná da vida “desregrada”, “imoral”, “irracional”, ao contrário da vida de luxo, tédio, requinte e nobreza da herdeira do nome Sackville-West – Violet é o veneno e o remédio que os deuses mandaram. Pensemos qual o artista que não se entrega de corpo e alma na letra, na tinta, ou em qualquer outra produção? É preciso entrega e se há entrega também há grande dose de dor, de paixão, de amor – passio, phatos. A arte é uma catarse – sublimar é elevar o sofrimento ao lugar de tópos, de transformação – superação. É preciso que Vita se entregue a Violet – acordar Mytia e Julian do sono profundo da futilidade para que ele, vestido de fantasias tome Alushka, e se lancem, ambos, no paraíso do prazer e da arte. Um lugar distante de toda a pomposa e esnobe sociedade inglesa – herdeira da moral vitoriana. O tópos de Violet é a paixão incomensurável onde mora a intelectualidade e lubricidade – a beleza. E a melhor parte disso é que em abril de 1918 Vita se entrega, mesmo que temporariamente, ao mundo de Violet.

Anatólia A.

Castelo Knole: Verdadeira paixão de Vita Sackville-West

2008-04-12T22:44:00.000-03:00

Apenas 1 dos 365 quartos de Knole

Pintura do Castelo Knole - 1880

Ilustração do Castelo Knole - Enciclopédia Britânica 1709

Interior do Castelo Knole - uma das tantas galerias

Vista de Knole, mesmo olhar da pintura de 1880

Frente do Castelo Knole

********************************

O Castelo Knole ou a casa Knole, localizada próximo a Kent, Inglaterra, possui 365 cômodos, supostamente um para cada dia do ano. Sua construção foi iniciada em 1456 por Thomas Bourchier, arcebispo de Canterbury.

A escritora Vita Sackville-Weste viveu boa parte de sua vida neste imenso e luxuoso castelo. A família de Vita em 1888, com a morte do tio Mortimer, Primeiro Lord Sackville, retornou a Inglaterra e tomou posse do castelo. O pai de Victoria (mãe de Vita) se tornou o Segundo Lord Sackville e por direito herdeiro da grande mansão ancestral de 365 quartos, originalmente cedida a Thomas Sackville pela Rainha Elizabeth em 1566.

O interresante é que o castelo só poderia ser herdado pelos filhos homens. Por tanto, a mãe de Vita, Victoria, não perdeu tempo e casou-se com seu primo em primeiro grau, que se tornaria herdeiro direto, o Terceiro Lord Sackville, chamado Lionel Sackville-West. Desta união é que nasceu Vita Sackville-West em 9 de março de 1892.

Como vita era mulher perdeu todo o direito ao título de Herança ancestral. Filha única e não filho único. Esta foi uma das maiores dores de Vita, com certeza, é por isso que ela cresceu desejando tanto ser um homem - para ser "enaltecida", ao invés de "oprimida".

Inspirada em Vita e em seu Castelo, ou melhor, o Castelo que Vita desejou possuir como Herança, a escritora Virgínia Woolf, produziu a obra "Orlando, a mulher imortal". Bem, Vita perdeu Knole e Violet... mas ganhou um romance...

Carta de Violet Trefusis para Vita Sacckville-West

2008-04-12T18:27:00.000-03:00

30 de junho de 1918

Men tilich, foi um inferno me separar de você hoje. Deus, como adoro e desejo você. Não imagina quanto... A noite passada foi perfeita... Estou orgulhosa de você, minha doçura, delicio-me em sua beleza, sua beleza de forma e de traços. Exulto com minha rendição, hoje, embora nem sempre isso tenha ocorrido. Querida, se seu romence tivesse sido escrito em francês, inevitavelmente teria sido batizado de “Domptée” (Dominado, isto é, subjugado).
Mitya, sinto tanto a sua falta – não me importo com o que eu digo – Adoro pertencer a você – regozijo-me de que apenas você ... tenha feito com que eu me submetesse às suas vontades, destroçasse minha autopossessão, me espoliasse de meu mistério, me tornasse sua, sua, de tal forma que longe de você nada sou senão uma boneca inútil! Uma casca vazia. Alushka precisa não se envergonhar de ser a amante de Dmitri... pelo contrário!...
Por que eu me preocupo com o que lhe digo? Se fiz algo, foi acrescentar algumas “cortinas” às minhas maneiras em benefício das outras pessoas, mas para você não há cortinas, nem mesmo as mais leves! Exulto ao saber como temos pouco em comum com o mundo...

Sua Lushka

QUEIME ESTA! Prometa.

Múmias I

2008-04-06T23:17:00.000-03:00

Caramba, depois de não sei quantos anos, revejo um dos filmes de Indiana Jones, isso me trouxe inumeráveis recordações engraçadas e sonhadoras. Lembrei-me de uma época em que eu queria porque queria ser arqueóloga. Estudar arqueologia parecia ser fascinante, um mundo de mistérios e pesquisas revelariam a origem do homem, da civilização. Sonhos de aventura percorriam meu imaginário e Indiana Jones era o cara. Viajar o mundo, ver o deserto, as pirâmides e o berço da filosofia me encantavam. Coisas velhas, empoeiradas, mofadas, mal cheirosas e abandonadas me fascinavam. Catava todas as porcarias que pensava serem de alguma utilidade histórica. Possuía sacos de variados tipos de pedras, livros rasgados e comidos por traças. Coisas e mais coisas úteis e inúteis eram amontoadas, encaixotadas em meu sótão interno e externo. Tinha meu laboratório e sala de estudos onde fantasiosamente analisava os achados. Morei num lugar cheio de histórias, os arredores eram “povoados” por casas abandonadas, resquícios de uma época de ouro, de uma época que as pessoas vinham a Vila da Água – este lugar foi uma antiga colônia de férias da década de 50 e 60. Época que não se viajava tanto para a praia ou para lugares mais distantes – contingências de um tempo, contingências de um lugar interiorano. Bem, as casas abandonadas eram minhas pirâmides, minha Grécia, meu El Dorado. Que maravilha! Não sei se fui uma vândala, uma ladra, mas muitos objetos antigos surrupiei do vilarejo abandonado. Livros raros e esquisitos encontrei e guardei. Não me sinto tão imoral por ter feito o que fiz, porque a maioria das casas foi destruída e ninguém preocupou-se em reconstituir, preservar, restaurar. Lembro-me que há uns dez anos atrás, talvez quinze, umas das casas mais bacanas foi demolida e todos os objetos que estavam em seu interior foram jogados no lixo, destruídos, queimados, quebrados.... que triste. A casa pertenceu a um Major do Rio de Janeiro e que veio servir aqui no sul. A família deste major era amiga da minha avó. Mas pouco lembro... É... Lembranças... As casas abandonadas eram meu refugio, minha fantasia, meu sonho e coisas sombrias, misteriosas e cheias de desejos lá moravam. Beijos velados lá também aconteciam. Encontros fortuitos às escondidas, nossa que calafrio. A moça mais linda da vila lá beijei e sentimos muito medo – medo de nós e medo dos outros. Mais isso é outra história. Hoje não sou arqueóloga, mas quase isso, faço, talvez, uma arqueologia da alma, da Psykhé humana. E também penetro nas casas e sótãos escuros, lugares muito estranhos povoados de relíquias passadas – tesouros antigos.

Mas falemos de coisas históricas e científicas, aproveitando um dos achados vou transcrever uma passagem de um livro que é considerado o Romance da Arqueologia, lá dos idos de 1949, uma passagem sobre Múmias:

“Heródoto descreveu as cerimônias fúnebres e a embalsamação que ainda estavam em voga no Egito depois de uma de suas viagens: “ Se morre alguma personalidade importante, as mulheres da casa cobrem a cabeça e até o rosto com terra. Depois deixam o morto, precipitam-se para fora da casa e percorrem a cidade com as roupas arregaçadas, descobrindo o peito e golpeando-o com as mãos. Todas as parentes se juntam ao cortejo e procedem do mesmo modo. Os homens cingem-se também e batem no peito. Depois destas cerimônias levam o cadáver para ser embalçamado.”
O cadáver era assim tratado geralmente: primeiro extraiam-lhe o cérebro pelas fossas nasais com o auxílio de um gancho de metal; depois com uma faca de pedra faziam-lhe a incisão da barriga, tirando-lhe os intestinos (o que muitas vezes provavelmente se fazia pelo ânus), que eram colocados nos chamados “canopos” (bilha ou vaso); finalmente era extraído o coração e substituído por um escarabeu de pedra. Seguia-se uma boa lavagem externa e uma “salgação”, onde o cadáver ficava mais de um mês. Por fim era novamente secado – o que, podia levar de 70 a 77 dias.
O amortalhamento tinha lugar freqüente em vários ataúdes (a maioria dos quais tendo a forma do corpo humano) ou sarcófagos, ou então vários ataúdes de madeira, uns dentro dos outros, eram colocados num sarcófago de pedra. O corpo ficava em posição deitada, com as mãos cruzadas sobre o peito ou com os braços estendidos ao longo do corpo. Os cabelos eram geralmente cortados curtos, nas mulheres muitas vezes deixados compridos e lindamente ondulados. O púbis era raspado. Para evitar a deformação, recheavam o corpo de argila, areia, resinas, serragem, rolos de pano de linho, adicionando a tudo isso drogas aromáticas e, singularmente cebolas. Até os seios das mulheres eram recheados. Começava então o processo com certeza demorado do envolvimento: corpos impregnados pelo betume.” (p. 155-156)

Deuses Túmulos e Sábios: O Romance da Arqueologia
_C. W. CERAM_

Agony:

2008-04-06T02:07:00.000-03:00

Angústia: O sujeito apaixonado, do sabor de uma ou outra contingência, se deixa levar pelo medo de um perigo, de uma mágoa, de um abandono, de uma reviravolta - sentimento que ele exprime sob o nome de angústia.

- Fragmentos de um Discurso Amoroso -

Desejo

2008-04-06T01:52:00.000-03:00

Um efêmero detalhe pode (e vai) trazer a mais viva lembrança da memória (para a memória). Com os desejos mais profundos também funciona assim, um signo – basta um signo para que voltemos ao tempo – um lugar, é bem verdade, atemporal.
Quando as Psykhes flutuavam, bastava que elas sugassem uma pequena gota de sangue para voltarem a relembrar. Nossos desejos são iguais, basta que bebam um pouco de sangue e revivem, renascem do escuro que tentamos deixa-los. Desejos não podem e nunca serão estancados, perpetuam até o último momento de nossas vidas.

Tisanas de Angústia (3º parte da Angústia)

2008-04-05T21:29:00.000-03:00

“Era o tipo de mulher de subúrbio mesquinho, que vare a casa, lava as panelas e prega os botões com as dores do parto, pare sozinha e se levanta três dias depois, vai tratar da vida. Vida infeliz, vida porca. O homem para um lado, ela para outro, arrastando a filha pequena, a barriga deformada, estazando-se, agüentando pancadas nos olhos. Talvez estivesse na véspera de ter menino, talvez estivesse no dia, talvez já sentisse as entranhas se contraírem. Rebolar-se-ia dentro de algumas horas na cama dura, a carne cansada se rasgaria, os dentes morderiam as cobertas remendadas. E o macho ausente, ninguém para ir chamar a parteira dos pobres. Uma vizinha tomaria conta da casa, faria o fogo, prepararia tisanas, aos repelões, rosnando:
- Porcaria. – Que gente!
Depois ofereceria consolações:
- Tenha paciência. Isso vai logo. Faça força.
A mulher tinha desaparecido, a banda do rosto passara cravando-me o olho carregado de ódio. Eu não sentia desejo de rir. Na calçada um ventre extraordinário ia inchando, ventre que tomava proporções fantásticas. Os transeuntes atravessavam aquela barriga transparente, às vezes paravam dentro dela, e isto era absurdo, dava-me a idéia de gestações extravagantes.
Agora havia duas imagens distintas: uma barriga que se alargava pela cidade e a mulher que mostrava apenas um pedaço da cara. Nessa parte visível, endurecida pelo sofrimento, pouco a pouco se esboçavam as feições de Marina. Os cabelos, que a mulher tinha grisalhos, tornavam-se louros. A bochecha era pintada, a metade da boca excessivamente vermelha, o olho único muito azul.”

ANGÚSTIA – Graciliano Ramos – 1936 (p. 142,143)

*******************

A Angústia é pior que o medo - ela não tem representação, não sabemos o que vem. Deixa o sujeito num estado de imobilidade e paranóia. A Angústia não tem um objeto é um afeto flutuante que perdeu as relações de intercâmbio. É um vazio de sentido... Um muro começa a ser levantado, tijolos e mais tijolos vão se encaixando... The Wall. O prazer é perigo e o perigo é angústia... O desejo é angustiante.

Angústia Gorda (continuação, 2º parte da Angústia)

2008-03-30T23:09:00.000-03:00

“A pessoa a que me referi surgiu de supetão entre a Rua 1º de Março e a Rua do Comércio. Eu ia dobrar a esquina, ela vinha em sentido contrário – e foi uma colisão feia. A aba do meu chapéu de palha bateu-lhe na testa, provavelmente feriu-a.
– Perdão! – Perdão!
Dei um passo para trás e distingui uma criatura enorme que também havia recuado com o choque e estava diante de mim, a mão cobrindo um dos olhos, onde tinha batido a aba do chapéu. O olho descoberto, os beiços contraídos, as rugas da cara, exprimiam espanto, raiva e dor. Encostei-me à parede, deixei-a passar. Foi um tempo insignificante, mas deu para vê-la da cabeça aos pés. Um minuto depois tinha desaparecido, a banda do rosto crispada, o olho disponível voltado para mim com um brilho de ódio. O espaço que ocupara na calçada era atravessado por outros corpos que iam e vinham, sem me despertar interesse. Mas a imagem do primeiro corpo vivia em mim. Era uma mulher gorda, amarela, mal vestida, com uma barriga monstruosa. Não sei como podia andar na rua conduzindo aquela gravidez que estava por dias. A saia, esticada na frente, levantava-se exibindo pernas sujas e inchadas. Os pés, sujos e inchados, cresciam demais nos sapatos cheios de buracos. Com uma das mãos segurava o braço de uma criança magra e pálida, com a outra escondia o olho e um pedaço de cara. Eu encostava-me à parede, resmungando atrapalhado:
- Perdão! – Perdão!
Findo o primeiro momento, aquela figura me provocara cócegas na garganta e um desejo idiota de rir. A barriga disforme resistia ao pano desbotado que tentava conte-la e empinava-se, tinha uma forma agressiva. Estava ali um cidadão que antes de nascer, ameaçava a gente. A mãe que só tinha uma banda de rosto, torcia-se por causa da pancada recebida e cravava-me um olhar duro, a metade de um olhar irritado e cheio de sofrimento.
- Perdão! – Perdão!
Subitamente as cócegas desapareceram, a vontade de rir morreu, atentei vexado naquela barriga enorme que me provocava. A roupa esgarçava-se, desbotada, fuxicada e remendada; os pés, metidos a força nos sapatos furados, pareciam bolos. Dera recuando, um puxão na criança, que se pusera a chorar. Nenhuma palavra, apenas uma interjeição de dor e raiva, grito rouco, perfeitamente selvagem. Com certeza já vinha recebendo encontrões, e aquele, demasiado rude, lhe esgotara a paciência. Andar no meio da multidão aos emboléus, com semelhante barriga! Só muita necessidade”.

ANGÚSTIA – Graciliano Ramos – 1936 (p. 141-142)

Essa angústia tinha corpo, mas era morta de desejo. Uma angústia gorda que só sabe crescer de dentro para fora como uma grávida prestes a parir. Mas morta de desjo pode ser trocada para morta de vontade ou com muito desejo. Porém angústia não deseja. Angústia mata!

É o chofre... É Angústia!

2008-03-30T01:15:00.000-03:00

"Uma criatura dissipou as fumaças mesquinhas de vingança, uma figura que apareceu numa esquina e logo se sumiu, mas que me ficou profundamente gravada na cabeça.
Como certos acontecimentos insignificantes tomam vulto, perturbam a gente! Vamos andando sem nada ver. O mundo é empastado e nevoento. Súbito uma coisa entre mil nos desperta a atenção e nos acompanha. Não sei se com os outros se dá o mesmo. Comigo é assim. Caminho como um cego, não poderia dizer porque me desvio para aqui e para ali. Freqüentemente não me desvio – e são choques que me deixam atordoado: o pau do andaime derruba-me o chapéu, faz-me um calombo na testa; a calçada foge-me dos pés como se tivesse encolhido de chofre; o automóvel pará bruscamente a alguns centímetros de mim, como um barulho de ferragem, um raspar violento de borracha na pedra e um berro do chofer. Entro na realidade cheio de vergonha, prometo corrigir-me. - "Perdão! Perdão!" digo às pessoas que me abalroam porque não me afastei do caminho. As pessoas vão para os seus negócios, nem se voltam, e eu me considero um sujeito mal-educado. Tenho a impressão de que estou cercado de inimigos, e como caminho devagar, noto que os outros tem demasiada pressa em pisar-me os pés e bater-me nos calcanhares. Quanto mais me vejo rodeado mais me isolo e entristeço. Quero recolher-me, afastar-me daqueles estranhos que não compreendo, ouvir o currupaco, ler, escrever. A multidão é hostil e terrível. Raramente percebo qualquer coisa que se relacione comigo: um rosto bilioso e faminto de trabalhador sem emprego, um cochicho de gente nova que deseja ir para a cama, um choro de criança perdida. Às vezes isso me perturba, tira-me o sono... penso nos namorados que se atracam junto a uma vitrina, em posição incomoda, no operário que tem fome e ameaça o patrão, na criança que chora perdida, chamando a mamãezinha. Tudo foi visto ou ouvido de relance, talvez não tenha sido visto nem ouvido bem, mas avulta quando estou só - e distingo perfeitamente a criança, o operário faminto, os namorados que desejam deitar-se. Eles me invadiram por assim dizer violentamente. Não fiz nenhum esforço para observar o que se passava na multidão, ia de cabeça baixa, dando encontrões a torto e a direito nos transeuntes. De repente um grito, uma palavra amarga, um suspiro – e algumas figuras se criaram, foram bulir comigo na cama".

ANGÚSTIA - Graciliano Ramos, 1936 - (p. 140-141)

- O que farei contigo Angústia? Preciso encontrar uma fobia, e então, parar você? Mas como posso te chamar por um pronome pessoal se nem corpo tem?! Como se lida com o que não se sabe? Angústia é coisa indeterminada. E aquilo que não tem forma, desmancha a gente. A angústia está em todos os cantos. O mundo terá cada vez mais angústia e mais gente que não sabe de nada. Da Angústia nada sabemos. Ela é uma senhora sem rosto, sem desenho, sem desejo e castrada.

CLI CHE

2008-03-23T02:19:00.000-03:00

Para expressar meus sentimentos de revolta e dessacralizar aqueles sentimentos passionais. Isso me fere, mas quero sair, mesmo, em farrapos das feridas. O conteúdo não combina com o blog, mas combina comigo neste momento. O conteúdo é meu mesmo, dentro e fora, o resto é cli che......

Eclipse da lua

2008-03-23T02:02:00.000-03:00

Tenho por companheira a lua eclipsada. Um dia meu coração também esteve em eclipse. Houve uma sombra e algo ofuscou seu brilho, quem esteve atrás não podemos revelar – é muito sombrio. Mas creio que tenha sido lindo também, porque sabemos que há beleza numa tragédia – o trágico é belo! Mas não quero chamar o passado, aquilo que foi numa noite só e muito só depois também. São fantasias e elas, como bem sei, são muito assíduas. Deixo a magnitude da lua reinar sozinha. Embora seja inevitável não pensar, então te exorcizo com os versos de Pessoa:

“Para ser grande, sê inteiro:
Nada teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa.
Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda brilha,
Porque alta vive”.

(Ser grande – Fernando Pessoa)

EU DESEJO, LOGO “EXSISTO”

2008-03-23T01:26:00.000-03:00

Curiosas reminiscências vieram-me a mente. Curiosas não, talvez prazerosas. Fantasias de um desejo que se articulou e desarmou-me. Foi numa aula de epistemologia. Lembro-me do momento detalhadamente, porém, descrevê-lo com pormenores nada significaria para o outro. É tão íntimo que provoca uma disritmia nas minhas sensações quando da lembrança e é justamente só uma sensação capaz de tantos arroubos. Bem, mas posso contar os fatos materiais que me fizeram introspecta e que me deslancharam a desejos inomináveis e mais, inconfessáveis: “Primeiro uma voz pausada que se completou com uma mão – mão delicada ao extremo. Mão que segurava uma lapiseira Faber-Castel 0.5 preta com ponta prateada – lapiseira profissional. Mas a mão... ah... perfeita levantada no ar e entre os dedos deslizava sensualmente aquela lapiseira.”
Desejei ser o objeto de tuas escrituras, desejei ser as letras e as palavras do livro de Quinet que tua voz pronunciava. Desejei nem sei o que, alias, sei tudo, mas não conto nada. Lembro-me perfeitamente de ti, porque te fotografei com minhas retinas e até hoje não consegui revelar-te ainda. Que mulher impossível!
Outra coisa, juro que daquela aula só estudei você, nada mais lembro. Mas eu exsisti naquele momento, logo, estive lá.

As Amazonas da Grécia Clássica:

2008-03-09T03:47:00.000-02:00

Andei pesquisando na net sobre as Amazonas e encontrei alguns textos interessantes, bem, não há grandes novidades, vou postar para ficar o registro, que é de meu interesse, talvez, mais por vaidade mesmo. O texto não é meu, só um pequeno resumo; e a fonte, infelizmente, esqueci de anotar, que a autora ou autor perdoe-me.

Sabe-se que as Amazonas se radicaram na ilha de Lesbos, pátria de Safo – a maior poetisa da Grécia clássica (séc. VII e VI a.C.), em Lemnos e na Samotrácia, mais a Norte. Segundo a mitologia grega, as Amazonas eram filhas do deus Ares (deus da guerra, filho de Zeus) e da ninfa Harmonia (ligada ao culto dos deuses de Samotrácia). A mitologia destas mulheres diferentes vem da proto-história da Grécia. As Amazonas seriam originárias da Trácia ou das costas meridionais do Mar Negro (Cáucaso) e fixaram-se de início na Capadócia (hoje território turco) habitando as margens do Rio Termodonte. (No séc. XVII, Rubens pintou dois vigorosos quadros onde representa as lutas das Amazonas contra Teseu, precisamente sobre este rio). As Amazonas ter-se-iam apoderado de Éfeso, onde fundaram o mais antigo templo à deusa Ártemis, deusa esta conotada com o amor entre mulheres. Teriam fundado também a cidade de Mitilene, na Ilha de Lesbos. Há uma revista belga, de lésbicas com o nome de Pentesileia.
Um dos encontros mais contados das Amazonas foi com os Argonautas que chegaram à Ilha de Lemnos. Foram bem recebidos, a ponto de ali permanecerem um ano, quase esquecendo a sua missão que era a demanda do «Velo de Ouro».

UMA ETIMOLOGIA CONTROVERSA

Segundo os Gregos, as Amazonas para melhor manejarem o arco, as flechas e as lanças, comprimiriam, queimariam ou cortariam, na puberdade, o seio direito. Daí a origem do nome a (prefixo de negação) + mazós = peito (em grego), o que significa mulheres sem peito. Esta etimologia tem sido aceite sem contestação, não se percebe bem como. Como mulher o bom senso diz-me que nenhuma mulher queimaria ou reduziria, o seu órgão mais delicado e mais erótico fosse por que motivo fosse. Além do mais há bem pouco tempo Pierre Devambez publicou no Lexicon Iconographicum Mythologie Classicae, 819 espécimes de representações onde nunca as Amazonas aparecem só com um seio. O historiador Andre Tevet falou das Amazonas do Brasil, e também ele se recusou a aceitar que sacrificassem o seio direito, sem perigo de doença ou morte.
As mais antigas representações das Amazonas aparecem-nos em terracota e datam do séc. VII a.C. Depois são inúmeras nos vasos gregos(vasos áticos se figuras negras). Datam do provável encontro entre Aquiles e Pentesileia de 530-520 a.C. Há referências a mais de 60 nomes de Amazonas.
As Amazonas são na generalidade, representadas como mulheres bem constituídas, elegantes, usando a meia túnica, apertada na cintura, com um seio a descoberto e o outro sugerido, por baixo de vestes leves. Na mão têm o arco e às costas a aljava onde transportavam as setas. Também aparecem representadas com um machado de dois gumes em vez do arco.
Os escultores e pintores imortalizaram-nas e o mais célebre conjunto escultórico é o friso do mausoléu de Halicarnasso onde são perpetuadas lutando contra Hércules.

O tema Amazonas parece inesgotável.

Em 1997, a revista New Scientist publicou um artigo da investigadora Jeannine Davis-Kimball que refere a descoberta na Rússia, de várias sepulturas de mulheres. A identificação destas mulheres como sendo Amazonas foi feita a partir das armas com que estavam sepultadas e de ferimentos causados pelo uso de armas como pequenos punhais e espadas com que estavam enterradas.
Hoje o mito está desaparecer para dar origem a uma teoria da sua verdadeira existência. Na Lesbia Magazine de Janeiro de 1999 lemos que nas margens do Rio Dom se encontraram montículos funerários, com 2400 anos, onde estavam 21 túmulos de mulheres enterradas com as suas armas. E recentes descobertas na Hungria e China vieram enriquecer a teoria da existência real das Amazonas.
Amazonas da Grécia, das Américas, da Ásia, da África, da Europa: foram ou não uma realidade? O antropólogo brasileiro Darci Ribeiro (1922-1997) afirmou:

«Um povo-mulher contando só com elas, sem homens próprios, se servindo de estrangeiros como reprodutores é plausível e até praticável. Um povo só de machos é uma utopia selvagem».

Orishas - Mujer

2008-03-07T16:36:00.000-02:00

Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
En penumbra vive ese preciado ser
por no poder decir,
soltar su voz al viento,
tratar de resistir
sin perder el aliento,
sin parar ni un momento.
Siglos trabajando, dando amor,
la veces no reir sin lugar en el tiempo
donde queremos ir,
los machos del universo
escribamos ya otro verso.
Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
Ven echate pa' acá
soy como un tren vola'o a cada la'o, como un toro
sofoca'o.
Y hoy al darme cuenta y ver
donde han dejado tus tuyos derechos directo al hecho.
Abusos sexuales,
explotación de edades,
corrupciones sociales,
criminales,
como Mariana Grajales
está fundida aquí la historia
pero una victoria no se ha logrado.
Hay que seguir con fuerza y que todos luchen por lo
amado,
reivindicando a la mujer progreso,
aunque se que, que pa' lograrlo hay un gran trecho.
Te digo de hecho, cuando lágrimas tú llorabas, mamá
calmaba pecho.
Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
Me resguardo en el lápiz, respiro el espíritu
se siente happy,
nada personality.
Transa, realzo a ti mujer
creadora de razas,
maltrato físico, castigo duro al que avasalla.
Woman no stop, la batalla
no está ganada.
Resta mucho por andar en esta ganga,
juntos la guerra estará triunfada.
All do you want
respect, no stress.
Hoy por mi serás premiada
y sober continuaremos la batalla,
toda esta mierda se acabará.
Tu posición ya respetada,
altos niveles, ya está apoyada.
Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
Mujer te canto este himno
traigo la pura verdad,
incierto y crudo destino,
mi canto contigo está.
Mujer te canto este himno,
incierto y crudo destino...

Perdas e Ganhos:

2008-03-02T19:01:00.001-02:00

Imagem: "As Máscaras do Medo" (bem sugestivo para o texto)

Falava a pouco com uma amiga sobre ser feliz. Bem, penso coisas a respeito da felicidade e da dor. Porque não sentir e aproveitar saborosamente nossas dores?! Quero sofrer bastante para dizer depois o quanto fui feliz. Coisa contraditória, aparentemente. Mas a felicidade me parece coisa tão fútil, não, na verdade, para mim, felicidade combina com alienação. Explicar as "coisas" que nos fazem sofrer nos faz sofrer mais, esta é a lógica. Então, concluo que a dor é mais saborosa, porque eu sei da dor, eu sei o porque – e saber o porque me deixa feliz, mesmo com dor. Eu pago para não me alienar, até me prostituiria para não me alienar, mas penso que prostituída seria submissa e conseqüentemente alienada. Bem, isso é mais uma ironia. Eu quero sofrer, eu quero rir, quero chorar, mas quero saber do mundo - saber que sofro, que o mundo sofre, que as pessoas sofrem, que as pessoas me fazem sofrer e que eu faço as pessoas sofrem. Parece cruel, mas é lógico que tudo isso existe e está mais na cara do que nariz. Ver tudo isso é sentir um calafrio angustiante e depois, quem sabe, ser um pouco feliz....

Para toda dor haverá um ganho, para toda felicidade haverá uma perda. Perdas e ganhos nos dão movimentos. Durante toda nossa constituição de sujeitos, de homens e mulheres vamos perdendo partes e ganhando partes, abandonando e aceitando e para o resto de nossas vidas vamos lidando assim, porém, sempre nos sentindo vazios. E é justamente a falta que produz esse dinamismo na vida – falta que nos leva a doer, enlutar, mas viver.

Enfim, nem sei mais, ao certo, o que falava, sim.... falava de saber, doer, feliz, alienada... que coisa... Perguntas, questionamentos são formas de ultrapassar certas barreiras. Mas, na vida (claro, da morte não sabemos), podemos nos deparar com certas respostas que são barreiras intransponíveis. Aceitar – a palavra é A C E I T A R. Eu quero perder e quero ganhar e aceito que o meu vazio é o vazio do outro e vice-versa. Eu amo essa coisa, essa teia – perfeita teia. O trágico é belo, acho que já falei isso e se não falei, com certeza, vou repetir isso muitas vezes.

As Mulheres turcas:

2008-03-02T02:15:00.000-02:00

Embora vários anos tenham se passado desde a declaração oficial na eliminação de discriminação contra mulheres pelos Nações Unidas e embora o ano de 1975 tenha sido oficialmente declarado como o ano internacional das mulheres, nós não podemos dizer que no ano de 2003 os problemas econômicos, educacionais, familiares e sociais das mulheres foram resolvidos em países desenvolvidos e em desenvolvimento.
A história registrada na península de Anatolia nos leva ao segundo milenio antes de Cristo. As lápides antigas encontradas trazem inscrições que nos informam do estado social e matrimonial das mulheres assim como aspectos de suas vidas diárias e direitos legais. Estas amostras de história indicam que as mulheres desfrutaram de uma alta posição social. Elas não se escondiam atrás de véus, nem se mantinham longe de certas tarefas feitas pelos homens. Elas estavam em companhia constante dos seus maridos ou parentes em suas casas, tendas, vagões ou no dorso dos cavalos. Direitos e responsabilidades eram compartilhados e as mulheres representaram juntamente com os homens a integridade tribal e autoridade.
Durante os primeiros séculos do Islã, começando do século setimo depois de Cristo, as mulheres ainda tinham direitos iguais aos dos homens. Maomé - o profeta, montou a cavalo juntamente com sua esposa Hatice nos campos de batalha. Ela era a consultora fiel e sábia ao profeta. Fadima - a filha do profeta, desfrutou da mesma igualdade com o seu marido Ali, o qual era um dos discípulos do profeta e se tornou o quarto califa do Islã.
Durante o Império Seljucas as mulheres tinham os mesmos direitos dos homens. Vários monumentos Seljucas que ainda existem na Anatólia contém nomes de mulheres. Esses monumentos foram erguidos pelas próprias mulheres ou pela comunidade Seljucas em sua memória.
Com o Islã e a permissão da poligamia, os direitos das mulheres mudaram. Leis religiosas abriram espaço para oportunistas degradarem os direitos das mulheres. Enquanto as mulheres das cidades grandes podiam ser vistas nas ruas caminhando somente com seu marido, a concepção do comportamento entre as mulheres nômades da Anatólia era bastante diferente. A mulher nômade não estava sofrendo da fé mal interpretada do Islã mas estava ajudando o seu marido nos campos, criando ovelhas, gado, cultivando, etc. Antes de Ataturk e de suas reformas, o primeiro movimento para recuperar o direito social e educacional das mulheres começou depois da reforma otomana que aconteceu em 1839 com a declaração de "Gulhaney-i Hatti Humayun" que traduzido literalmente significa "O credo real de Gulhane". Esta declaração apontou a modernização do Império e foi promovida pelo Vizir Principal K. Resit Pasa. A emancipação das mulheres era notícias entre os intelectuais, incluindo mulheres escritoras e poetas. Antes disso havia uma minoria de mulheres em Istambul que tinham sido expostas a cultura ocidental e estavam insatisfeitas com os seus direitos. Estes movimentos se expandiram entre as cidades grandes da Anatólia mas quase não alcançaram as áreas rurais. Revisando os estado das mulheres na Turquia não devemos esquecer de fazer distinção entre a mulher urbana e a mulher do campo. A mulher do campo conta com 72% da população feminina.
O primeiro movimento para recuperar o direito social e educacional das mulheres começou em 1839. As escolas secundárias para meninas começaram a serem abertas. Este passo foi dado inicialmente em Istambul em 1858. Mais tarde em 1869, outras escolas foram abertas. Entre 1827 e 1895, os poetas proeminentes e escritores nunca deixaram de satirizar seus trabalhos dizendo que a noiva e o noivo nunca tinham se encontrado antes do casamento.
O período de monarquia constitucional na história Turca (1908) é cheio de guerras e derrotas, contudo este período também testemunhou uma grande vivencia intelectual. Era iniciado o movimento social a favor da monogamia, liberdade, igualdade, educação da mulher bem como um lugar melhor na sociedade. O Império Otomano se iniciou em 1299 e marcou a história durante 623 anos, tendo como termino o ano de 1922. Mulheres turcas (ou mulheres otomanas) começaram um movimento de emancipação na primeira metade do século dezenove. O movimento também incluia homens que estavam a favor da emancipação das mulheres. Naquele tempo havia uma pequena minoria de mulheres emancipadas em Istambul - a cidade que era a capital do Império otomano e tinha sido exposta a cultura ocidental e apoios a essa emancipação. A primeira revista dedicada as mulheres foi intitulada TERAKKI que quer dizer PROGRESSO. Esta revista foi publicada primeiramente em 1869. Em 1870 a primeira escola de treinamento para Mulheres era fundada. Com a segunda constituição no ano de 1908, no tempo do Sultão Abdul Hamid segundo, foram fundadas escolas secundárias para meninas e pela primeira vez a Universidade de Istambul admitiu mulheres em um departamento separado para o treinamento de professores de escolas secundárias. O ano era 1915.
Durante a Guerra dos Balcas (1912-1913) e a primeira guerra mundial (1914-1918) algumas mulheres turcas entraram para o mercado de trabalho em serviços municipais e administrativos substituindo os homens que iam para a guerra. Elas também trabalharam como voluntarias em hospitais. Elas se vestiam menos rigidamente em público e o véu que cobria suas faces ficou mais transparente. Este quadro era a realidade da elite e da classe média urbana enquanto que a maioria das mulheres das áreas rurais compartilhavam o trabalho duro do campo com os homens.
As mulheres turcas também foram muito ativas durante a Guerra da Independência Turca (1918-1923). Estas mulheres que tiveram uma participação ativa na Guerra da Independência serão sempre lembradas pela República com profundo respeito e orgulho. Várias delas ficaram famosas por seus atos de patriotismo; mas, como em toda luta nacional, essas mulheres desconhecidas contribuíram com sua parte na guerra que poderia ter falhado sem sua ajuda. Com o país em ocupação, elas ajudaram a organizar reuniões de protesto, marchas nas cidades e orações em mesquitas. Como o desenvolver da guerra, elas escolheram fazer o trabalho dos homens nos campos, cozinhar, ajudar com a munição e tratar dos feridos. Algumas destas mulheres foram soldados.
O primeiro movimento organizado revolucionário das mulheres da Anatólia aconteceu em Erzurum (situado no nordeste da Turquia). O segundo movimento de massa foi a fundação do ANADOLU KADINLARI MODAFAA-I VATAN CEMIYETI (Movimento das Mulheres da Anatolia para a Defesa Patriótica). Esta Associação fez uma reunião em Sivas em 1919 chamando todas as mulheres turcas a cooperar. Mulheres se aglomeraram para se unir a esta organização que teve apoio da Assembléia Nacional em Ankara. A associação foi muito ativa durante a guerra ajudando o movimento de resistência, fazendo contribuições em larga escala e protestando vigorosamente contra a ocupação.
Por outro lado as mulheres camponêsas da Anatolia participavam ativamente na Guerra da Independência. Elas levavam munição e balas de canhão em seus ombros para os campos de batalha e até organizaram ataques militares.
A emancipação completa das mulheres turcas aconteceu depois da proclamação da República turca em 1923. Foi Mustafa Kemal Ataturk, fundador da Turquia moderna que apoiou a emancipação as mulheres, fazendo disso uma das metas sociais principais de seu programa que continha também reformas religiosas e legais. Ataturk transformou a Turquia em uma Democracia Ocidental. Assim, depois de muito tempo de espera, as mulheres turcas podiam realizar seu sonho com a liderança de Ataturk e seus companheiros que aprovaram leis reconhecendo princípios de cidadania igualitarias.
Nos discursos de Ataturk ele era bem claro, em 1923 ele disse: "Se nossa nação precisa de ciências e conhecimento, homens e mulheres têm que compartilha-lo igualmente. Obviamente a sociedade cria uma divisão do trabalho, e nesta divisão as mulheres devem ter seus deveres e contribuir para melhorar o bem-estar de nossa sociedade."
Antigamente nossos antepassados sabiam disso e nossa história testemunhou o zelo, as habilidades e virtudes das mulheres turcas. Talves a qualidade mais importante que elas possuiam era fazer de suas crianças bons cidadões. Nossa nação era poderosa na Ásia assim também como na Europa, e o brilho de nossa história é devido a essas influências maternais que tornavam crianças talentosas e as inspiraram com um senso de honra e coragem. Eu enfatizaria novamente que, antes das responsabilidades públicas, as mulheres têm o dever altamente importante de serem boas mães.
A aprovação do novo codigo civil em 1926 baseado no Código civil suíço era a mais importante das reformas de Ataturk que afetou profundamente o status das mulheres turcas. A lei provia igualdade de direitos perante a lei, substituia o matrimônio religioso pelo casamento civil, a poligamia passava a ser ilegal e dava também as mulheres direitos iguais em herança, tutela de crianças e divórcio. Antes deste codigo civil os homens turcos poderiam ter até quatro esposas e se divorciar à vontade sem recursos para uma ação legal. Quando as leis militares foram discutidas em um debate na Assembléia Nacional em 1927 surgiu o assunto do direito de voto entre os deputados. Os oradores se posicionaram a favor de conceder as mulheres o direito de votar e serem eleitas. Mas ainda não havia nenhum movimento para aprovar essas leis eleitorais. Quatro anos depois, em 1930 quando a opinião pública já tinha se preparado para as mudança, as leis eleitorais municipais foram aprovadas e modificadas.
Em 5 de dezembro de 1934 uma lei relativa aos direitos de eleição das mulheres foi debatida na Assembléia Nacional, esta lei foi assinada por 191 deputados. A nova legislação é muito importante na história turca e para as mulheres de Turquia porque propunha:
1. todo cidadão turco que alcançou a idade de vinte e dois anos de idade, homem ou mulher, tem o direito de votar nas eleições.
2. todo cidadão turco que tenha mais de trinta anos de idade, homem ou mulher, pode ser eleito para o parlamento.
Hoje a população masculina da Turquia compõem quase que a metade do país e está aumentando rapidamente. 53% da população vive em áreas urbanas e 47% representa a populção das áreas rurais. Nós não podemos considerar esta relação como estática pois há uma grande imigração das áreas rurais para as áreas urbanas. Embora o controle de natalidade seja uma política estatal desde 1965,somente em 1983 uma nova lei foi adotada permitindo as mulheres a fazer o controle de natalidade e a fazerem legalmente o aborto dependedo de certas condições.
Em relação a educação, de acordo com o censo de 1995, a taxa de alfabetização das mulheres era de 75% contra 89% dos homens. A taxa de alfabetização das mulheres em 1935 era somente de 9,8%, comparação notável !
Hoje as mulheres turcas tem um nível excepcionalmente alto profissional e acadêmico. As mulheres marcam sua presença nas profissões de prestigio, que geralmente são consideradas domínio de homens tal como advocacia, medicina, engenharia e arquitetura.
No dia primeiro de março de 1935, foram eleitas dezoito deputadas mulheres na Assembléia Nacional. Nos anos seguintes a 1935, um total de 102 mulheres foram eleitas no parlamento. Algumas delas foram reeleitas. A maioria destas mulheres eleitas para o Parlamento eram professoras primaria ou universitarias. O segundo maior grupo era de advogadas e o terceiro de médicas. As deputadas mulheres sempre mostraram grande interesse em todo aspecto de vida pública, mas particularmente na saúde pública, educação, e bem-estar na terceira-idade e da criança.
Uma pesquisa de 1989 mostrou que dos 30.000 membros de 30 universidades existem mulheres com cátedras, decanas e diretores de institutos. Elas trabalhavam também como presidente da universidade e membro do Conselho de Ensino superior. Estudos mostram que as mulheres não sofrem grande descriminação na vida acadêmica.
Sobre as mulheres na vida política: De acordo com os estudos das Nações Unidas datado de 1989, somente 3,5% dos ministérios em 155 países são representados por mulheres.99 destes 155 países não têm nenhuma ministra mulheres. Nas eleições de 1989 a Professora de economia Tansu Ciller foi eleita pelo parlamento como primeiro-ministra da Turquia.
Em 1985 a Turquia assinou a Convenção da ONU eliminando todas as formas de discriminação contra as mulheres.
Hoje a Turquia tem um governo com um ministerio que administra assuntos relativos as mulheres. Um centro de pesquisa sobre as mulheres e o Centro de Educação estão funcionando na Universidade de Istambul desde 1990. O principal objetivo destes centros é dar apoio a pesquisar relativa as mulheres em sua vida social, política e legal. Organizações não-governamentais de mulheres controlam a implementação das legislações relacionadas as mulheres e indicam melhorias.
Em conclusão podemos dizer que o status das mulheres na Turquia não tem uma representação homogênea. Há variações que são baseadas em localidade, nível educacional e fatores socio-econômicos. Estas diferenças são muito fortes entre as mulheres rurais e urbanas. O padrão da família patriarcal tradicional ainda é uma regra nas áreas rurais, embora a urbanização e exposição aos meios de comunicação em massa tragam mudanças. Porém devo dizer que com um crescimento econômico crescente na Turquia, as mulheres turcas trazem grande orgulho e dignidade ao longo da sua historia.
Eu desejo fechar meu artigo citando de Ataturk as seguintes linhas: "Há um caminho mais direto e seguro para seguirmos do que o que estivemos. Este caminho é ter as mulheres turcas como sócias em tudo, compartilhar nossas vidas com elas, te-las como amigas, ajudantes e colegas dentro do meio científico, espiritual, social e econômico."
Este texto fez parte da palestra "As Mulheres turcas, uma pesquisa histórica breve" amavelmente cedida por Ayse Cebesoy Sarialp da Associação de Universidades Turco-Americana e da Fundação Cultural e Educacional de Universidades dada em Istambul para os membros da IWI (International women of Istanbul - Mulheres Internacionais de Istambul).

Data: 17 de Junho de 2003

Mais artigos sobre mulheres na Turquia:
As mulheres e o Islã
Mulheres estrangeiras casadas com Turcos
Roxelana uma mulher com poder no Império Otomano
Dançarinas do Ventre famosas da Turquia
Casamento na Turquia

Fonte do artigo:

http://www.business-with-turkey.com/guia-turismo/mulheres_turcas.shtml

Fragmentos das cartas para Madalena – I.

2008-03-02T01:37:00.000-02:00

Primeiro dia do século XXI,

O ciclo continua e a serpente vai comendo seu próprio rabo.
Livros não se escrevem sozinhos, necessitam de mãos para guiá-los. Será a ficção dependente? A realidade também é – é dependente de mim, de ti, ó Madalena. A realidade que você me faz é sórdida... de tudo que você faz, alias, do que não faz. Preciso de mágica pra te fazer real e acreditar na minha ficção. Ainda acredito que os personagens são vivos e estão prontos para viver e morrer. Embora, você saiba que o protagonista tenha morrido em 1917, mas ele voltou, “´pois é minha criação isto que vejo, sou a criatura do que vejo...” Pelos deuses estou apaixonada por você Madalena, minha cria. Não é mais minha cobaia, agora sou tua cobaia... Criador e Criatura....

C.
Com saudades de mármore!

IDÍLIO LÉSBICO: OS AMORES FEMININOS

2008-03-02T00:29:00.000-02:00

“... O suor desce-me em rios pelo corpo, um tremor se apodera de todos os meus membros e, mais lívida que a outonal folhagem, estorcendo-me nas dores da agonia, desfaleço perdida no êxtase do amor.” (Safo de Lesbos)

Velhos assuntos... novas nuances...sempre é bom retomá-los, pois há quem ainda não sabe e o quer saber, viver, sentir ‘as vias de fato’ ... De qualquer forma, esta abordagem é singular e pretende ser inspiradora... A partir deste momento faça de conta que teu olhar é o de Safo e ... deixe-se levar pela emoção...!!
Falarei dos amores femininos, de Safo, de onde surgiu o termo ‘lésbica’ e com isso, misturar um pouco de poesia, mulheres e vinho ...

Safo, a célebre “poetisa” da antiga Grécia, nasceu por volta do ano de 612, na ilha de Lesbos. De formato triangular, a ilha, situada no mar Egeu, era rival dos centros Jônios em riqueza, refinamento e gênio literário. Era tida como o verdadeiro Éden perdido entre pomares e vinhas. O vinho era tão famoso em Lesbos quanto a poesia... Nossa poetisa, uma ardente adepta do idílio lésbico, inspira o amor entre mulheres a ser chamado ‘amor Lésbico’. Portanto, o termo ‘lésbica’, vem de Lesbos, o paraíso natural de Safo.

O nome ‘Safo’ significa ‘voz cristalina’ou ‘brilhante’. Na verdade, tratava-se de uma mulher brilhante, pois seus poemas se tornaram célebres em todo o mundo. Mesmo em sua época (tempo do sexo rei – sociedade ativamente masculina) toda a Grécia erguia hosanas a Safo. Sócrates deu a ela o título de “A Bela” e Platão dedicou-lhe um epigrama: “Há quem afirme serem nove as Musas. Que erro! Pois não vêem que Safo de Lesbos é a Décima?”

“Safo era maravilhosa”, diz Estrabão, “pois em todos os tempos de que temos conhecimento não sei de outra mulher que a ela se tenha comparado, ainda que de leve, em matéria de talento poético.” Em todo mundo grego, Safo, era tida como “a Poetisa”. Com seus dezenove anos apenas, ela começou a tomar parte na vida pública através da política e da poesia. Não era tida como um referencial de beleza: pequena de estatura e frágil de porte, seus olhos e cabelos eram mais negros do que o desejariam os gregos. Mas possuía o encanto da elegância, da delicadeza e do refinamento e um espírito brilhante. Sabe-se, pelos seus versos, que era de temperamento apaixonado e suas palavras, diz Plutarco, “vinham misturadas com chamas.” Um certo sensualismo dava corpo aos entusiasmos de seu espírito. Deveria ser uma mulher muito sedutora...

Entre exílios e retornos, poesia e vinho, Safo casou-se com um rico mercador de Andros, de quem, mais tarde, herdou toda a fortuna do esposo prematuramente falecido e do qual teve uma filha chamada Cleis. Após cinco anos de exílio voltou a Lesbos, onde se tornou a líder da sociedade e do mundo intelectual da ilha. Sedenta de atividade abrira uma escola para moças, às quais ensinava poesia, música e dança. Foi essa a primeira “escola de aperfeiçoamento” da história. Safo chamava suas discípulas não de alunas, mas de hetairai – companheiras (a palavra tomou outro significado com o tempo – amantes). Em sua viuvez apaixonou-se sucessivamente por todas as discípulas. Em um dos seus fragmentos ela diz: “O amor sacudiu-me o espírito como a ventania que passa e abala os grandes carvalhos”.

Entre seus amores encontramos uma de suas discípulas – a favorita – Átis, para quem entoou versos: “Amei-te, Átis, há muitos anos... quando minha mocidade estava ainda em flor, e tu me parecias tímida e ingênua criança”. Este amor, ao que tudo indica foi correspondido, porém, inesperadamente, Átis, aceitou as atenções de um rapaz e Safo sofreu arduamente de ciúmes e um amargor tomou conta de seu coração, quando os pais de Átis retiraram-na da escola. A separação significou uma mortificação para Safo, traduzido neste fragmento: “Nunca mais hei de rever Átis e seria bem melhor para mim se tivesse morrido.” Esta sem dúvida é a autêntica voz do amor, atingindo culminâncias de sinceridade e beleza para além do bem e do mal. Os críticos, até hoje, travam debates para decidir se os poemas sáficos seriam expressões do “amor lésbico” ou simplesmente divagações poéticas e impessoais – o que sei é que são belíssimos. Com ela, a poesia se faz carne e sangue ... brota do próprio corpo. Safo resgatou a mulher do trabalho, do lar, da sua condição de mera procriadora, único lugar que os homens lha reconheciam com legitimidade, ao lado dos escravos. Mostrou as ternuras do coração, dos quais os homens, por desatenção, estavam excluídos.

No ano de 1073 da nossa era, a poesia de Safo foi queimada publicamente pelas autoridades eclesiásticas de Constantinopla e Roma. Curiosamente em 1897 descobriram no Oxirinco, em Faio, caixões funerários feitos de papel-machè (papier-maché) para cuja fabricação haviam sido aproveitadas páginas de livros antigos; entre estas encontravam-se alguns poemas de Safo.

É impossível falar do amor lésbico sem falar de Safo e de sua poesia. Parece estar intrinsecamente ligado o fator ‘poesia’ e o ‘amor’ que as mulheres nutrem por outras mulheres. Seria então, o doce enlace de dois corpos femininos, uma poesia de natural beleza ou um agridoce pecado dos Deuses?!

O Lesbianismo (ou como quer que chamassem) também esteve presente em Roma.
Nos estabelecimentos de banhos, as mulheres se entregavam para o prazer. Conta a história, que existiam escravas especialmente treinadas no amor lésbico – as chamadas fellators. Um nome se eternizou – Bassa, a célebre lésbica romana. Há um provérbio ou ‘dito’ contemporâneo que assim descreveu Bassa: “Ousais unir duas vulvas e, através do simulacro de amor, substituir o homem ausente. Lograis um milagre tão espantoso quanto o mistério tebano: cometer adultério sem a participação do homem”. Dos prazeres romanos, o que temos, o que sabemos ... nada nos faz estranhar, assombrar, acredito, basta assistirmos ao filme Calígula, para entendermos a sede romana. Então, o amor entre as mulheres de Roma, possivelmente, não foi tão belo quanto em Lesbos ... Talvez, nem tenha sido, propriamente, amor – mas desejo... Mesmo assim, neste contexto, não cabem censuras ... todos os espaços são ocupados por Eros!!!

O providencial desfecho faço com as palavras da poetisa Safo. Na verdade, uma carta de amor:

“Muito ela (Átis) chorou ao ter de deixar-me e disse: ‘Oh, como é triste a nossa sorte! Safo, juro que se te abandono, faço-o contra minha vontade’. E eu respondi: ‘Vai e sê feliz, mas lembra-te de mim, pois sabes o quão doidamente te amo. E se vieres a esquecer-me, oh, então hei de lembrar-te o que esqueceste – a vida adorável e cheia de encanto que juntas vivemos. Pois com muitas guirlandas tecidas de violetas e perfumadas rosas adornaste, ao meu lado, tuas esvoaçantes madeixas; e muitos foram os colares feitos de mil flores com que envolveste teu formoso pescoço; e quantas vezes em meu regaço untaste teu corpo jovem e belo, com óleos raros e preciosos. E não havia monte, lugar sagrado ou regato, que juntas não visitássemos; e jamais primavera alguma encheu os bosques de doces rumores ou do melodioso canto dos rouxinóis, sem que nós estivéssemos presentes’”.

Sugestão de leitura: Literatura Grega – Donaldo Schüler.

Boa Leitura. Anatólia Akkale.

Desassossego...

2008-03-01T04:14:00.000-02:00

Possuir é perder. Sentir sem possuir é guardar, porque é extrair de uma coisa a sua ausência.

COGUMELOS - Sylvia Plath.

2008-02-25T00:00:00.000-02:00

Varando a noite, com
Brandura, brancura,
Silêncio absoluto,
Do artelho aos narizes
Tomamos posse da argila
E do ar adquirido.
Ninguém nos avista,
Nos detém, nos agride;
Evadem-se os grãozinhos.
Punhos suaves insistem
Em brandir agulhas,
O recheio folhudo,
Até o calçamento.
Nossos martelos,marretas,
Sem olhos e ouvidos,
De voz nem um fio
Alargam as gretas,
Ombro abrindofendas. Nós
Vivemos a pão e água,
Migalhas de sombra,
Com modos afáveis,
Inquirindo pouco ou nada.
São tantos de nós!
São tantos de nós!
Somos estantes,somos
Mesas, somos humildes,
Somos comestíveis,
Aos trancos e arranques
Apesar de nós mesmos
Nossa espécie se expande:
Pela manhã, havemos
De herdar o planeta.
E nosso pé porta adentro.

(reproduzo essa poesia de Sylvia Plath... ansiando por estuda-lá em breve...)

O retorno retorno retorno retorno e retorno............

2008-02-24T23:48:00.000-02:00

Quando tudo parece mais claro, as coisas ficam mais agitadas – como átomos inquietos. A realidade é mais forte que a fé!? Isso quer dizer que fé é coisa surreal, bem, não sei. Outra coisa estranha é encontrar a personalidade na perda dela, ou seja, eu me perco mas verdadeiramente me encontro. Mas como saber se o que encontrei é eu mesmo e não outro, porque afinal, foi perdido aquilo que não se sabia....
Penso, as vezes, que não sairei deste lugar que estou, porque pensar é uma coisa fixa e não se move. Eu não posso pensar aquilo que se move, porque é a morte... o que nos move é a morte. Que alegre constatação, então, estou presa a essa eternidade, a esse eterno retorno. Por favor, dêem-me as chaves. Eu quero a chave! Onde está a chave porque eu quero sair “urgentissimamente”.....

A mandioca filosofal.

2008-02-23T03:01:00.000-02:00

Sofia era uma travesti muito sábia. Um dia, depois de tantas pesquisas, experimentos e investigações, finalmente encontrou a mandioca filosofal perdida. Então o segredo se revelou e ela conquistou o mundo e sentiu muito prazer, muito mesmo; até gemidinhos e gritinhos soltou com a descoberta. Não é emocionante?!

NOITE QUENTE...

2008-02-18T03:01:00.000-02:00

“... Toda mulher bonita é um pouco a namorada lésbica de si mesma.”
- Nélson Rodrigues -

A moça morena de vestido vermelho... tecido molinho... molenga... grudava... desenhava as nádegas redondinhas.
A sandália trançada, de tiras que torneavam as canelas torneadas... O melhor aperitivo do restaurante!
A moça loira, de camisa azul, não se segurou... quando a morena, de vermelho passou para ir ao banheiro, ela foi atrás:
Fez xixi... olhou-se no espelho... lavou as mãos... olhou-se no espelho novamente... e nada!
...Nada da morena sair do box...

Após algum tempo, que pareceu a eternidade:
- Nossa... como você demorou!! Tava difícil de tirar a calcinha?
A moça do vestido vermelho corou e sorrindo, envergonhada:
- Não! É a meia que dificulta...
- Ham...?! A moça de azul pergunta – Onde você está sentada?
- Lá fora... é que aqui dentro está muito quente!
E a moça de azul:
- Lá fora também está muito quente!!!
- Ham...?!

E a noite seguiu quente... Lá fora e lá dentro!! Elas voltaram para suas mesas, mas o vestido vermelho, molinho... virou sonho... na cama de algodão áspero...

Anaïs...

2008-02-18T02:53:00.000-02:00

"Eu quis possuí-la como se eu fosse um homem, mas também quis que ela me amasse com os olhos, as mãos, os sentidos que apenas as mulheres tem. É uma penetração suave e sutil..."

(Henry, June e Eu)

O CORPO DESPERTO, MEU ÚNICO DEUS

2008-02-18T01:14:00.002-02:00

Vai erguendo a saia devagar, finge estar sozinha, enquanto tiro os sapatos e os anéis para ficar mais à vontade. Gosto de ficar com os dedos nus, parecem mais leves, soltos; uma confissão excitante vê-los sem nada.Agora tire a blusa e o sutiã, deixe estes que gosto tanto ficarem livres, mas não os cubra com as mãos. Pegue o livro de poesias que está na estante, de poesia contemporânea, este mesmo. Eis o que acontecera na biblioteca: primeiro um dos seios foi parar no meio do livro – os bicos já estavam duros – depois o outro... ela fechava e abria o livro, ficavam espremidos querendo saltar para fora. Roçava, passava sutil e sem pressa um e outro – o livro aberto, o livro fechado. – Faça-os ler, eu dizia. O bico durinho parecia acompanhar as linhas... o contato com o papel... ah se pudesse imprimi-los... Pesados e gostosos... Depois a moça nua sentou-se sobre a mesa com as pernas abertas, não muito escancaradas, nem vulgarmente abertas. Elas estavam bem postas, curiosas a minha frente. Os pêlos... ah... os pequeninos pêlos de seu púbis brilhavam, próximo aos grades lábios os pêlos se faziam bem mais miúdos... miudinhos e molhados. Então ela leu para mim e leu muito, leu como nunca tinha lido.

Bellicu Et Bellu

2008-02-17T22:53:00.000-02:00

Fanny e Emma,
quando moças fabricavam armas bélicas
numa fábrica da Alemanha e outra na Bélgica.
Em casa, lavavam roupa.
Emma tinha um filho – todos os dias fazia seu banho.
Elas faziam sexo sem amor com seus maridos.
Fanny veio para a Alemanha e conheceu Emma...
Uma loura muito bela.
Em punho de um rifle, ficava lubricamente bélica.
Uma destas moças beijou a outra moça – na boca.
A ânsia muda envolveu seus corpos.
Emma apaixonou-se pelos seios da outra – eram
pomos tão bem desenhados que pareciam granadas
prontas para explodir em luxúria leitosa,
amamentando os lábios da boca – os bicos
encaixando-se no bico da boca.
Percebe que armas poderosas?
O marido de uma das moças bateu na pobre...
No outro dia ela foi à fábrica,
pegou um martelo e uma bala tão pesada e
grossa como suas duas coxas juntas...
Ascendeu um cigarro e bateu – bem na ponta.
Ouviu-se um ruído no quarteirão – bombástico...
Belas armas fabricam as mulheres.
Belas mulheres fabricam uma guerra.

Fanny e Emma desencadearam a Segunda Guerra.

K. Líope – 2003 ?